Портрет художника
Я не узнал тебя, прости
Мне просто не хватило места
Запомнить имя, дату. Честно
Ведь нам не быть с тобой на ты
Нет я не вспомню цвета глаз
Картины вытеснили облик
Ну что тут скажешь, бедный Йорик
Они живут давно без Вас
Вы позабыты, вот искусство
Нам остаются только чувства
А значит прав был Заратустра
Рождаясь гибнем в тот-же час
И в памяти совсем не имя
А только, строчка, нота, глина
И жизни гнусная картина
В которой места нет для Вас