Почему нет энергии выше, чем любовь?

Потому что только она пробуждает в нас лучшее…
Та любовь, что вмещает в себя много больше, чем просто понятие об отношениях…

И те, что совмещают её имя с коварством, интригами, манипуляциями — говорят о чём-то совершенно ином, друзья мои…
О массовом фальсификате, которым жаждущие получить, но не способные испытывать, подменяют оригинал…

Любовь видна в каждом её носителе…

Она видна в любимых, и рождённых в любви, а не потому что так принято, детях…

Видна…
… показать весь текст …

Когда твой мир начинает раскачиваться, ты автоматически перебираешься на самую устойчивую его территорию…

Так защищается психика.

Она анестезирует твою боль, твой шок, твой стресс теми вещами, которые ты лучше всего умеешь делать, и которые становятся той спасительной шлюпкой, на которой ты попадаешь в нейтральные воды временной невосприимчивости к происходящему.

Помню бабушку с её огромными лоскутными одеялами… она шила их целыми днями и ночами, превращаясь в молчащего робота, методично извл…
… показать весь текст …

Когда-то я поняла, что не хотеть порадоваться утру, оставаться равнодушным к простым чудесам дня, и уныло встречать вечера потому только, что жизнь не ответила согласием на все мои желания, не перекрыла все дефициты, и не разрешила все проблемы — очень тщеславно.

Мне разонравилось хранить свои горести в самой парадной вазе судьбы, друзья мои, и носиться со своими невзгодами, полагая, что ничего важнее на этом свете нет…

И ещё я перестала думать, что полноценно жить возможно лишь тогда, когда о…
… показать весь текст …

Всегда и отовсюду я слышала, что жалость унизительна и невозможна.

Быть может, там имелась в виду та жалость, которая высокомерно уменьшает и отчуждает человека, и без того оказавшегося в хрупком состоянии собственной беззащитности перед жизнью… тогда да.

Но мне ближе другая жалость. Добрая, щемящая, признающая частую человеческую неспособность справляться то с одним, то с другим, то с третьим…

Я умею жалеть себя, умею жалеть других.

Без стыда и унижения.

Жалею, не сокрушаясь о том, как же…
… показать весь текст …

День, когда в нашем доме появляется ёлка — Чемпион Запредельной Радости…

И в нём не столько предвкушения любимого праздника детства, и не столько соблюдения традиционного ритуала, сколько объединяющего живительного тепла…

Ёлка для нас — это о нежности… о желании порадовать… о семье, в которой никто не мёрзнет… о бесценном времени, в котором смеются, слушают музыку, смотрят чудесные добрые фильмы…

Зимой всё это ощущается острее…

Я привязывала серебряные нити к перламутровым жемчужным шарам, и…
… показать весь текст …

Настоящее, как человек, который всегда рядом, но который всегда проигрывает тому, о ком вздыхают издалека, сочиняя прекрасное и думая, что именно в нём счастье…

И только в тёмные времена, отсекающие непролазным туманом и прошлое, и будущее, появляется сначала необходимость, а потом уже потребность разглядеть, наконец, всё то, что есть прямо сейчас.

Это и встреча с собой, сегодняшним.

И с собственной жизнью, в которой уже давно нет того, что всё ещё приносит фантомную боль.

Настоящее станови…
… показать весь текст …

Дожить зиму. Дожать остаток сил. До тишины в незримость достучаться. Спровадить тьму до мартовских светил. И дать весне с апрелем обвенчаться.

Доесть варенье. Сбросить пуховик. Капелей первых вытереть слезинки. Запечатлеть рассветных красок миг. Для луж глубоких припасти ботинки.

Стать на порядок целый побыстрей. Восстановить угасшую пытливость. Состричь избыток пляшущих кудрей. И не искать снаружи справедливость.

Пройти пешком сквозь город, через парк. Разбухший воздух черпать мерной ложкой. И улыбнуться, что кругом Ремарк… сюжеты книг своих прислал с бродячей кошкой.

ДожАть зиму. Дожить остаток сил. И никуда отныне не стучаться. Мир за себя ни разу не просил. Он как-то сам переставал качаться…

А бывает так, словно ждёшь самого последнего удара, чтобы рухнуть окончательно, и даже с чувством освобождения…
И вспомнишь Ларису Огудалову с её «Благодарю», понятное только на краю стоящим…
А потом вдруг откуда-то пробиваются ростки давно отложенных, но позабытых семян, которые взошли авансом за твоё опасное равновесие…
И теряешься…
Потому что уже топтался на пороге, ничего не взяв с собой…
И начинаешь думать, что надо полить и обиходить…
А это уже жизнь…
Зацепиться…
Но ведь больно…
И слова бабушки, жившей босыми ногами на обгоревшей земле войны: «Больно, значит, жива…»…
Слышишь, а потом думаешь: решено…
И радость приходит с простыми вещами: намыть полы, заварить чай, лечь в чистую постель…
И зима на исходе… не та, что за окном… а позабыто лютая, до костей пробирающая

Хочется простых понятных вещей, которыми и можно только излечиться от долгих сложных заблуждений…

Женщину не так ранит подлинное одиночество, как имитация его отсутствия рядом с мужчиной, чья непроницаемость, неспособность слышать её и включаться в близость, никогда не заканчиваются.

Она остаётся несвободной, но изолированной ото всего, в чём нуждается.

И у неё берут совсем не то, что она могла бы раскупорить в себе и превратить в прекрасный дар, а только условности той роли, в которой она оказалась.

Этого мало.

Катастрофически мало для глубины, которой женщина достигает к своей зрелост…
… показать весь текст …

Глубокими и безмятежными зимними вечерами я думаю иногда о том, что даже самые задиристые и нетерпимые в дневной суете люди пьют сейчас горячее какао и греют ноги в весёлых шерстяных носках, удобно занырнув под пледы и подушки, слушая музыку, глядя на оконные гирлянды, или просто посапывая с котом под боком в счастливой отключке всегда дефицитного сна…

И мне становится ещё лучше, чем было. И уютнее, и спокойнее, и радостнее.

Просто потому, что нет, на самом деле, абсолютно непрошибаемых на обы…
… показать весь текст …

Ближе к закату становится ясно, что бесценны не пробитые головой стены, не завоёванные настойчивым напором люди, не долгие старания во имя чужой зависти, а то, что пришло в твою жизнь негромким скромным подарком…

Ближе к закату войной не гордишься… и в трофеях своих видишь лишь насильно изъятое чужое, а не добровольное твоё…

А ещё понимаешь, что там, где бьются, побед не бывает…

Ближе к закату всё на лице… прячь, не прячь… видно, чем жил… и на каком топливе держишься…
В каждом изломе морщинок…
… показать весь текст …

Ближе к выходным я диагностирую у себя прекрасный в своей иронии «Синдром Бродского».

Это значит, что в голове по кругу его короткое и знаменитое: «Когда устанешь от бесконечного самоанализа, позвони мне. Потанцуем.»

И я «звоню», то есть, безоговорочно соглашаюсь выйти на время со слишком серьёзного поля реальности, отключить излишне чуткие к ней радары и вспомнить о самых милых сердцу вещах, в которых всё хорошо и все хороши.

Я слушаю свою усталость и доверяю ей.

И — самое главное! — учус…
… показать весь текст …

А, знаете, что я поняла…

Только то, что в этом мире так быстро, так беспощадно, так рано уходящих в никуда людей, нет большей глупости, чем жить так, словно ты бессмертен…

Глупо гордиться тем, что ты лет пять, как обозлён на кого-то…

Глупо не благодарить близких за ежедневный поток заботы и любви, который мы скоро воспринимаем, как должное…

Глупо осаждать собой тех, кому мы не пригодимся даже на День Великого Безрыбья, и глупо из жалости быть с теми, кто и нам не сдался на тот же голодный пр…
… показать весь текст …

Качество дружбы никак не определяется ежедневным созвоном для обмена сплетнями и новостями…

Оно определяется ОБМЕНОМ ТЕПЛА, ЕДИНОМЫСЛИЯ, ИЛИ ВЕЛИКОДУШНЫМ ПРИНЯТИЕМ НЕСОВПАДЕНИЙ…

И совсем не важно, мотаетесь ли вы друг с другом по примерочным, пьёте ли вместе на рыбалке, горлопатните ли по праздникам в караоке — это больше тропы приятельства, заглушающие будничную пустоту и внутреннюю незрелость…

Куда как важнее знать, что есть сердца, чьё биение дорого вам на любом расстоянии…
Что можно не ви…
… показать весь текст …

Когда очень долго не происходит ничего хорошего, то, вполне возможно, что оно, на самом деле, происходит, просто ты незаметно утратил контакт с теми чувствами, которые позволяют ощутить себя хоть сколько-то счастливым…

И, вполне возможно, что появилась привычка думать, будто всё хорошее ходит какими-то иными тропами и предназначено оно кому-то совершенно другому, не тебе точно.

Ещё больше возможно, что ты думаешь, будто бы счастливые мгновения жизни никак не замешаны на тебе самом и если никто их тебе не подарит, то и надеяться не на что: не можешь же ты быть счастливым сам по себе.

А ироничная жизнь наблюдает за твоей застенчивой разочарованностью с затянувшейся летаргией и улыбается грустно, размышляя, когда же это счастье на обыкновенных человеческих ножках проснётся и разрешит себе то, на что ни у кого не надо спрашивать разрешения…

Проснись… пожалуйста.

Всё уже есть. Прямо в тебе.

Помню, как моя свекровь строго выговаривала своей весёлой восьмидесятилетней сестре за то, что та в три дня осуществила внезапно вспыхнувшую мечту: поменяла унылый старый белый унитаз на неземной яркости и блеска — бирюзовый…
Ну, типа, куда под старость лет эдакое баловство, мотовство, и непотребство?

Та не смутилась, и в ожидаемый стыд не впала…

Её ответу я стоя аплодирую и сейчас:

— Знаешь, Нина, даже если мне суждено будет ровно один раз посидеть на этом троне, я не стану думать, что покуп…
… показать весь текст …

Ноябрьский ранний вечер — та же ночь, только с большим количеством бродящих по его студёной лёгкой неприкаянности…

И так хочется надеть старый вальяжный пуховик, всунуть затёкшие ноги в удобные разношенные ботинки, обмотать шею мягким шарфом и просто пойти, не назначая адресов, и не засекая здорового прогулочного времени.

Пойти, чтобы побыть с собой. Пойти, чтобы понять что-то очень важное.

Снежный вечер. Покой. Благодарность. Целостность. Чем не терапия?

Дышите…

… тонкое ощущение жизни, привязанное к моментам, штрихам, ощущениям…

Тишины и прекрасной музыки. Добрых слов. Любящих и любимых рук. Поцелуев, которые не закончатся. Пусть совсем небольшого, но лишь по своему замыслу обжитого пространства. Умных книг. Бесценных друзей. Мудрости не держаться ни за что. Свободы. Быть вдалеке от той самой обезумевшей толпы. Здоровья сносного. Чуть больше радости и сил творить. Прозрачной грусти.
И чтобы мама пожила подольше…

Пожалуй, всё.

Ещё умения заканчивать вовремя и вовремя уходить.

«Счастлив тот, кто живёт под звуки собственной музыки, взяв в неё лишь те ноты большого мира, что оказались близки и понятны… Cвоя музыка — это нежность к жизни… Именно нежность, которая не надевает розовые очки, и не искажает реальности… Да, я вижу несовершенства, но они не отнимают главного — счастья ПРОЖИТЬ, а не ПРОЛИСТНУТЬ с досадой… Своя музыка — это и музыка признания себя живым человеком… С правом на ошибку… На недостатки… На только тебе свойственные черты… Без тщеславия стать идеальным… Но с желанием стать счастливым… Создавайте свою музыку… Только свою, и ничью больше… Существует отдельно взятая в ладони душа… Свои собственные ладони…»