Мы мотыльки в темной комнате — наш полет хаотичен. Личность, ворсинки, усики, насекомое лампу ищет, бьется в стены, потому что стены невидимы. Воют идолы, чей образ на крыльях выдолблен. Только слышится шуршание тысяч — мы мотыльки, лишенные духовной пищи.
Человек без идеи — потерянное создание, если будет свет — ты прекрасным вектором станешь, ты взлетишь до неба — гениальный, бессмертный, бумажный. Ты сгоришь мгновенно, но это увидит каждый.
Наш полет хаотичен. Слышится шуршание тысяч. Челов…