Танцуй со мной медленно, не соблюдая ритм
(И всем, кто посмотрит нам в спину, грози петлей).
Держи меня крепко, но помни, что мы враги,
И каждый желает победы, моя любовь.

Я ласкова редко и реже ещё — права.
И чаще, чем глажу, метаю в тебя мечи.
Я дикая особь и вовсе не божья тварь,
А ты не апостол, но держишь в руках ключи

От рая и ада. От дома, в котором нам
Не жить, потому что миры разошлись во мгле.
Но если бы мы с тобой виделись по утрам,
То быстро бы выдохся этот душистый хмель
… показать весь текст …

Как в сумерки красив весенний синий снег!
Стальные облака краснеют по краям…
Ты, Время, не спеши, останови свой бег,
из дальнего окна доносится рояль…

И пальцы, спотыкаясь в музыке своей,
не вытянут никак логическую нить.
Прекрасней всех поет бездушный соловей…
А сколько нужно мук, чтоб руки с сердцем слить!

Все ближе, все точней мелодии канва,
наверно от повторов клавиши болят…
А мне все веселей, светлеет голова,
и музыка цветет, как вешние поля.
… показать весь текст …

Почитай мне стихи шёпотом.
Не спугнуть бы земли таинство.
Вечер звёздный камзол штопает
И ворчит, что зима тянется.
Снова к полночи подморозило.
Небо тешится снегопадами.
Только в комнате дух мимозовый
Сотней солнышек сердце радует.
И пока на ветру улицы,
Пожимают плечами зябкими,
Голубиный дуэт целуется,
Крышу стылую греет лапками.
А в природе весны шорохи.
Забеременел лес подснежником.
… показать весь текст …

Наливай вина в Святой Грааль
чтоб сосуд надежды не засох.

Мутноглазый горестный февраль
тихо испустил последний вздох.
Вечер без лица, пустынно тих,
краски ретуширует углём.
И весна снимает часовых
на своей границе с февралём.
Всё прозрачней по утрам восток,
всё короче ночи благодать…
И, проснувшись, восходящий ток
у деревьев выпрямляет стать.
Странник и бездомный чародей,
… показать весь текст …

Ты должен уйти:
через дверь, ползком, босиком или вниз головой с балкона,
напролом — сквозь паркет до ада,
через эти стены беленные.
Слушай, слушай — ты должен уйти.
Уйти — прощаясь со всеми или ни с кем не прощаясь,
вырвав тормоз к дьяволу и повернув ключи.
Стволом, горячим от пороха, между дрожащих ключиц
или, чем черт не шутит, между ушами.
Уйти, уйти — никого не слушая, потому что голос — это царапина
на руке тишины, на белой бескровной руке тишины.
Оставить на лицах следы ботинок или полоски шин.
Ты должен уйти, как уходит нервозный штрих за границы ватмана.
Все. Траектория задана. Раз. Два. Три.
… показать весь текст …

Воспалены житейские занозы, постыл пейзаж хайвэев и обочин.
Как хороши, как свежи были розы! Теперь у них срок годности просрочен.
Да что там — и рассвет не так уж розов, и солнца луч свисает сталактитом…
Где стол был яств — теперь гора отбросов, не слишком совместимых с аппетитом.

Состав ушёл, а мы у турникета: привычно опоздали по старинке.
Размен ферзей. Как пусто на доске-то! Как скучно: ни дождинки, ни ветринки.
Естественно, в начале было клёво. А нынче — радость не глядит в глаза нам.
Как…
… показать весь текст …

солнце в скобочках облаков
небо в розочках перламутра
по над полем седых снегов
ветер буйный ломает прутья
.оседает пушистый снег
пропуская травинок руки
и блестит серебристый мех
возле сосен
как капли ртути
плавит свежесть
течет туман
у реки
обнажая вербы
льдом покрытый.
… показать весь текст …

опять опоздала
наверное
забыла паспорт
перепутала вокзалы
меняла билеты
или может быть приступ астмы
надо ей позвонить
она же такая ветреная
наверное, не выпила таблетки свои
или опять в кого-то влюбилась
и всё вылетело из головы
сама себя накрутила
надо ей написать
хотя она не сидит ни в одной сети
… показать весь текст …

Подожди писать стихи о том утраченном,
что болит в тебе.
Я чувствую — болит.
Милый мальчик, лето будет одуванчиковым,
лето встанет разонтравьем из земли,
встанешь ты.
Холсты, цветы — все будет вкрадчивым,
все как прежде тебя счастьем опьянит.
Подожди писать стихи, мой милый мальчик,
я же чувствую, я знаю, как болит.
А вдали,
смотри,
уже идет по льдистому
побережью этой боли дивный март.
… показать весь текст …

Я мог бы — сильно и упрямо,
я мог бы сжечь тебя страстями,
но словно светлая пастушка
ты только музыке послушна.
И я легко целую флейту,
и я играю — слушай, внемли,
лети, лети над вальсом луга,
взлетай, танцуй, моя подруга.
А завтра будут май и ветер,
а завтра все на этом свете
нам станет праздничным цветеньем,
нам станет белым и сиреневым.
Лети, лети по этим листьям,
танцуй и поклоняйся жизни,
… показать весь текст …

ну вот…
покатилась телега
во след проливному дождю
грязь мокрого липкого снега
и темные лужи во льду
…морозы как «фрицы» под Волгой
в тряпье прошлогодних бинтов
под утро цепляясь за елки
брели между голых кустов

небесная сладкая манна
рассыпана воздух пьяня
блаженная вешняя прана
дыханья весеннего дня
… показать весь текст …

он мечтал играть на флейте,
но лабает на трубе
в клубе чаевых не светит
классика там не в цене

а она
танцует в баре
гоу-гоу
и фокстрот
с ним живет альтистка Валя
варит кофе третий год
… у него типичный завтрак
пара сырников омлет
у нее просмотры
… показать весь текст …

Идущий в толпе, ты изгой,
…исчерпавший лимит…
А каждый твой шаг к одиночеству — тих и фатален.
Любая весна по особому как-то болит,
под белой повязкой сочась чернотою проталин.
У каждого марта от века свой собственный нрав,
свои сигареты, девайсы, порядковый номер.
Он пишет уставы, лишь с тем чтоб нарушить устав.
Становится в строй,
лишь за тем, чтобы выйти из строя…

Спокоен, лиричен —
откинул назад капюшон,
присел у берёзы и кормит соседскую кошку.
… показать весь текст …

И снова она потеряет тетрадку /ручку/
в тот самый момент,
когда к ней подкрадётся случай,
чтоб стать на минутку ведьмой,
монашкой… сучкой…
Каким настроение будет у карандаша.
А может, откроет ноут, почтовый ящик —
найдёт себя в чём-то новой и настоящей.
На миг задохнётся,
вспыхнет… замрёт… заплачет,
в экран вылетая птицей её душа.

Волшебно запахнет морем, дождём и лаймом.
Из всех категорий — лучший
… показать весь текст …

Никаких коней и оркестров под окнами — никогда.
Мы разумные люди, и лучше быть вдалеке.
Мы влюблялись сто раз, обжегшись на молоке,
Долго дуем на воду — и вот, холодна вода.

Никаких жонглеров, гимнастов — не нужен цирк.
Никаких миллионов роз, никаких безумств.
Спичку спрячь в коробок, никаких сумасшедших «чирк».
Никаких гитар, никакого мёда из жарких уст.

Мы разумные люди, мы знаем про слово «долг».
Мы вообще так много знаем — сойти с ума.
Если ангел, то это значит, что рядом волк,
Если свет, то будет снова за светом тьма.
… показать весь текст …

Как он ходит поставьте его на репит
запрокинувший стены идет по лучу
кто ещё не убит? я ещё не убит
я живу я ищу я ещё… я звучу!
лиля лиля послушай я раненый вол
я от стенки к стене от одной до другой
у меня ни с одной ничего — ни-че-во! -
чтобы я захотел этой пули покой
и вот так раздвигая сведенным плечом
разномастных вселенных сегодня вчера
он идет каждый звук добела запечен
каждый жил, но не каждый вот так умирал
лиля лиля послушай. и рокот и хрип
и дождем о тебе грохотал бормотал,
… показать весь текст …

Памяти Анны Ахматовой
__________

В промозглой мгле чудак Пьеро
…глядел на питерскую реку.
Седой ноябрь макал перо в раскол серебряного века.
А осень свой вершила бал,
кружась беспечно по аллеям.
Но…
Серебро — такой металл,
что с каждым годом лишь темнеет.

И вот уж патины налёт
… ложится мрачно первым слоем
… показать весь текст …

А мы совсем не изменились,
Наш русский дух из нас не вылез.
Наш путь непрост и заковырист —
В одну из самых полных жоп.
У нас надежды и налоги,
И крохи счастья для немногих.
И кроме нас, таких убогих,
Нас вряд ли кто убережёт.

А мы совсем не обмельчали —
Мы всё такие же мещане,
Какими были и в начале.
Пока нам не заткнули рты.
Пока нам не подняли веки.
… показать весь текст …

Исход зимы.
Последнее письмо.
/эффект ноцебо,
сумрачная нежность,
ещё один невоплощенный я/

Прочти, любимая.

И, задержав в руках на миг,
швырни в камин.

Смотри в прицелы смеженных ресниц,
как пламени горячечные пальцы
вслепую пробегают между строк
… показать весь текст …

На заливе соленый запах, чайки облачные галдят. Рыба-молот летит на запад к шляпке солнечного гвоздя. Шесть ударов — и встанет вечер, крепко вбит в циферблатный диск. И от неба укрыться нечем, потому что оно в груди. Там, где раньше стучало что-то, волновалось, болело, жгло, нынче — тихая позолота, перламутровое стекло, голубые границы гжели, белых льдин вековой мотив, отражение погружений в воды моря дневных светил. Гвоздь сияющий, молот-рыба, кромка моря, песочный край.

Если есть хоть какой-то выбор, будь мудрее — не выбирай.