Празднуй, гроза, в середину июня врываясь,
в улицах, парках промокших искря и гремя,
небо кроя, раскаляясь — и — не истощаясь,
эхом судьбы, обновленьем и зовом томя…
Держат заботы, а то бы с балкона — и в ливень,
в этот безумный, разумный, прицельный огонь:
пить запредельность и стать всех живущих счастливей,
и на повозке Ильи отпечатать ладонь.
Дай, возносясь, наслаждаясь ликующей влагой,
купы сирени дыханьем и кожей ласкать,
и — между делом всё это швырнув на бумагу, —
молнию, в сердце вошедшую, не отпускать…