Это с ними в кругу я безоблачен и ретив,
Но когда наконец попадаю в родные стены,
Неминуемо я возвращаюсь в инфинитив:
тяжелеет взгляд,
на руках проступают вены
и вина в улыбке, но даже с ней
ты встречаешь меня, и цены тебе нет за это.
Так уходят отцы из своих семей,
оставляя родных детей вырастать в поэтов.
Это грустно все,
но, конечно же, не про нас
безголосье улиц и песни степных койотов.
Просто кажется, взявшись за руки напоказ,
нам с тобой не продвинуться ни на йоту,