В маленьком дереве жила Мечта. У Мечты были дети — пушистые, синие, любящие без спроса гулять ночами по небу. А люди смотрели и думали, что это
звездочки. У них был папа, похожий на мотылька, который только и делал, что чистил крылышки, считая себя изумительным, пока не влюбился в
красавицу-бабочку, живущую на соседнем дереве, куда и переселился, бросив жену и детей. Мечта долго плакала, но постепенно смирилась и начала снова улыбаться солнцу. Но не прошло и полгода, как дети Мечты попали в грозу и оказались убитыми
молнией. С тех пор ее жизнь превратилась в пустышку, лишенную всякого смысла. Но однажды человек, проходящий мимо, увидел ее, одиноко смотрящую в даль, и она ему сразу понравилась. Человек осторожно взял ее в руки и привел в свой роскошный дом, находящийся в шумом городе, далеко-далеко от дерева. Так они начали жить — мило, тепло, уютно, пока человек не влюбился в Реальность.
С печальным чувством он вынес Мечту из дома и, тихо расплакавшись, оставил ее на дороге. А мы каждый день, каждый час, каждый миг…
Идем, на нее наступая и даже не зная, что это Мечта… Что это и есть та самая единственная, которая нас не предаст. Потому что не Мечта покидает нас, а
мы покидаем ее, ради новой реальности, а, в сущности, той же самой, имеющей новое имя