Если ваш муж не приносит денег, и вы колотитесь одна зарабатывать на всех — у вас нет мужчины. У вас коммунальный сосед, таскающий еду из вашего холодильника.

Если ваш сожитель зарабатывает ровно на себя, а вы колотитесь сами, чтобы прокормиться — у вас нет мужчины. У вас в доме даром гостит знакомый.

Если вам срочно и отчаянно нужны деньги, а ваш бойфренд бодро отвечает, что у всех бывают трудные времена и все наладится — у вас нет мужчины. У вас приятель, и даже не очень близкий.

Если у в…
… показать весь текст …

Ты рыдаешь над сломанной шпилькой:
«Ах какая же вышла досада!»
А девчонку по имени Лилька,
Мама-пьяница тащит из сада.

Ты перечишь родным тебе, близким,
Угрожая уходом из дома.
А подруга по имени Лизка
Дочь свою не взяла из род.дома.

Ты грустишь после каждой обиды,
И считаешь себя неудачной.
Говоришь, что просвета не видно,
Не везет, как бы там не иначе!
… показать весь текст …

И за спиною много можно говорить…
Словами воздух сотрясать несложно.
И белую ворону грязью можно очернить…
Но сделать ее черной… НЕвозможно…

Ну, с Левински все понятно. Теперь другой вопрос: это что же такого Псаки умеет, чтоб при ее-то умище такую должность занимать?

Эквилибриум

Когда монета встанет на ребро,
ты пораскинешь лобной долей львиной
и перечтешь «Женитьбу Фигаро»,
и пересмотришь «Восемь с половиной»,
вдохнешь сквозняк из затемненных ниш,
зимой предвосхитишь дыханье мая,
простишь друзей, врагов благословишь,
при этом их местами не меняя.
Держа судьбу, как сумку, на весу,
ты пыль с нее стряхнешь и счистишь плесень.
Баланс сойдется с точностью до су,
небесным восхищая равновесьем.
… показать весь текст …

Запоздалое

Я вернулся туда, где не верят, не ждут,
где в руинах любви остывает уют.
И, неузнанный миром, стою на краю,
и уйти не могу, и остаться боюсь.
Я не раз уходил, покидая очаг,
я свой мир уносил на потёртых плечах,
я назад не смотрел и не ведал, что там
мною брошенный мир рассыпается в хлам.
Я свободы искал, я свободой болел,
я следы заметал на бескрайней земле.
И свобода, ревнивая сука из сук,
оградила от мира кольцом цепких рук.
… показать весь текст …

Женатый бог

Твой Бог приносит «Мадам Клико»,
Коньяк и фрукты в твою постель.
Твой Бог иконен, как каждый бог,
Любовью созданный в слепоте.

Он так целует твои глаза,
Так сладко шепчет:"Поверь, малыш."
Что ты взлетаешь куда-то за…
И там не ведаешь, что творишь.

Но знаешь, что происходит с ним,
Когда, покинувши облака,
… показать весь текст …

Любим неизвестно за что, но всегда знаем, за что перестаём любить.

не живя

не живя, продолжаем тащить на горбу
нелюбимых, работы и встречи.
нас потом похоронят в хорошем гробу,
но от этого что-то не легче.

Не помогут «крибле-крабле!», грешный опыт бытия…
Глупо сбился мой кораблик с курса кройки и шитья.
Проявив натуру сучью, жизнь явилась — и ушла.
Нидерландец мой летучий; деньги, карты, два ствола.

Всё не так и всё иначе; для других встаёт заря…
И висят по реям мачо, бунтовавшие зазря.
Перекисли разносолы, пересох надежд родник.
Роджер, некогда веселый, головёнкою поник.

Ты б, кораблик мой, свободно взял да в небо воспарил.
Говорят, что это модно — без руля и без ветрил.
Не вскрывать же, право, вены, не шептать судьбе: «Я пас…»,
если есть прикосновенный рома терпкого запас.
… показать весь текст …

как жаль, что там не было нас: когда небо взрывалось
и люди любили друг друга сильнее, чем прежде.
во мне поселилась такая большая усталость,
что кажется это меня теперь носит одежда.

и мне рассказать бы о том, как сливаются лица,
но только слова почему-то пусты и плаксивы
представь на секунду, что мы бы могли получиться
и это, наверное, было бы очень красиво.

Мы не с теми ложимся в постели
И не тех мы целуем с утра,
Мы не то что хотелось поели,
В выходной отлежали бока.

Что за жизнь, это бля@ская шутка?
Мы не делаем то что хотим.
Нами правит лишь жадность и скука,
В головах только пошлость да дым?

Не пора ли покрасить заборы,
Не пора ли побегать с утра,
Не пора ли залезть что-ли в горы?
Не пора ли… уж нет, не пора.

Всегда найдется тот,
Кто камень кинет метко…
Всегда найдётся рот,
Что замолкает редко.

Врагом бывает брат,
А незнакомец музой.
Из уст прекрасных мат,
И мать зовут обузой…

Средь тысяч умных фраз,
Есть та, что не соврёт…
Средь тысячи ночей,
Есть та, что не придёт…

давным-давно известно всему свету —
не всяк художник, кто танцует и поёт,
один стремится покорить планету,
другой же — душу дарит… … каждому своё…

«Говорят, что настоящие мужчины ничего не боятся. Наверное, он был не настоящим? И всегда чего-то боялся. В детстве ему частенько приходилось оставаться одному. Родители допоздна пропадали на работе. И видел он их только по утрам. Перед школой. После школы он делал уроки, смотрел кино по телевизору и ложился спасть. Но стоило только выключить свет, как в комнате начинали раздаваться непонятные и странные звуки. Какие-то бесформенные тени появлялись на стенах. Словно злобные карлики, чудовища и п…
… показать весь текст …

Дрейф

Назовём это жизнью. Хотя бы с приставкою «полу-".
Назовём миноносцем лениво плывущий «Кон-Тики».
А девица с обложки лелеет в руке «Кока-Колу»
с выраженьем оргазма на томном младенческом лике.

Никогда не поймёшь, что тебе набормотано свыше.
Дон Кихот испарился. Ты сам по себе, Санчо Панса.
Назовём это счастьем, покуда живые и дышим,
заполняя собою безмерно чужое пространство.

На летучем голландском, тобой зафрахтованном судне
все подобны тебе. Каждый кажется братом и сватом…
… показать весь текст …

Мне нельзя.

Скользит ночь кошкою по стене,
Уходит в прошлое томный вечер…
Она, прижавшись к моей спине,
Спит, обнимая меня за плечи.

А я лежу и, в кромешной мгле,
Взвываю к Богу, да всё про тоже —
Не позволяй мне оставить, Боже,
Её в одиночестве на земле.

Если корабль пойдёт ко дну,
А пламя взрыва все шлюпки слижет,
… показать весь текст …

Чаще всего люди не любят лгунов, правдолюбцев, преступников, красивых, добрых и злых, талантливых и пьяниц.
Чаще всего люди просто не любят людей…

невозможно нравиться всем. но когда кто-то уходит добровольно и без сожаления, это ужасно больно, что ему больше не интересен твой мир, скорее всего, никогда не будет интересен… что ему ничего не нужно ни из колодца твоей души, ни из сундука твоего мозга. ты как будто немного умер.

а время, как студёная водица, безудержной, бегущей в даль реки, которой всё равно — ты утопиться вошёл в неё, или твои шаги
ввели тебя сюда, для омовенья, очиститься желая от хандры-уныния, от грусти и сомнений… незнания очередной игры.