Он любил вечерами
раскрашивать ящериц
белым, он думал,
что белое — это
цвет

Распахни свое сердце
настежь, не бойся —
толпа не умеет
врываться в открытый
космос

У каждой книги своя предыстория. Как правило, — жизнь и судьба одного человека. Иногда — одного поколения. Но это случается редко. Книга, которую Вы, читатель, держите в руках, — результат многолетней деятельности представителей целого ряда поколений, причастных к развитию русского свободного стиха. И обреченных, в своем подавляющем большинстве, на пребывание в ряду непризнанных, а точнее непубликуемых, литераторов. Да, у нас были отдельные прорывы (их число можно легко сосчитать на пальцах), ко…
… показать весь текст …

Приходит пора
и сад дней
незаметно становится
степью причин
и следствий

Она спит, а ее глаза
рассыпаются жемчугами
по крышам и по цветам,
по звездам и переулкам…
Пока не находят того,
для кого они вечно странствуют —
и тогда она просыпается

Уже
к его печали прислоняются горы,
в его одиночестве тонут моря, в его отрешенности гаснут ветры,
его именем пугают галактики…

А он,
как и прежде,
не подозревая об этом, живет
совершенно обыденной жизнью:
тоскует,
мечтает,
работает,
думает,
спит…
… показать весь текст …

Главное качество…

— Дай мне соль! — попросил человек.
— Зачем тебе соль? — спросил его Бог.
— Мои раны затихли и я больше не чувствую боли!
— Возьми! — улыбнулся Бог, протянув ему белую горсть.

Так человек обрел свое главное качество —
творить себе боль, как рисуют на стенах птиц.

Чтобы потом, когда боль отлетала от плоскости, пытаться ее убить.

Кто мир черпал
огромной ложкой,
тот прожил мимо
жизни

Говорят: «Жизнь»
Говорят: «Смерть»
А ведь есть еще нечто третье —
какой-то едва уловимый душой
сквознячок бессмертия

Эти
камни
ночами,
эти синие камни
зажигаются в темное
небо, а мы
смотрим и видим
звезды

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Над нами шумели… Звезды, летящие в пропасть.
Под нами гудели… Реки, бегущие в сумерки. А с на-
ми был Бог… Твой рыжий, как солнце… Щенок

Свет,
обнаженный
руками, несу
в темнеющий мир,
как ребенка

Как яблоко солнцем
живое налито
силой небы-
тия

В.Д.
I
Стоял у окна, молча смотрел на волны, думал: «За что мне такое счастье?» И так же спокойно знал, что мне никогда не постичь его глубины, всей его «невозможности»… Пока оно здесь… Рядом со мной… В настоящем… Пока я его не убил… И понимая с жестокой ясностью, что совсем уже скоро я сделаю то, что делал всегда… Чтобы снова вернуться в свое волчье логово, где не будет ни волн, ни моря… Ни этой остро щемящей осени… Ни этой Грустиночки, отделившей меня от вечности… От камня, песка и глины… Пуст…
… показать весь текст …

Ничего не случится.
Ничего не изменится.
Пока эти звёзды
не станут достойными
нас

Однажды… Когда кончаются стены, стирая границы между… Начинаются белые мухи. Они похожи… Впрочем, они ни на что не похожи и в этом их
главный смысл.
Однако, что же они такое? И почему они начинаются? Об этом с улыбкой меня часто пытают те, кому так и не выпала эта милость, но мне нечего им
рассказать, ведь и для меня самого остаются тайной эти белые мухи, приходящие однажды в жизнь.
Я ведь даже никогда их не видел.
А что я, собственно, видел? Пожалуй, не так уж и много… Но одно мне известн…
… показать весь текст …

Как сложно любить,
не зная, кого ты любишь,
но еще тяжелее —
знать

Я видел так много.
Так много, что можно…
Но я никогда
не видел счастье
счастливым

Шелест рожденных тобой баобабов… Крик попугаев, дыхание львиц… Убеждают меня, что в тебе воцарилась… Навсегда воцарилась африка…
И снег за окном… Который когда-то мы оба любили… Плачет.

Весне
изначально
не хватает щедрости
нищего