Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Этот мир одинок… Как нищий на дне вселенной…
У него ничего… Нет! Ни отца, ни матери… Ни дома,
ни близких… Ни гроша, ни крошки… Сиротой не-
прикаянной… Бредет он устало по душам… Устало
роняя… Слезы.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Всевышний всегда прав… Так говорят все… Так
говорю я… Эта истина истин… И с этим надо сми-
риться… Только с одним уточнением… Да, он всег-
да… Всегда и во всем… Но не более чем… Море, вес-
на… Небо, деревья… Травы, дожди… Муравьи, чере-
пахи… И снег за окном… Не более

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Злато летело в мои карманы… Женщины падали
к моим ногам… Птицы мне пели свое сокровенное…
А моря отдавали… Лучшие свои корабли… Так не-
заметно прошла моя жизнь… Под сенью сиреней…
Совершенно чужого сада.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Я вижу тебя… В розах и скалах… В голубых обла-
ках… В золотистых озерах… В самых осенних… Гнез-
дах… Во мгле… В утомленности парков… В безмол-
вии статуй… В безумии скрипок… В крике, вот так…
Твой образ сливается… С миром, вот так… Я теряю
тебя… Любимая.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Есть птица такая — Грусть, рожденная желтым
ветром… Покинув землю, она уже не возвращает-
ся… И долго скитается в небе возможностей… В по-
исках невозможного… Разбиваясь о звезды несчет-
ное множество раз… Пока, не устав, не поселяется в
человеке… А человек, ни о чем не догадываясь…
Грустит и не слышит, как в нем, разбиваясь… Всё
летит и летит… Птица.

Из книги «ЕУ»
Ибо сказано-сказано в Небе для Посвященных —
Женщина непобедима. Можно рассыпать огонь
и воду… Остановить на лету цунами… Переместить
города и горы… Истребить океаны жестом… Выпить
до дна облака и пчел… Разложить на дождинки зер-
кало… Разбить на кузнечиков солнце… Засыпать пес-
ками время… Заставить шагать деревья… Пере-
лететь через птицу… Обнажить камень… Перевернуть
лужу… Многое можно, если ты в Силе… Если ты в
Слове… Если ты в Бес… Многое можно, но… Женщи-
на непобедима! Ибо нельзя победить… Поражение.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»"
Однажды я встретил красивую жабу… Всё утро
смотрел, любовался… Потом отвернулся… Отошел,
обернулся, вернулся… И вдруг обнаружил — она бе-
зобразна… И понял — красивым… Может быть толь-
ко… Время.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Одна минута на протяжении долгих лет следует
за мной по пятам. Ровно одна минута, потерянная
мной когда-то, но я не знаю, когда и где. Возможно
однажды проснулся раньше, возможно позже зас-
нул, а может задержался с ответом женщине (Той,
что пришла, как ветер, и ушла, как ветер… И, зна-
чит, была — единственной). Всего лишь на одну ми-
нуту… И теперь, мне ее не хватает. Где бы я ни был,
на какой бы чужбине ни жил… Мне всегда ее не хва-
тает. Ровно одной минуты… Чтобы заполнить щель,
между собой и временем… В которую падает мир.

ТОЧКА (Из книги «ВЕТЕР»)

Я ушел… Это был единственный способ остаться… Хотя бы в памяти.
Малышка еще витала в облаках, не ощущая ветров, окруживших мирок, в котором мы еще были…
Но я, переживший не одну пустыню, уже отчетливо видел, как на еще недавно зеленой листве появляются первые желтые пятна.
Я ушел… И в моем окаменевшем сердце навсегда остановились часы… Но время, живущее вне моего бытия, продолжало свое непрерывное шествие…
Понедельники, вторники, среды…
И прочая мелкая живность… Коп…
… показать весь текст …

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
С далеких времен, прорываясь сквозь толщу дней,
летит и летит к нам зеленый ветер… Несущий нам
тайну утраченной смерти… И тайну жизни, ушед-
шей… В совершенно чужую жизнь…
Но мы его не замечаем… Мы даже о нем не зна-
ем… И лишь иногда ощущаем на лицах… Прикосно-
вение тонкое детства… Как тепло материнских рук.
Как дуновение колыбели. Как небо первого дня… И
понимаем с великой тоской и грустью… Как далеко
мы ушли… От будущего.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Люди уходят… Как ветер, как дождь, как снег…
Люди просто уходят, но… От них остаются… Совер-
шенно пустые места… И они… Эти совершенно пус-
тые места… Продолжают жить своей собственной
жизнью… Любить, расставаться, помнить… Смеять-
ся, грустить, возвращаться… И печалиться о мура-
вьях… За долгие годы человеческого бытия… За це-
лые тысячелетия… За вечность, что слева, и веч-
ность, что справа… Их скопилось так много… Этих
пустующих мест… Что они все больше и больше
вытесняют нас в глубь пространства… Уменьшая
тем самым… Жизнь.

ДЮНА (Из книги «ВЕТЕР»)

Окружностью неизменно вечерних глаз она ловила пролетающих мимо птиц,
и одна за другой они исчезали в ее зрачках, где находили себе убежище. Я любил эту женщину и был любим, но пришло время и подул ветер, тот самый ветер, который всем любящим назначает время разлуки. И значит -пора уходить. От этой странной любви, от этой безумящей женщины, от вечерящих глаз… И она, понимавшая все до Слова, подошла к открытому настежь окну и застыла на фоне голых деревьев, окружавших наш…
… показать весь текст …

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Пушинка моя ресничная… Стоит тебе шевель-
нуться… Как вместе с тобой… Движется море, песок,
волны… И на душе остается что-то неясное… Что-то
незримое… Без чего уже жить невозможно… Твои
руки, берущие Древо моё… Как ветви без листьев…
Как ясный узорный снег… Обжигающий чистотой…
Благородством окрашен закат… Над тобой, Любимая…
И мне несказанно больно… Мне очень больно…
Убивать эту редкую даль… Но я убиваю… И слышу
глазами, как в двери мои… Ломится, ломится Свет.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»

Какое блаженство… Воспевая минуты, измерять
губами… Твои певучие гибкие руки… Осторожно
срывая с осенней ветки… Твое покрытое пухом
сердце… И играться с ним, как с птенцом… И лаская
твое утомленное Лоно… Твое гудящее солнцем Ло-
но (Я любил его так, что тысячи тысяч еще не рож-
денных детей… Плакали и смеялись… От Великого
Счастья — Быть… Пусть даже еще не рожденными)…
И лаская, как можно ласкать… Последнюю Бездну
вселенной… Дарить тебе Море, в котором ты мо-
жешь За…
… показать весь текст …

Из книги «ЕУ»
— К чему? — спросила она, глядя ему в глаза с пус-
тынной и грустной улыбкой. И тогда он понял что
это его сестра и ответил с такой же улыбкой:
— Хорошо, малыш, хорошо… Мы просто пройдем-
ся до первого дерева, потрогаем ветер, коснемся дож-
дя, а потом навсегда разойдемся по своим невоз-
можностям.
— Как жаль! — сказала она.
— Конечно! — согласился он — Но ведь всё что ты хо-
чешь и чего не хватает мне… Просто не существует.
Это был город… И более ничего.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Я стоял у ворот безымянной реки, вытекающей
из черепахи… Золотистым потоком превращаемых
в воду растений… О, как печальны глаза растений,
творящих иную действительность…
Я стоял у ворот, созерцая бурлящий поток… С
единственной спичкой в руках… Со спичкой в ру-
ках… Со спичкой…
И был абсолютно спокоен. Ибо ведал, что солнце
этого дня… Чистое солнце, омытое прожитой жиз-
нью… Зашито оранжевой нитью огня… В мою оди-
нокую спичку.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
А по ночам… Конечно — келья. Но тот, кто однаж-
ды окажется в ее обители… Когда луна в апогее, а
тело в зените… Где женщина Же — дива, монашка,
святое исчадье порока… Превращается в смерч,
оседлав мужчину… Освобождая его осажденное пеп-
лом сознание, оставляя там только лес… Дикий, тре-
пещущий, девственно-хищный лес… Ибо все осталь-
ное лишнее… Ибо она ведьмея.
Но этим счастливо-несчастным уже никогда не
вернуться в прежнее… И никогда не возжелать иную.
Ибо тот, кто однажды познал эту сладость Отсутст-
вия… Не сможет жить с теми… Кто считает вечность…
По дням.

НЕБО ПОСЛЕДНЕГО ДНЯ (Из книги «ЕУ»)

В небе последнего дня стайками скачут давности,
разнося невесомо молитву старинных птиц…

Она, постигшая с ним Отсутствие, смотрит глаза-
ми счастливой фиалки в небо последнего дня…
Желая лишь одного — подняться туда вместе с ним,
пришедшим в ее бытие удивительно гладким камнем,
источающим свет неопознанной ею звезды.

«Милая, девочка! — думал он светлой грустью, —
Сохрани тебя Бог от прозрения!
Не дай тебе этой истины!
… показать весь текст …