О, как прекрасно то, что нами в век
в природе сохраняется словами.
Мы розы аромат храним, как бег
Мгновений тех, что жили в ней годами…
Пусть у цветов, где властвует порок,
И стебель, и цветки, и листья схожи —
и так багрянец лепестков глубок,
Всё так похоже в вечности, но всё же
Они цветут без света и души,
И меркнут, не оставив аромата…
Когда иные, в утренней тиши
Нам дарят свет и счастье без возврата.