Век, живущий во мне, сам себя пережил,
Словно меч, словно лук с тетивою из жил,
Словно старый доспех, словно полный колчан…
Словно смерть из-за левого смотрит плеча.
Придорожные камни пустынных дорог,
Где у замков чужих хрипло стонущий рог…
Это даже не сказка, не сага, не быль…
Дробный топот копыт, придорожная пыль.
Конским потом пропахший, в крови и в пыли,
Я среди кипарисов и старых олив,
За горячей кольчугой сниму гобиссон,
И коня расседлаю под крики ворон.