Осень не похожа на любовь,
Осень- это время расставанья,
И убранство пышное лесов —
Об ушедших днях напоминанье.
Осенью всем хочется тепла,
Жмёмся в вечных поисках уюта,
Осенью правдивы зеркала-
Жизни, пролетевшей, как минута

Ты сказала: — Быть красивой
Очень важно для тебя.
Но важнее быть счастливой,
Ангел мой, и жить любя.

Я всегда, мой заблудший, права,
Не ошиблась, к несчастью, ни разу.
Ты плетёшь из словес кружева,
Только слишком банальные фразы.
Говоришь, что любил лишь меня,
Обещаешь быть преданным мужем,
Зарекалась быть чистой свинья…
Но предавший мне больше не нужен.

Приходи ко мне, Осень, пить рябиновый чай…
Я окно распахну, посидим, помечтаем.
И в мой дом залетит, лист кленовый отважно,
Передаст мне привет… От кого? Уж не важно…
Погрустим с тобой, Осень, грея руки о кружки,
Я тебе свои тайны расскажу, как подружке.
Помашу вслед рукой улетающим стаям
И с улыбкой поймаю лист кленовый, усталый.
Поцелую и вновь отпущу вслед по ветру,
Он в окошко твоё постучится с приветом.
Может, тоже скучаешь и тихо грустишь?
Греешь руки о чашку, смотришь вдаль и молчишь?
Вспоминаешь о лете и меня невзначай,
Позови к себе, Осень, пить рябиновый чай…

Эх, знать бы, что маячит впереди.
Как сладко до рассвета высыпаться,
Обнявшись, на большой твоей груди,
Так беззаботно, будто девятнадцать.

Перемешались. Ночь нас догола,
Поразбросав все, наскоро раздела.
И небосвод в чем мама родила.
Ни облачка. Макушка лета спелого.

Переплелась строптивая копна.
Поразбросало солнце конопушки.
Припухли веки утром после сна,
Ой, не красавица, а кажется — лягушка.
… показать весь текст …

Один назвал меня принцессой,
Второй сказал, скрывая страх: —
Таких принцесс в старинных пьесах,
В конце, сжигали на кострах.

Налей-ка, мальчик, мне мохито,
Помянем пламенную страсть,
Она не мной, дружок, забыта,
Но позабавилась, и всласть.
Потом утешь меня глинтвейном,
Чтоб душу в сумраке согреть…
Куплю билет в вагон купейный,
Коль крыльев нет, чтоб улететь.
Махну на юг, на кой мне осень,
Отсрочу холод хоть чуть-чуть…
Как жаль, что он меня не спросит,
К кому теперь лежит мой путь…
Жизнь до оскомины забавна —
Всегда влюбляешься не в тех.
… показать весь текст …

Вот, посмотри на меня, неразумную дочь Его. У меня есть работа, таблетки на завтрак и вермут, как тёплое молоко, и изнутри — ничего, я женою Лота не замираю, переживая свой внутренний холокост, когда в параллельной вселенной ты варишь какао с сырым яйцом, надеваешь смешные тапочки и цветёшь, и ни себе не кажешься подлецом, и всем остальным к этому повода не даёшь, и губы твои не покрыты кровавой корочкой поутру, и кажется бредом идея, что я без тебя умру.

А у меня — ноябрь отчаянно борется с ок…
… показать весь текст …

Любила ровно три недели,
Скучала, грезила, ждала…
Но как берёзки пожелтели-
Мне стало некогда, дела.

Кто-то встречает утро с капучино, размышляя о смене времен года, созерцая бегущие по небу облачка…
Я, проведя накануне 16 часов за рулём,
утром три раза переставляла будильник, вскочила, загрузила кофеварку, рассыпала кофе, уронила фен, два раза запнулась о неразобранный чемодан, жутко опаздывая, поехала на заправку, потому что вечером было откровенно лень, опоздала на работу, к двум часам дня поняла, что мозг отказывается функционировать на благо фирмы после месяца отпуска, кое-как доработала…
Дала себе торжественное обещание, что завтра встречу утро во всеоружии- с улыбкой, с неторопливым подъёмом, чашечкой ароматного кофе.
Мечтать не вредно))

а потом мы станем умнее и старше,
купим домик у моря, кругом песок.
и я выброшу к черту мобильник даже,
чтоб никто не нашел нас, просто не смог.

мы, наверно, возьмем себя пса полохмаче
и отмоем его, и накормим, а он
будет лаять на волны, смешной, и в придачу
огромедный, как статный индийский слон.

буду к ночи готовить чуть-пряную рыбу,
выносить на крыльцо, и мы станем смотреть,
как закат уползает в объятья обрыва
и как море становится будто бы медь.
… показать весь текст …

Я долюбила тебя до капельки.
До безысходности. До беспризорности.
Я возрождаюсь. И ангел с сабелькой
Стоит за спиной в боевой готовности.

Он не подпустит ко мне. Не зли его.
Я отдала уже больше данного.
За роковою чертой возможного.
Не обижайся на ангела странного.

Я не сжигала мосты в отчаяньи.
Мир берегла. Голубыми высями
Сердце поила в земных скитаниях.
Жизнь созидается. Ты береги себя.
… показать весь текст …

Какая гадость- вечный дождь и слякоть!
Закрыло лето двери на засов.
Вернусь домой и буду с небом плакать…
Потом утешусь золотом лесов.

А мудрее всех на свете,
Тот, кто верит в чудеса,
Обожает тишь и ветер,
Слышит птичьи голоса,
Подпевает, как умеет,
Лихо пляшет под дождём.
И о прошлом не жалеет —
Счастье, точно же, не в нём!

И всё ещё будет: и вёсны, и грозы,
И сладкий, как мёд, поцелуй,
Ночные беседы, прогулки в морозы,
Всё сбудется, верь, не тоскуй!
И ель в потолок, мандарины, подарки,
И толстый забавный щенок,
И солнечный луч ослепительно яркий,
Как робкой надежды росток.
Оранжевый шарфик и лёгкое платье,
Пурпурных пионов букет…
Довольно простое, обычное счастье,
Прекрасней которого нет.

Как хорошо лежать, когда другие пашут,
Понежиться в кроватке, помечтать,
Следить, как по гардинам солнце пляшет…
Пять тридцать, мать, пора уже вставать!

Дурочка, влюбляйся в комбайнёра. На кой тебе все эти, на сто раз проверенные, если есть комбайнёр. Красавец-мужчина! Пьёт только в январе, пока не сезон (а в январе вся страна пьёт). Плечи могучие, зарплата огромная, ручище с Австралию. К полудню ближе повяжешь белоснежный платок на голову, платье небесных цветов наденешь, возьмёшь крынку с молочком и пойдёшь в поле. Рожь колосится, березы русские и твой загорелый, машинным маслом пахнущий.
— Устал, миленький?
— На тебя еще хватит, голубка.
Вечерами будете гулять по просёлочной дороге, держась за руки. Ты в босоножках и нежности, а он в нательнике и глубокой задумчивости. На руках тебя будет носить на сеновал, на руках, уставшую, обратно. А коли мудак какой в жизни появится так он его вилами или лопатой.
Ни гром с ним не страшен, ни молния. А высшее образование — так оно и так не пригодилось.

Судить легко. Намного сложнее — понимать. Понимание требует сочувствия, терпения и желания верить, что добрые сердца иногда выбирают плохие средства. Через осуждение мы отделяемся. Через понимание растём.

Пока ещё греюсь под питерским солнцем,
Но скоро поеду навстречу дождям,
И будет стучаться сентябрь в оконце,
А я привыкать к позолоченным дням.
Да, осень засыпет тропинки листвою,
Возможно, подарит немножко тепла,
Накроет печаль, как всегда, с головою.
Отпустит со временем. Дальше- зима.

Чудес не бывает, прости меня, детка, у сказки не будет счастливым финал:
Красавице — замок, чудовищу — клетка, а алый цветочек отцвел и завял.
Хрустальная туфелька мачехе впору (в наш век хирургия способна на всё),
И спит Белоснежка, вмурована в гору, а Золушка плачет, стирая белье…
Русалочка тихо вернулась к Тритону, у принца на шее — изящный разрез…
Принцесса, проснувшись, примерит корону и черное платье. Без всяких чудес
Лягушка послушно пойдет за Кощея (все лучше, чем в девках свой век куковать).
Элиза сгорит. И триумф королевы оценит советник, деля с ней кровать.
Чудес не бывает. Поставлена точка. У сказки не вышел счастливым финал.
И сходит с ума королевская дочка: обрезала косы, а принц — ускакал…
Чудес не бывает, ни добрых, ни подлых. Но разве прошу я поверить словам?
Ведь сказки — всего к размышлениям повод. А выводы…
Делай-ка сам.