Одному художнику нужна палитра, другому — поллитра.

ОДНАЖДЫ (Из книги «ВЕТЕР»)

Он очень любил рисовать лошадей, хотя никогда
не видел лошадь в глаза и совершенно не стремил-
ся к этому.
Те, кто знали его, посмеивались, остальные нахо-
дили в его «лошадином» искусстве удивительное
многообразие.
— Какая смешная свинка! — восклицала его под-
руга, показывая пальчиком на одну из последних
«лошадок».
— Какой милый тюлень! — искренне восторгалась
девушка, живущая этажом выше. А потом добав-
ляла. — Как бы я хотела его погладить!
… показать весь текст …

Никто и никогда не воздвигал памятников критикам.

Художник — это поэт, который пишет свои стихи красками.

Хотел нарисовать твой портрет.
Но я вижу тебя только нагую.
В экстазе дрожит мой Мольберт.
Живые краски тело твоё целуют!

.
Размазан небосвод небрежно кистью.
Дорога в бесконечность пролегла.
Сентябрь торопливо красит листья,
Закрашивая тени от тепла.

Небрежный и рассеянный художник
Наносит беспорядочно мазки,
И краску не смывает даже дождик —
Унылый спутник зябнущей тоски.

И сотни неудачных зарисовок
С бесстрастием швыряется к ногам,
А ветер, туго свитый из верёвок,
… показать весь текст …

Чего бы там Малевич не намалевал — с такой фамилией он был просто обречён на успех.

меня обидеть может каждый
художник громко объявил
все подходили обижали
бросая в шляпу сто рублей

Портрет художника

Я не узнал тебя, прости
Мне просто не хватило места
Запомнить имя, дату. Честно
Ведь нам не быть с тобой на ты

Нет я не вспомню цвета глаз
Картины вытеснили облик
Ну что тут скажешь, бедный Йорик
Они живут давно без Вас

Вы позабыты, вот искусство
Нам остаются только чувства
… показать весь текст …

Настоящий художник должен быть правдив.

Спрашивать писателя о содержании его произведений то же самое, что спрашивать у художника о вкусе нарисованных им яблок.

Какой сумасшедший художник писал моей жизни картину?
В аляписто-ярких красках… разнузданный балаган…
Я падаю в чёрную пропасть, как крылья руки раскинув,
Нет больше любви и надежды, а все остальное — обман.

Художник, постой, не надо, не смешивай желтый с синим.
Я эту картину вижу лишь в серых полутонах.
Лишь чуть голубого, как небо, в котором когда-то парила,
Чтоб было куда вернуться в нечастых счастливых снах…

Художник, не обижайся! Давай мы спорить не будем.
Ты в сепии черно-белой картину мне напиши.
Оставь для других свои краски, дари их счастливым людям,
А для меня приготовь ты «простые» карандаши.

Он был чудак, носил костюм и шляпу.
Неважно, что пиджак слегка заляпан
то краской, то грунтовкой для холста.
Его картин никто пока не видел,
и что с того? Ему не нужен зритель,
он знал — неуловима красота.

Но каждый день он шёл искать натуру,
знакомым на ходу кивая хмуро
и взглядом улетая в облака.
Он верил, самый лучший вид — случаен,
как ветер, заигравшийся с лучами,
пока над миром плавится закат.
… показать весь текст …

Говорить о произведении и не говорить о художнике считаю несправедливым. Произведение не создаётся из пустоты, не появляется на свет вне зависимости от мировоззрения автора, не служит для последнего индульгенцией.
В детях много от родителей, в языках - от национальных культур, в домах — от архитекторов, в стихах — от поэтов. Всё взаимосвязано. И чем больше мы знаем об авторе, тем лучше понимаем ЧТО он создаёт. В конечном итоге — это принципиально важно. То ли его произведение — это часть ищущей и страждущей Души, то ли талант, растраченный в угоду конъюктуре.

До Леонардо мне никогда не дотянуться — у меня скромный дар рисовальщика…

-Фима, а вам нравятся мои картины?
-Это зависит от того последует ли после моего ответа предложение купить или нет!
-Ах, таки, какой вы хитрюга!

Художник должен уметь убеждать других в правдивости своей лжи.

Для Художника важно понять КТО он. Не в том смысле насколько он талантлив, насколько успешен, а в смысле — ЧТО именно он хочет (или скорее — должен) сказать своим творчеством.
Обычно, это понимание приходит к нему не сразу. Обычно, только на «триста восемьдесят второй» картине он неожиданно постигает смысл своих снов. И тогда, и только тогда, каждая его последующая картина становится откровением, а сам он — человеком с определённой жизненной миссией.

…современный художник — просто презерватив, которым капитал пользуется для ритуального совокупления с самим собой?

В.Пелевин

Помню, как-то зимою в Куоккале, у него в саду, разговаривая с ним, я увидел, что у меня под ногами на белом снегу какая-то из репинских собак оставила узкую, но глубокую желтую лужу. Я, сам не замечая, что делаю, стал носком сапога сгребать окружающий снег, чтобы засыпать неприятное пятно… И вдруг Репин застонал страдальчески:

— Что вы! Что вы! Я три дня хожу сюда любоваться этим чудным янтарным тоном… А вы…

И посмотрел на меня так укоризненно, словно я у него на глазах разрушал высокое произведение искусства.