я медленно живу. мне снятся сны
про город, захлебнувшийся июлем,
про слово, обернувшееся пулей,
про ожидание отчаянной весны,

про куртку в коридоре на крючке,
про сыр дор блю, про тапочки вторые,
про мысли при пропущенном звонке,
про окна, что ни разу не открыли —

жара и пыль, и тянет засыпать,
про меткие стихи о том, что было.

про то, что я уверенно забыла.
… показать весь текст …

Я знаю людей с миллионом личин,
меняющих их каждый раз.
Так спасший меня
безо всяких причин
стал тем, от кого меня спас.

в этом поле один не воин
никто не воин
поневоле в руках оружие — подневолен
городским устоям, хорошим сказкам с плохим финалом
почему всегда в конце трагедии слишком ало
от помады, крови, зажатой в ладони муки
я устала, я уже умываю руки

я сменила все, что могло смениться, а остальное
неправдоподобно выдала за живое

город спит и каждому в нем снится
то, что видится важнее и дороже:
нежность рук, смеющиеся лица,
голос, повторяющий
я т о ж е

август растаял кубиком шоколада,
небо себя разрезало на бинты,
люди бесплатно верят и врут за плату.
-
это неважно, если со мной не ты.

а от меня осталось только имя
и неприятие способности иных
так просто заменять незаменимых
унылыми подобиями их

… и прослыть идиотом достаточно просто: отношение остро зависимо от Нежелания рваться сквозь тернии к звёздам до которых стремится любой идиот.

не живи по указке: твори, говори, уезжай и не верь никому, кто худое сулит и пророчит:

кто советуют жить только так, как они выживают,
они сами не знают, что жизнь их по сути — не очень.

все как обычно — бегаешь, как дурак,
сбивая костяшки пальцев своих о двери.
приходит весна и я наблюдаю, как
мой город становится номером англетера.

четыре недели — бессилье, усталость, мрак.
спасают таблетки, книги, стихи
и вера.

прошлое — это всё, что уже неважно,
даже если оно ещё продолжает длиться.
ты случишься потом — случайно, неантуражно,
перечеркивая все адреса и лица.

октябрьские листья хрустят под напором подошв, живется и дышится высохше, по-осеннему. ненужность одних затмевает созвездие ковш, а нужность других заслоняет собою вселенную.

я смотрю на тебя и из сердца уходить осень,
гордиев узел
приказано разрубить.
от самого старта до перевёрнутой цифры восемь
я, честное слово, буду тебя любить.

всё то не вовремя, то некстати
как сложно стало вставать с кровати
и мерить годом, успехом, стажем —
всем тем, что в общем-то и неважно
бессилен цвет/безвоздушье/хронос
я здесь
я рядом
иди на голос

мы одинаково нищие и смешные,
безнадежные моральные инвалиды,
я люблю тебя от рождения и до ныне,
жертва городского апартеида.

ты — это отдых. мой долгожданный отдых.
мир на твоей ладони — такая малость.
ты — это воздух. мой настоящий воздух.
я задыхаюсь. нравится? задыхаюсь.

из чего состоит человек?
из предательства, лжи и обмана?
из часов, телефона, кармана?
из овалов зрачков из-под век?
но я знаю, что ты состоишь
из неведомой миру породы —
из убийственных красок природы,
из того, как нечутко ты спишь,

подпирая подушку рукой,
из земли и металла, и камня,
из воды, заливающей пламя.
почему тебе нужен такой
человечишка вроде огня,
… показать весь текст …

бывает, доводы дают одни лишь трещины
из-за отсутствия вменяемых причин:

какое мужество необходимо женщинам,
чтобы влюбляться в женственных мужчин.

узкие плечи, запах и вкус ментола, хрупкость запястий, тоньше — день ото дня.
дикость вопросов — кто ты и даже «кто мы». тонкие шпильки. это не про меня.

мертвые бусы, груз прошлогодней боли, бронзер, румяна, локоны, блеск камней.
привкус помады, голода, блеска, соли. бабочки, куколки. это не обо мне.

все не мое — только море, рисунки, птицы, пара стихов и память — тугая нить.
Если захочешь колы, любви и пиццы — знаешь мой номер — знаешь кому звонить.

мой город спит. а в городе не спит,
кто рушит всё своими же руками —
чем больше в межребЕрье заболит,
тем вероятнее, что ты еще не камень.

все желают домА или вот —
оказаться дОма,
взять под мышку зеленый, потрепанный томик Дюма…
а мне хочется выйти из самой трагической комы
под названием кодовым
«так проходила зима…»

небо плюет в прохожих, цепляет кроны,
люди снуют белками в колесе.
я любую ложь придумываю легко, но придумай мне повод
не видеть тебя
во сне.