наши взгляды — такое палево,
воздух липнет к рукам, как мёд.

я кричу тебе: всё, проваливай,
только ты затыкаешь рот

поцелуем, густым и солнечным,
слаще южных плодов и вин.

мы пропахли полынной горечью,
хлопок порван, измят сатин.

нас раскроют, поймают, высмеют,
посмотри: все вокруг — враги.
… показать весь текст …

Спокойно, дружище! — пели шестидесятые.
Все ништяк, чувак! — хорохорились семидесятые.
Не кипишись, кореш! — остужали восьмидесятые.
Не очкуй, братан! — базарили девяностые.
Жжош, кросавчег! — падончили нулевые.
Позитивчика, юзер! — цифровали десятые.

А двадцатые пока молчат,
хоть ящик включи, хоть чат.
И лишь те, кто добрался из дальних детств,
слышат тихое слово пиzdeц.

Любовь бесконтрольно переполняет нежностью.

Я чувствую к тебе — каждую секунду, каждым атомом, всем своим существом — так много, так широко, так полноводно и взахлеб. Чувствую все. И нежность, и печаль, и тишину, и страсть, и покой, и неудержимый грохот сердца…

Захлебываюсь!
Воздуха — не надо мне!
Ты — воздух и твердыня, дно и длань,
И долгая звезда, и муки адовы,
И птичьих голосов слепая рань.
Так горло ширится — и песни строем воинским,
Шагают на бумажные полки.
Так ты летишь — как маленькая горлица,
Летишь с моей протянутой руки…
Чрез…
… показать весь текст …

Мелодии лета с забытым мотивом
Взлетали ликующей нотой,
И пенные брызги, плескаясь игриво,
Шептали мне ласково что-то.
И солнце на краешке моря сидело,
Приветствуя розовый вечер,
Баюкало волны и горько жалело,
Что дня было мало для встречи.

я пишу на листе акрилом
(тёмно-серым, под стать весне)
той, которая не любила,
но которая стала всем.

//

помню, в солнечный день весенний
я под сердцем тебя унёс,
вдев цветок голубой сирени
меж волнистых твоих волос.
и хоть ты, как была, осталась
ни моей, ни чужой — ничьей,
чтобы жить, мне хватало малость
… показать весь текст …

«Август — астры,
Август — звёзды»,
Вечер лета, солнца отдых,
Тяжесть яблок, свет оливы,
Наважденье дней дождливых.

Август — первые печали,
Август — вечные вопросы,
Предначертанность прощаний,
Подступающая осень.

С твоим именем на плече не набью тату,
не разгоню на ровном месте цунами.
Я бреду в толпе, не похожая на мечту,
и совсем не думаю, что это между нами:
рок, игра или придурь, чтоб уже ей без дна
и покрышки. Думаю между делом:
а не слишком ли дорога цена
за загоны тела:
биохимию, зоологию и
психологию (здравствуй, дедушка Зигмунд)?
Вот уже зажигаются фонари,
дворники в кучи сгребают зиму.
Остро пахнет весной, и она внутри
подрывает иммунитет и устои.
… показать весь текст …

ну здравствуй.
похоже, просинь осталась почти у края.
прохожих не видим вовсе, и, значит, не выбираем
на этом пути. тревожно опять ощутить запястье
чужого — отсюда сложность сполна окунуться в счастье.

салют!
красота блуждала, бросая отрывки тени.
мы знаем: одно «пожалуй» имеет пятьсот значений!
как только разгадан принцип, окрепнут другие тайны:
кому-то сейчас присниться (как будто совсем случайно).

и снова привет.
под кожей клокочет чудная нежность.
… показать весь текст …

Вот и август… Лето еще в разгаре, но уже появляется мимолетная грустинка о его быстротечности, о его невозвратности. Лето вернётся вновь, но это будет уже совсем другое лето и другие мы. Жизнь летит, как обычно, за заботами и хлопотами.

Чаще дождит, ночи становятся холоднее, а звёзды ярче, краски природы пронзительнее и контрастнее.
Небо меняет свой цвет и становится иным, еще не время осени, но во всём уже чувствуется её приближение. Вот и жёлтые листочки нет-нет да и лягут перед тобой на до…
… показать весь текст …

Никакого подвоха,
Нет в контракте ошибки,
Август — тоже неплохо,
Только к осени шибко
Не несись, а степенно
Проживай своё лето,
Приучай постепенно
К мыслям жёлтого цвета.

Долететь до Мадрида, а дальше — трава не расти…
в Лиссабоне жара, в Учкудуке на всех три колодца,
парниковый эффект и синдром суррогатного солнца,
плотоядный потоп и промокшие звёзды в горсти.
Всё уже не впервой, всё когда-то с тобой уже было:
виноградная гроздь, неуклюжая грусть сентябрей…
мы на жизнь подросли — отчего же внезапно накрыло…
отчего, что ни день — исчезаем в графе новостей.
Долюбить, домечтать, биполярную ночь перекрасить,
Гибралтар переплыть, три колодца в пустыне найти —
этот мир без тебя и с тобою безумно прекрасен.
только как до небес достучаться, с ума не сойти…
Я проснусь от грозы, подающей большие надежды,
что мы ближе на дождь, на дыханье, на шепот волны,
… показать весь текст …

Губы твои рисовать в три движенья кисти…
Сравнивать вкусы шёпота и молчанья…
В узкий бокал наливать охлаждённый Riesling,
чтобы, слизнув горячечный отпечаток —
твой, улыбнуться: «что ж — по примете — знаю
самые грязные мысли-желанья-тайны…
так /а/синхронно в сонную муть ныряют
и разделяют /рот-в-рот/ на двоих дыханье…
так…» — и зависнуть: мелодией слыша голос —
не разбирая слов — суть утробно чуя…
и — вопреки всему опыту — бестолково
взгляд отвести и…
вздрогнуть —
от поцелуя.

Поднимается в небо огромная стая,
Мне за ними бы крылья раскрыть, да и в воздух!
И почувствовать кожей: что тоже живая.
И печаль в моем сердце придумана просто.
И лететь, и лететь, за потоками ветра,
И не слепнуть от солнца, глаза закрывая,
Все лететь, и лететь, не считать километры,
И кричать: я живая! Живая! Живая!
Да, мне больно! И что? Кто не чувствует — умер!
Да, я плачу! И что? Значит, сердцу так надо!
Он меня не обидел! Он просто не думал,
То, что мне нелегко находиться не рядом.
Принимай меня, небо! Я знаю — крылата!
И что крылья мои не сломать страшным бурям!
… показать весь текст …

Всему своё время…
всему своё верное время.
И как ни старайся, как ходики ни заклинай —
глядишь, в ритуалах железом сменяется кремний…
и льётся в клепсидре гранатовый сок через край…
В июльском эдеме предчувствием осени ветер
пропитан — до пряности…
крылья немного болят…
и снится листве, как она превращается в пепел
и звёздную пыль в пограничную ночь октября…
Кукушка в часах, не срывая медяное горло,
ведёт равнодушно мгновениям вечности счёт,
но…
мы перестали искать для взаимности повод —
… показать весь текст …

Маловероятен кто-то незнакомый, кто догонит тебя среди толпы, обнимет и сразу поймет на всю оставшуюся жизнь.

Но весьма реален тот, кто придет незнакомцем и будет долго-долго узнавать тебя. А ты — его. И когда всё соберется из тысячи маленьких кусочков, он станет близким. Таким близким и таким реальным, как никакой другой. Таким, который знает тебя в деталях, и тем не менее — а возможно, именно потому — всё же любит.

Ты бываешь такой уютной… Как бывает уютным солнечное утро, полное кузнечиков и пушистых облаков. Как бывает уютным нагретый солнцем деревянный дом, в котором пахнет теплым молоком, свежим хлебом, и в котором прошло твое детство. Как бывают уютными две чашки на столе с дымящимся липовым чаем и медом, а возле окна жужжит случайно залетевшая ленивая пчела. Как бывает уютным летний сон допоздна, когда нет никак дел и можно валяться в кровати сколько захочешь, а потом пойти купаться или гулять по лес…
… показать весь текст …

Человек рождается для счастья. Я мечтала быть счастливой, а потом поняла, что должна разрешить себе быть счастливой. У меня получилось, хотя, сказать по правде, это большой труд. Нужно постоянно помнить об этом. И еще о том, что завтра будет абсолютно таким же, ничего не изменится, если вы ничего не предпримете. Это закон драматургии жизни. Есть два пути развития сюжета: сильный герой попадает в какие-то обстоятельства и меняет их. Или герой попадает в сильные обстоятельства, и они меняют его. Выбирайте себе любую модель.

Любовь — это самое яркое наполнение Жизнью.

Твое дыхание, стук твоего сердца, тепло твоей кожи, твой запах — они становятся мне крышей, стенами, кровом. Становятся моим домом. Тем местом, где я живу. Единственным местом, где я способен жить…

Выгорает сердце. Болит, выгорая.
Не отнимай у меня это осязание рая,
Это одиночество птичьего —
Твое личико,
Это чувствование обнаженного личного.
Тычут пальцами в спину — они сумасшедшие,
Нас окружают люди, минуты, вещи.
Мир царапает кожу, и он — болезненный,
Но не вынимай себя из меня — как лезвие…
… показать весь текст …