От разорванных в клочья. От них не отмоешь рук.
Сокрушительный повод — покинуть мою игру.
Города неугодных, где каждый вчерашний груб.
[кроме самого нужного] Каждый ненужный — жалок.
Придираясь к причинам, слова уставали жить.
Сколько правды во мне? Сколько правды? и сколько лжи?
Забывай меня. Видишь, земля под тобой дрожит.
Вот была бесконечность. Была. И ее не стало.

Антреприза сравнений. И занавес. И поклон.
Декорации судеб. Отчаянных так влекло,
Что стреляя в упор, я убила его «алло»
Эпитаф…
… показать весь текст …

Какая ты, странная Осень!
И в чем же ты, видишь родство?
Легко"заблудилась в трёх соснах"?
Себя потеряла легко?
И ты мне, совсем не подруга…
Когда я не сплю по ночам,
Цепляюсь, за память с испугу, как бабочку нежу бокал…
В полуночной дымной квартире
Под шепот бедняги дождя
мой свет, фонарем пилигрима, мелькает в проеме окна.
Когда отпускаю на волю, всех прошлых потерь имена…
Стихи наливаясь любовью, стекают построчно с листа!
Какая ты странная осень!
Душой неподкупной тепла!
… показать весь текст …

Да что там быт в стаканчике на донышке,
когда всех бед — кольнуло у груди,
к такой беде приложишь подорожник —
и кончилось.
И больше не болит.
Нет, брат, ты так живи, как остро чуят сущее,
как умирают за народы на крестах,
ты так живи, как раздираясь сучьями,
бегут сквозь бурелом в своих страстях.
Ты так живи — отчаянно, размашисто,
ты так люби, как любят в 20 лет,
когда уже оставлено монашество,
и женщина вдруг предстает — как свет.
Ты так живи — красиво, дерзко, смело,
… показать весь текст …

Я слышу осень за окном — ее шаги в узорах листьев.
Ее дождливое «привет» на стеклах выведено кистью.
Кругом разбросаны мечты, уже пожухшие, как травы,
И только сердце всё стучит в своей поношенной оправе.

По кругу мечутся часы, играя в молодость и старость.
На крышах сумрачных домов лежит свинцовая усталость,
И этот город, словно пульс — то замирает, то стремится,
А мне бы просто постоять… Не балансируя на спице.

Не рисковать. Не выбирать. И не бежать по всем маршрутам.
Ведь жизнь, она… Быстрее нас — в кармане есть всего минута.
Поймать бы вовремя ее, зажать в руке, как нить кометы,
Иначе просто промелькнет, как промелькнуло это лето.

Каким вы ангелом хранимы, мои озёра и луга?
Чей дух лелеет вас незримо, свивая золото в стога?
Здесь, в дымке тихого затона,
…где солнце бредит синевой,
где я вдали от стен бетонных живу отшельницей лесной…
И тоже чувствую невольно благословенье чистых рек,
где в полный рост стоит за мною
неизреченный Имярек…

Он днём бредёт по косогорам,
…пугает уток в камышах,
вслед электрическим опорам за горизонт чеканя шаг.
И ненароком приручает высоковольтный дух ветров,
по-меломански отличая шмелей от гул…
… показать весь текст …

Сентябрь имени Тебя…
В нём всё твоё — глаза, ресницы,
твои ключи, рубахи, джинсы,
твои кольчуга и броня.
А под кольчугой —
ничего…
Одна душа,
что так ранима,
с клеймом больного пилигрима
и Богом, верящим в него.

Теперь уже не различить —
где ты,
где мэтр твой венценосный.
… показать весь текст …

хочешь
я снова приду
буду молчать до рассвета
слушать твою тишину
верить
что будущим летом
сможешь
сумеешь
вернешь
что не сбылось
перепишешь
или…
сначала начнешь
будущим летом…
… показать весь текст …

если даже тебя удалю со своих контентов и континентов,
с веб сайта сотру все твои следы пребывания-убывания,
сменю ай пи адрес и личный счёт публичного прелюбодеяния —
каждая мелочь, рингтоном звенящая, напомнит тебя настоящую
и нет никакой причины сомневаться в сумерках перочинных,
а так же в том, что местоимение «мы» в состоянии комы,
поскольку, как выяснилось, тысячу лет с тобой незнакомы…
кто отличит ложь от правды, детка, если она не раздета?
отсвечивает вместо вешалки и каждый входящий в неё, вешается,
а после требует сатисфакции и путает фрикцию и фрустацию
и потому лучше свалить к Винсенту и в дупель надраться,
чем объяснять (проще отрезать ухо) простое на пальцах —
почему ты хороша для меня до безобразия (особенно после)
и как это меня угораздило не закусывая — выпить осень…

Поверь мне,
несмышлёный мальчик-паж,
наступит день и ты проснёшься принцем.
Возвысишься…
но права не отдашь
бежать на зов любимой чаровницы,
нести покорно шлейф её ветров
и пыль сдувать с хрустальных босоножек,
разить врагов —
легко… без лишних слов,
когда ничто другое не поможет…

Дыханьем греть живые лепестки
затерянной в мирах озябшей розы
… показать весь текст …

Спасибо

Нет повести известнее на свете —
Люблю я не тебя, ты не меня.
Не мне ты написала, я ответил
Другой, и хоть полцарства за коня
Троянского, но будет он разрушен
Скворечник, вместе с трелями скворцов,
Мне нравится, что ты умеешь слушать,
И просто где-то есть в конце концов.
Мне нравится, что имени не помнишь,
Не нужно всуе… просто в суете,
Границы нарисованы всего лишь
На рукаве… касаются не т. е.
… показать весь текст …

ни воскресных, ни серых будней, успеваем слова забыть…
что же, милый, с тобою будет, если я начну говорить?
если вдруг окажусь телесной, а не духом святым, пустым,
представляешь, как будет тесно в небе ангелам холостым?

ты не бойся — люблю не больно, только сразу и навсегда…
не звони с чужой колокольни, не суди меня за глаза.
у меня что ни день — последний, что ни слово — огонь и лёд,
за спиною — смола да сплетни, из ковша — родниковый мёд.

пей его, а не эту гадость, что вчера наливала тьма,
пой, залётный — мне песня в радость, даже если она нема,
пой без слов, я сама их вышью на рубахе твоей крестом,
видишь, даже луна не дышит, замирая от красных слов.
… показать весь текст …

и пока каждый третий дозорный тупил в сети,
на седьмой день создания мира случился сбой
и ломает орбиту, систему, сливает Стикс,
тот, который приходит ко мне за самим собой.

он приходит ко мне, отключает тот свет и звук,
варит кофе без турки с корицей июльских грёз,
долго курит, молчит, на траве чертит ведьмин круг
и трава расцветает нездешним сиянием звёзд.

я смотрю на него, я не знаю, кто он такой,
почему рядом с ним тишина, молоко и хлеб…
говорят, он приходит всегда за самим собой,
а мне кажется, что без меня
… показать весь текст …

В сентябре жизнь кажется созревшей, как спелая груша,
она падает прямо в руки — сладкая и немного пряная.
Дорогая, знаешь, в сентябре нам уже не нужно
быть какими-то пряничными, пляжными или пьяными.
В сентябре остается пряжа, костры и горячий кофе,
остаешься ты — уже не ребенок, но любимая женщина,
остается жизнь — что-то небольшое и пустяковое,
но при этом какое-то безупречно очеловеченное.
К сентябрю заканчиваются все летние дерзкие пробы,
в засыпающей траве стоят два самых простых ч…
… показать весь текст …

Жизнь —полотно
С первым мазком эскиза…
Не доверяя слову в порыве чувств
Острое лезвие девственной антрепризы
Сладко лелеет высшее их безумств
Жажда— невольный палач, инквизитор, схимник…
Ветреный образ чистого мотылька
Дерзко флиртует с огнем,
Обретая силу
В танце голодных молний
Сгорев дотла…
Это потом…
А сейчас,
Обжигаясь светом,
… показать весь текст …

В наше время главное — селфиться,
Мне ж везёт, как белому во’рону,
Ведь должна приличная девица
Знать свою рабочую сторону.
.
У одних рабочая правая,
У других рабочая левая, —
Если эта логика здравая,
То уже почти королева я.
.
Я ж не склонная к ожирению,
И черты довольно симпотные.
.
Только у меня, к сожалению,
… показать весь текст …

Так странно…
мы неспешно плыли в август,
но вдруг пришли к причалам сентября.
Лишь лето приспустило белый парус,
как юнга крикнул с палубы:
— Земля!
И взгляду растерявшейся команды
открылся лучезарный континент —
не осень,
а святое Эльдорадо,
в чьих реках ищет золото поэт.

Шаманит,
овладев секретом инков.
… показать весь текст …

Почтение моё, сентябрь — червивый книжник,
Библиотечный дух с жужжаньем спелых мух,
Глоссарий голосов, рой бликов неподвижных,
И лёгкий пыльный свет в кокошниках фрамуг.
Почтение моё… Ты вывел нас за двери,
В лоскутные леса для пробужденья сонь,
Вокруг пирует день, где каждому по вере:
И райские сады, и сны, и бледный конь.
Но нет — Танатос пьян рябиновою кровью,
А Эрос утолён водой реки рябой…
Почтение моё — прочтение с любовью
Любых твоих страниц, разрозненных тобой.

Прошедший день сбежал, пока мы спали и осень охрой красила дворы…
Над крышей звезды в небе ворковали и ветер пел под скрипочки листвы.
Тьма скрыла свет укутав плотно спину, плащ развивался флагом на ходу.
День торопился, так что просто сгинул, аллеей парка промелькнув к пруду…
Проснулся город в серой дымке млея… и завозился нервно, зашуршал…
Трамваи выгибали рельсы в сквере, скользил в траве разбуженный туман …
По тротуарам, хлопая парадной, спешили люди, прятались в авто…
И солнце щурясь, меж домов…
прохладно…
не поскупилось, свет дневной зажгло.
. Сверкали в лужах, — небо и витрины
и блики гордо морщились с реклам…
А Осень шла по городу картиной.
И новый день шел следом по пятам…

Ванильное небо дышало рассветом … Осеннее солнце смотрело в глаза. Дымы провожали ушедшее лето… Торжественно чинно стояли дома. На фоне сосны и желтеющей ивы мелькали машин запотевшие лбы… Стоял человек у подъезда стыдливо глядел в это мир будто со стороны… Он был не высок, коренастый и смуглый, в коричневой куртке, в руке чемодан, недавно объятый цветением юга, вернулся в осеннюю хлябь и туман… Стоял у подъезда, дышал часто в трубку, слова доверяя неверным гудкам… Потом закурил, улыбнулся сквозь зубы и тихо вошел по дорожке в туман… Гудели машины и плакали дети… По дымной аллее катился трамвай… А мне почему то, взгрустнулось о лете… Как будто оно, мне шептало… -" Прощай!"

жизнь неспеша сошла на нет…
сцедила капельки таланта
и несколько десятков лет
перевязала алым бантом…
а за окном шуршит сентябрь
дают скворцы
концерт прощальный…
и скоро-скоро листопад…
на душу свалится печалью…
дождем, упущенной весны
и пробежавшим незаметно
под звонкий колокол грозы
ночами плачет чьё то лето…
…завяли розы…
… показать весь текст …