Отступая на шаг,
возвращаясь и долго
созерцая, потом
поспешно хватаясь
за краски — вот так
мазок за мазком
картина рисует
художника

«Птицы, улетающие на юг, правы-правы», —
покачиваются на ветру жухлые травы.
Лязг поднимаемой якорной цепи,
эхо по воде…
Невыносимо долго длится вдох,
вдруг ставшее ненужным тело!
А в далёких песках караваны-караваны
и покачиваются в сёдлах ленивые седоки.

Если хочешь коснуться звезды,
возьми тишину за крылья

Люди несут на зонтах
грузы прошлых дождей…
Люди ломают даль
ищущим взглядом —
сердце стекает листвой
в одинокий год

Выходя из прошлого,
не забудь погасить
свет

Он пишется для себя, а в тайне
желает, чтобы все же его прочли,
когда превратится в посмертный том.

Дневник при жизни — громоотвод,
мечтающий стать обелиском.

Не ищите в любимой любимую. Это занятие для
несмышленышей, чьи думы похожи на зайчиков,
торчащих ушами в траве. Собственно, эти торчащие
ушки и есть их самые тайные мысли, если можно
назвать их тайными, ибо мысль у них только одна —
найти в любимой любимую. Иногда находят, точнее
им кажется, что находят, и тогда начинается нечто —
пляска буйно помешанных зайчиков под носом у
самой реальности.
«Наконец я ее нашел!» — оглашает окрестность
очередной несмышленыш, столкнувшись с радугой.
У…
… показать весь текст …

Забудутся ссоры,
отъезды, письма.
Мы умрем, и останется
тоска людей
по еле чувствуемому следу
какой-то волны, ушедшей
из их снов, из их слуха,
из их усталости.
По следу того,
что когда-то называлось
нами.
И зачем обижаться
на жизнь, на людей, на тебя, на себя,
когда уйдем
… показать весь текст …

Разве прибой — не двигатель вечный,
не маятник тысячелетий? Сверяю
время свое по нему.

Дождь…
Дождь колкий, как обида.

В пересохшем русле ожидания
Притаилась ракушка надежды.

Диск телефона.
Цифры…
Дождь…

В пересохшем русле ожидания
Бьется последний гудок
отчаянья…

Ее не поймешь.
То она прогуливается поодаль
с черной сумочкой,
в черных чулках
и с белыми волосами до пояса.

То лежит в беспамятстве
на операционном столе,
и видно, как пульсирует ее сердце
в кровавом отверстии.

То она пляшет до упаду
на чьей-то свадьбе,
и парни пожирают ее глазами.
… показать весь текст …

Посмотришь, прищурясь, в даль —
берега не видно.
Поглядишь внимательно в голубую даль —
берег незаметен.
Вглядишься пристально в ясную даль —
берега нет.
Безбрежность.
Зачем же тревожиться?
Не лучше ли радоваться?
Радуйтесь,
радуйтесь:
берега нет —
безбрежность!

Ты считаешь их тонкими,
чувства и мысли свои,
а они — мелковаты,
как будто размазаны
по ломтю насущного хлеба.

Если запрокинуть голову
и смотреть снизу вверх
на медленно,
медленно падающий
крупный снег, то может показаться
бог знает что.

Но снег падает на глаза
и тут же тает.

И начинает казаться,
что ты плачешь,
тихо плачешь холодными слезами,
безутешно,
… показать весь текст …

Любовь — это много,
много больше всего остального,
много глубже, сильнее и дальше…
Любовь — это встреча
с Богом

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Пока мы любили… Наш домик к рассвету пок-
рылся снегом… И превратился в сверкающий белый
кубик… Забытый Богом в горах… Улыбнувшись, она
прошептала: «Какая красивая сказка!» А потом под-
катил фургон… Мы быстро собрались и вечером то-
го же дня… Оказались в гудящем городе… В своих
спокойных, уютных коробочках… Очерченных каж-
дым метром… И уже очень скоро… Всё вернулось на
круги своя… И потекло, потекло… Как уставший
ручей… Забитый уставшими рыбками…
«Какая красивая сказка!"-говорю я себе через ты-
сячу лет… Созерцая, как тихо… Падает снег чужбины

Крестьянские мысли пахнут хлебом,
цветами Гоше,
ладони в трещинах, лица в ладони спрятаны.
Любовь вверить Богу — единой вселенской душе,
себе веру — мы крошки, мы капельки… атомы.

Сердцу слышно,
как искренне плачут
цветы, в их глазах о —
блака нежно читают
мысли

Поэзия — это
роза, несущая
камень

Когда нас никто не любит
начинаем
любить матерей
Когда нам никто не пишет
вспоминаем
старых друзей
И слова произносим уже лишь потому
что молчание нам страшно
а движенья опасны
В конце же — в случайных запущенных парках
плачем от жалких труб
жалких оркестров