Я сменила тариф «Ожиданье» на новый, простой,
На дешёвый тариф с идиотским названием «Пофиг»…
Не сбылось ничего, что должно было, этой весной,
И ведут в никуда бесконечные нити-дороги.
Абонент недоступен, гудки оборвутся… и пусть…
Смс не доставлено. Ты не дождешься ответа.
Пусть на старом тарифе живёт о тебе моя грусть,
И не портит собой сладкий вкус наступившего лета.

Такие странные эти чувства…
От одиночества не спасают.
Мы можем утром опять проснуться,
От сквозняка в душе замерзая…

Такие глупые… Век от века
Сердца терзают, и сны тревожат.
Мы встретив нужного человека,
Его забыть очень долго не можем.

Такие сильные чувства эти.
Они весь мир собой заменяют.
И мы с тобой смеёмся, как дети,
В душе безудержно горько рыдая.

Может быть на губах моих твое имя будет,
ветер тихо прошепчет его, прозвенят волны…
Но пока стеной вокруг безразличные люди,
и так хочется громко кричать, набрав легкие полные.

Ты вплетаешь мне в сердце тоску или, может быть,
это что-то другое… чему названия нет.
Ведь с тобой в океане не важно тонуть или плыть,
и на сотни вопросов один лишь искать ответ.

Твое имя как воздух мне нужно, как кислород,
чтоб дышать самой и делиться со всеми вокруг…
Как глоток H2O в самый-самый засушливый год…
Как рука, что протянет в беде только лучший друг.

Весна вплетает ленты в косы,
Наносит яркую помаду…
Её глаза чуть-чуть раскосы
И с поволокою… так надо.

Весна раскрашивает солнцем
Уныло-серые фасады,
Смеется под моим оконцем,
Звенит ручьями где-то рядом…

Весна — чумная чудо-птица,
Домой вернувшаяся с юга.
Поможет с грустью нам проститься
И снова отпустить друг друга.
… показать весь текст …

Да, я себе изменяла, карты сдавала с болью…
самая тяжкая тяжесть — быть не в ладу с собою.
самая горькая горечь - от безразличного взгляда.
самая долгая память — помнить то, что не надо…

Мне б обозначить рамки, нарисовать границы,
из дневников и писем, повырывать страницы.
Перечеркнуть, что было, и не гадать как станет…
Только… я уничтожу — память опять достанет.

Память она такая… память… она — зараза,
не принимает жертвы, не понимает приказов.
И в лабиринтах мыслей, вечным мечется эхом:
«Только не думай больше, не вспоминай об этом…»

В моих стихах, наверное, нет силы…
Ты в них не верь, они нещадно лгут.
Я много лет забвения просила,
Но видно плохо наложила жгут…

В моих слезах, как видно, мало соли…
Они внутри, не видит их никто.
Молю, чтобы хватило силы воли.
А прятать боль умею хорошо.

В моих мечтах, увы, нехватка веры.
Я разучилась верить в волшебство.
И дни бегут однообразно-серы,
И не мечтаю я уже давно…
… показать весь текст …

Она больна им много зим,
А он ей даже не простужен.
Полны все мысли им одним,
Он больше всех на свете нужен.

И он всё знает, но ему
Её не интересны чувства.
А ей не важно почему
На сердце у него так пусто.

Часы ночные так тихи,
И звезды в темноте мерцают.
Лишь для него её стихи,
Но он их точно не читает.
… показать весь текст …

Любимое время года
Придет, никого не спросит…
Какая на сердце погода,
Такой ты и видишь Осень.

Быть может она паутинкой,
Чуть-чуть заплутавшего Лета,
А может печальной дождинкой
Ползти по стеклу, без ответа.

А я ее вижу прекрасной,
Растрепанной рыжей девчонкой,
Которая пляшет по лужам
В короткой цветастой юбчонке.
… показать весь текст …

Мне однажды приснилась сказка,
как сошедшая с книжной страницы…
Степь дышала летом и лаской,
и со мной здоровались птицы.
И казалось, что древнего рода
я сама… и тот кто был рядом…
Замирала, со вздохом, природа,
забывалось дышать… от взгляда…
И безумно хотелось остаться
в этом воздухе, в этих травах…
Как же грустно со сказкой прощаться,
но вернуть… не имею права…
Остается мне только очнуться
и смахнуть с ресниц этот сон.
… показать весь текст …

Закрываю глаза, и твой образ я вижу.
Поседел очень рано, но остался собой.
Я так сильно, порою, тебя ненавижу
Потому что любимый… и за то, что не мой.

И за то, что в толпе, в проплывающих лицах
Я ищу лишь твое так и не находя…
В каждой песне любимой, в каждой книжной странице,
В каждом солнечном утре я вижу тебя…

Я искала ответы… я хотела быть честной…
Хоть раз в жизни быть честной с самою собой.
Я так долго жила невесомой надеждой,
На нелепое чудо — что любима тобой.
… показать весь текст …

А я, как оказалось, слабая…
такая же как все, обычная.
Я просто так давно не плакала,
считала: сильным — не прилично.

Я жизнь себе сама придумала,
как крестиком по ткани вышила,
раскрасила в оттенки лунные…
И только так, похоже, выжила.

Плохое, как казалось, спрятала
под сто замков, неоткрываемых.
И были сны размыты пятнами,
чтоб лиц не видеть «забываемых».
… показать весь текст …

Ты меня за любовь не суди… я сама себя осудила.
Я бы так не смогла уйти, ведь уже не раз «уходила»…
Не велась я на ложь и лесть, часто падала, вновь вставала.
Только мысль, что ты где-то есть много лет от безверья спасала.
Но опять себя подвела и в бессилье своем расписалась.
Что искала в тебе — не нашла… и теперь ничего не осталось…
Даже просто глухой пустоты, не прорезанной лучиком света.
Мою душу забрал с собой ты, и меня теперь просто НЕТУ…
Я тебя не могу не любить, этот круг разорвать порочный…
Знаешь… дальше пытаюсь жить. Получается только — не очень…

Из памяти сотру все исходящие
входящих так немного… ты же сдержанный.
Я удалю вопросы наводящие.
Всё ерунда… я ангел твой отверженный.

Сгорели крылья, раньше были белыми.
Ты опалил их зряшными надеждами.
Мечтами вновь себе я больно сделала.
Не будут крылья снова белоснежными.

Прости, родной, но больше мы не близкие,
И чем-то вновь друг друга мы обидели.
Я крылья хоть чуть-чуть от пепла выстираю,
И просто буду твоим Ангелом-Хранителем…
… показать весь текст …

Слишком много думаю о прошлом,
От того нет счастья в серых буднях.
Слишком надоело быть хорошей,
И с собой бороться как с простудой.

Слишком крепкий и несладкий кофе,
И горчит имбирное варенье…
И терзают мысли, слоги, строфы
Слишком грустные мои творенья…

Слишком переигрываю роли,
Через силу улыбаясь мило.
Слишком много испытала боли
От того, кого звала любимым…
… показать весь текст …

я не пишу стихи, я строчки не рифмую.
они ложатся сами… причём, как захотят.
словами для тебя я жизнь свою рисую
в надежде, что они до сердца долетят.
я не пишу стихи… ни грамма не жалея,
бросаю я слова на откуп февралю…
я не пишу стихи, я просто, как умею,
я просто, как могу, с тобою говорю…

Ну и что, что сердце мое покрыто шрамами.
Всё-равно тебе… ну и пусть. Это дело личное…
Мы живем с давно «засбоенными» программами…
Я в приволжской тиши, а ты где-то в дебрях столичных.

Каждый по себе выбирает себе испытания,
И своими мерками измеряет необходимое.
У меня к тебе… —  нет ни времени, ни расстояния.
Для тебя мои чувства — глупость непроходимая.

Бесконечность… она, в итоге, тоже круг замкнутый.
Не бывает так, чтоб на круглой земле — не встретится.
И когда, и как пока срок не придет — не узнаем мы…
От меня к тебе…
… показать весь текст …

В огромных глазах наступившей весны
еще отражается боль февраля…
И снег снова выпал… Я знаю, что ты теперь никогда не забудешь меня

Мы не были «вместе» с тобой никогда —
ты сам по себе, я сама по себе…
Слова про любовь я писала одна
железным ключом на белёной стене.

И годы прошли… я сама по себе:
работа, семья, устоявшийся быт…
Но сердце, как раньше, болит о тебе
и рвётся на волю… и ты не забыт.
… показать весь текст …

Не первым мартовским ливнем простужена,
А лишь тобою навеки больна…
В водовороте безумном закружена,
И в этом мире дождливом… одна.

Я стала взрослой, но так и не выросла,
И в сердце не поселился покой.
Мой самый лучший… я б многое вынесла,
Чтоб хоть на миг оказаться с тобой.

Я по тебе еще скучаю… я по тебе скучаю, очень…
И каждый вечер я желаю, тебе, родной, спокойной ночи.
Я по тебе еще тоскую… еще тебя я не забыла.
Я потерять себя рискую, ведь не могу любить в пол-силы.
Я жить в пол-сердца не умею, не научилась расставаться…
Да, я тобой еще болею и больше не ищу лекарства…
Скучаю я и днём, и ночью,. всему назло — не разлюбила…
Я рада, что ты счастлив… очень… Я Бога за тебя просила.

Слёзы, как слёзы… — с апрельским дождём в унисон. Свет фонарей отражают зеркальные лужи. Ты не приснился… ты БЫЛ, и это не сон… Необходимым как воздух ты был… самым лучшим.

Был наказанием свыше за годы во лжи, годы попыток забыть, безуспешных и жалких, годы глухого неверия в чувств миражи, снов без палитры, без искры, не долгих, не ярких…

Время не лечит, оно лишь заплатками шьёт, вкривь, через край, уставшее мучится сердце… Слёзы, как слёзы… когда-нибудь это пройдёт. Закончится дождь… и весна поможет согреться…