он слагает стихи теперь просто так,
не так, как раньше, только лишь, для неё,
он остался таким, как и был — чудак,
его чувства стекают с него ручьём…
среди людей, он весел, как тот паяц,
и словам, в карманах его, места нет,
только глаза блестят, иногда, как кварц,
когда он приходит домой на обед.
за ноутбуком сядет, пока шкварчит
и, пока чайник свой не включил свисток,
он интернет включает в семь мега бит
ведь, не писать совсем бы, уже б не смог…