Глубина человека
исчисляется окнами,
в которые он
смотрел и тихонько
плакал

Небо
снежинками
прислонилось к твоим
ресницам и я
еще раз увидел
вечность

Слеза — это космос,
который мгновенно
сжимается болью
до капли

Как много в моих башмаках
осенней воды, как много
в моем бесконечном сердце
дождей, из которых ночами
самая нежная рыба
строит мой океан

Это не я —
это ветер с чужбины
бродит ночами
по крышам счастливых домов

Тебя,
принесенную Богом,
как дитя в пеленках,
я променял на пустые
вершины, с тех пор
в глазах моих только
ветер

Смотрю на тебя —
и сердце рождается сердцем,
и душа возвращается в душу,
и всё, что утратил, становится солнцем,
и все реки, в которых когда-то тонул,
падают с неба
самым счастливым
дождиком

Комната, вечер, сентябрь… В окно
вползают окраин горбатые звуки
и брызги мелодий, забытых давно…
Хочешь уйти, но не помнишь — откуда,
хочется жить, но не знаешь — куда

Если все несущественное
отбросить в сторону,
то ничего не останется, кроме
одной-единственной фразы:
«В небе плывут облака…»

Нет ничего печальнее того,
в чем нет ни капли
грусти

Как легко человек
рассыпается на
толпу

Счастье простое,
как камешек в поле,
но слишком густая
трава

Цветок отвернулся —
и женщина стала
скалой

Совершенная жизнь —
рисунок слепого
мальчика

Если чего-то
всегда не хватает,
значит, оно —
лишнее

Я
спросил
у дождинки:
«Почему ты круглая?»
И она заплакала

Ищи красоту,
которую можно
услышать
* * *
Не трать свою жизнь
на время
* * *
Хорони своих птиц
там, где они
умирают
* * *
Не следуй за тем,
что случилось
* * *
… показать весь текст …

Твое — это то,
что останется после
бури

Дом — это камень,
наполненный го-
лосами

В маленькой хижине
у самого моря
никуда не спешим,
никого не ждем,
ни о чем не грустим,
ничего не помним…
Вот так и живем —
я и пустой
кувшин