Бежит, роняя мячик, человек,
и с человеком происходит век,
и день, и год, и месяц, и неделя.
А человек бежит, не чуя ног.
И чувствует, как хлопает окно,
и снова от апреля до апреля
в нём дует ветер, в нём поёт скворец, скрипят качели в мамином дворе,
и падает листва, и зреют сливы.
На тонкой леске сушатся грибы,
и человеку разрешают быть,
конечно, обязательно счастливым.
Растёт макушкой в небо человек.
Всё меньше глупых сказок в голове, наверно, есть, наверно, притаились, запрятались…