он слагает стихи теперь просто так,
не так, как раньше, только лишь, для неё,
он остался таким, как и был — чудак,
его чувства стекают с него ручьём…

среди людей, он весел, как тот паяц,
и словам, в карманах его, места нет,
только глаза блестят, иногда, как кварц,
когда он приходит домой на обед.

за ноутбуком сядет, пока шкварчит
и, пока чайник свой не включил свисток,
он интернет включает в семь мега бит
ведь, не писать совсем бы, уже б не смог…

пусть стихи теперь пишет он просто так,
лишь бы зуд непомерный свой утолить,
он, как прежде, остался чуть-чуть чудак
он, в своих чувствах, видит от жизни нить…

как икона, в рамке цветное фото.
он, на него подолгу глядит, порой.
с упорством сдвинутого идиота,
не желает он расставаться с мечтой.

пусть она стихи его не читает,
и удалилась с сайта в трёхсотый раз…
перед ним маячит стена глухая,
но он внутри находит себе парнас…

вдохновенье снова зудит под кожей,
бесконечные замкнутые круги…
она наведывается, возможно…
к нему в гости, чтобы почитать стихи…