Времена, времена, где лукавая жизнь
Подливает вина, что совсем не вино,
А коварное зелье из лести и лжи:
Ощущаешь: лечу! Но, уходишь на дно…
Это мы? Иль кошмар сатанинских чудес?
И суровые лики отводят глаза.
А на храм и на мир с молчаливых небес
Одинокая, скорбная Божья слеза,
Вдруг, упала: — Похоже, к дождю, господа! -
Скажет скептиков хор раскрывая зонты,
Ибо Божьей слезинки святая вода
Не дай Бог, на нательные капнет кресты…
Это ж, так — атрибут, стало модно носить…
В оправдание шепчут — кому? Всё равно!
Ибо мы у себя не умеем спросить…
Ощущаем: летим! Но, уходим на дно!
Времена, времена… в пустоте… никого…
И тоска ниоткуда, и вой децибел…
И лукавая жизнь, что от мира сего
Не шепнет, что у мира сего есть предел.
Это мы? В черном поле и в вихре огней
Дети бывшей страны, заболевшей давно,
Словно бесы, кружим в сумасшествии дней
Уходя с ощущеньем полета на дно!
Мысли тонут цепляясь за стылый очаг,
За обломки времён, за бумагу идей…
И ведут Крысоловы беспамятных чад,
Обуянных гордыней несчастных детей.
И поможет ли Бог? И укажет ли путь
Стопка книг и душа, что устала давно…
И, по прежнему, в зеркало страшно взглянуть:
Ощущаешь: лечу! Но, уходишь на дно…