В каждой песчинке мне видится боль и утрата,
в каждой пылинке — разбитая вдребезги жизнь,
в каждом прохожем я вижу останки империй…
Как только пространство становится меньше меня

ВРЕМЯ (Из книги «ЕУ»)
Время — мой лучший друг. Точнее — единственный. Мы вместе идем по свету и вместе создаем дистанции — невидимых миру киллеров, никогда не забывающих о контрольном.
Дистанции убивают. Безжалостно и навсегда. Убивают всё, что можно убить, совершая великий обряд Завершения. Ибо всё, что можно убить, должно быть убито. Ибо всё, что можно забыть, должно быть забыто.
Дистанции убивают. Убивают почти всё. Всё, кроме «почти». «Почти» выживает… Оно всегда выживает вместе со всеми с…
… показать весь текст …

Реальность короче
мысли.
Как воздух короче
птиц.

На берегу моей памяти ночует женщина,
у нее очень тонкие длинные волосы,
а в глазах полыхает безумный огонь,
которым, спасая меня от пришельцев,
она убивает толпу

Я вижу время —
оно тихо струится
по золотистым прожилкам растений —
время, в котором
нам, осажденным будущим,
никогда не жить.
Время, которое
всегда чужое

Красотою своею, Ри… Жизнь мою длишь и длишь. Приближая меня к безупречному миру… Где плодоносная влага твоей росы… Дарит мне эхо распахнутой розы… А на протянутых в небо ладонях… До горизонта веселые дети… Рожденные из… Самых нежных твоих поцелуев… Где время всего лишь
граница между музыкой и тишиной… Где счастье безмолвствует в звёздах… И безумствует в каждой пылинке. Где ночь на губах называют любовью…
Где песням лирических трав не придется скитаться по скалам. А в нашем Соитии… Себя узнают цветы.

Уходи!
Неважно — откуда,
неважно — куда,
если не можешь
быть солнцем

Посмотри,
как растеряна
стрела, угодившая
в цель

Мое прошлое — это
огромный, счастливый,
сверкающий шар,
обтянутый смехом
девушек

Всё, что ты есть —
это то, что с тобой
не случилось

НА МОСТУ ВИАРДО (Из книги «ВЕТЕР»)

На мосту Виардо одиноко стоит… Солдат побеж-
денной армии. И молча смотрит на воду…
Мимо проходят влюбленные парочки. Веселые
женщины в ярких шляпках. Мужчины в высоких
цилиндрах. Юноши в пестрых бейсболках. А ста-
рики и старухи, как ветхие баржи… Всё плывут и
плывут… Куда-то в обратную сторону… В парке на-
против гремит оркестр… Взлетают салюты… Гудит
толпа… А на мосту Виардо… Он молча смотрит на
воду… Не отрываясь от мрачной глади. Не в силах
от нее…
… показать весь текст …

И все же, наверно, он есть —
за последней чертой сознания
детеныш какого-то зверя,
играющий среди песков
с маленьким круглым солнцем…
Иначе откуда такая
неистребимая нежность
к миру?

Вращая руками
глобус — вращаешь
планету, но кто-то
вращает в другую
сторону

«Любовь!» — говорил маэстро
«Да-да, любовь!» — повторял маэстро
«Это нечто такое…» — вздыхал маэстро
«Это самое-самое…» — шептал маэстро
«Это, конечно…» — завершал маэстро
А потом засыпал, но даже во сне
он продолжал повторять это слово
пытаясь вспомнить его значение

Я не верю что люди умирают от болезней
Я не верю что люди умирают от бед
Я не верю что люди умирают от счастья
Я вообще не верю что они умирают
Да и как мне поверить в это
если я не верю что они живут
в каждом отдельном случае

Путь — это мостик
из тихо летающих
птиц

Иногда
в особенно мертвые дни
он приглашал к себе плачущих женщин, они
садились с ним рядом и начинали горько рыдать
и он с удовольствием
наблюдал за ними и думал:
«Какие они живые!»
А когда плач затихал
он доставал свой роскошный кнут
и хлестал им уставших женщин
но не потому что был слишком жесток
просто маэстро
очень любил жизнь

Любимая, где ты?
Цветы и поэты
ищут тебя
уже целую вечность,
а ты остаешься
ветром в глазах
мальчишки

Творить на песке…
Сопротивляться нашествию хаоса…
Скитаться по свету в погоне за невозможным,
собирая осколки разбитых зеркал и судеб…
А в старости,
закончив путь
в какой-нибудь глухой провинции
в великолепном статусе
смотрителя желтого дома,
проводить вечера, объясняясь в любви
безумносмотрящим девам

Я заблудился в аллеях смертельно цветущего сада… Я заблудился, забыв имена и лица… Я заблудился, утратив прошлое… А во мне заблудились…
Аллеи.