Плывут драккары, лязгают щиты.
Драконья лапа гладит паруса.
Слепой огарок звёздной нищеты
сегодня светит слабо. И роса
так щедро, крупно выпала на лбах
больших и бородатых смельчаков.
Какая ждёт дорога? а судьба?
Какие снятся сны у очагов?
Пророчица, безумная на вид,
накаркала дорогу без конца.
У викинга есть маленькая Грид,
и у нее глазища в пол-лица.
Она тиха, как белая сова,
хранит счастливый камень в узелке. Мурлыкает округлые слова
на детском тарабарском языке:
мой папа самый лучший на земле,
он навсегда останется со мной.
Летит комета, оставляет след,
просвечивает море глубиной.
Поют скитальцы, оседлав волну,
и пусть волна идёт на поводу.
Когда к телам валькирии прильнут,
что будет важно — меч, отвага, дух?
Шептал ведун: я вижу — ночь горит,
причем не здесь, а где-то далеко.
У викинга есть маленькая Грид,
ужасно дочка любит молоко.
Оно течёт по платью, по щекам
(пей, милая, и станешь здоровей).
Грид гладит толстопузого щенка,
у смерти отвоёванного ей:
мой папа не уедет никогда,
он будет защищать меня от бед.
Исходит с неба лунная вода, несёт гора деревья на горбе.
Подмигивает бог: не прекословь,
костяшки рун всё знают наперед.
И брат за брата, волчья кровь за кровь, сумеем отомстить за славный род.
Ствол ясеня отбрасывает тень,
в пучину погружается весло.
У викинга ролёвка через день, а дочка заболела, как назло
(ребята, извините, без обид,
я в курсе про отличные места).
У викинга есть маленькая Грид,
что в переводе «мир».
И это так.