Душа — это стена, к который прислонились мы спиной, чтобы выстоять

Эти люди, кажущиеся нам наивными, намного более чувствительны к этому миру. Нам бы, циникам, учиться у них смотреть на мир непредвзятым взглядом ребёнка, воспринимать его интуитивно-честно, не боясь повторится в своих идеях, а мы смеёмся над банальностью слов, слепые и потерявшие что-то важное.

А весна в этот год кромешная.
Я стою у обрыва и мешкаю:
То ли рухнуть мешком до донышка,
То ли мошкой — в окошко солнышка.
Никому не мешаю вроде бы —
Все хожу по земле юродивым,
Озаряет мне грудь поэзия —
Все светлее и все болезненней.
Там война — под рукой, за пазухой,
И так много еще не сказано,
И знобит, и на сердце — каменно,
Но мне хочется петь — о маме,
О дворе, где ракиты выросли —
Не ракеты там и не вирусы,
… показать весь текст …

Я — образ того, кто находится над моей головой:
То есть я печальный
Или предумышленно злой,
Я, тоскующий миру в поэзии или в прозе,
Исчезающий с листьями, когда наступает осень.
То есть весь, каким я был и каким бываю —
Это голос Бога, слово птичьего грая,
Это письменность ивы по белой озерной глади,
Васильковый лик в многотравии — как в окладе.
Говорят меня кипарисы над теплым морем,
Говорят церквушки, и тут же с собою спорят.
Говорят пустыни, шепчут меня барханы,
И пригожий веселый ангел носит в кармане
Как записку детства с первым «люблю» округлым.
… показать весь текст …

Люди больны любовью. Они пишут о ней, поют ее, читают, ищут, находят, теряют и ищут вновь, смеются и плачут над нею, видят про нее сны и рисуют на поверхности бумаги и души, пробуют, вдыхают, растирают на пальцах, пожирают, отрыгивают и возносят к небесам. Но болея любовью, никогда, слышишь, никогда не пытайся забрать ее себе. Всю. Само понятие любви не делай своей собственностью. Потому что у каждого она — своя.

Удиви меня, мне снова стало скучно
Проходить немой бесплотностью сквозь стены,
Собирать идеи старцев равнодушно
И все ждать в себе великой перемены.
Да и люди… Остаются, как и были,
Повторяются по проклятому кругу,
Те же мысли, неподъемные от пыли,
Те же тайны, ловко спрятанные в руки.
Удиви меня. Случись во мне сонатой
Переспелой от прозрачного мороза,
Пересыпь любовь в зерно, скажи: так надо,
Завершись к утру слепой метаморфозой.
Или просто: расскажи тихонько сказку
Про поэтов со счастливыми глазами,
… показать весь текст …

Ты знаешь вопрос «зачем», ты искал ответа,
Ты в книгах его искал и искал в глазах.
А там, за окном, непослушное рваное лето
Гуляет забытым ребенком в вечерних дворах.
Там каждое слово — прообраз бесед грядущих,
Там каждый вопрос — заключает в себе ответ.
Там мир — это холст, на котором рисует души
Тот вечный никто, для которого мира нет.
Ведь что наша жизнь? Это небо. Пейзаж. Вид с мыса.
Два облака, солнце и воздух — ничто на треть.
Ты можешь сидеть и искать в этом небе смысл,
И можешь расправить крылья и в нем лететь.
Два маленьких шага от женщины и до дуэли,
Две маленьких песни на струнах натянутых жил.
… показать весь текст …

Ты не горюй, а живи, горя,
Там, впереди, все равно гора,
Где ни просвир, ни святых даров —
Каждому роздано здесь Голгоф.
Девочкам — гольфы, мужчинам — страх,
Ну, а тебе — догорать в кострах,
Этих стихов моих на весу —
Строчек, которые не спасут.

Славно, что я до сих пор один —
Некому быть взаперти в груди,
Некому вместе со мной остыть,
Там, где из Бога горят кусты.
… показать весь текст …

Как много в мире красоты:
В поэзии, в цветущем саде…

А я смотрю поверх нее,
Как будто ничего не надо.
Как будто бы мне мал портрет
И лиц, и лип, цветущих чаем.
Как будто я сошел на нет
И ничего уже не чаю.

А красота пусть будет здесь,
Прилаженной к твоим ладоням.
И если сможешь, сквозь нее
Со мной прощанья не запомни.
… показать весь текст …

Теперь сообщения приходят в любое время ночи.

— Вы не любили меня?
— Очень.

Я постигаю свою наивность, такую жалкую,
Что от стыда загораются свечи.
Становится жарко.
Удивительно, как на вещи влияют чувства —
Эти свечи самозаженные в чем-то чудо,
Но от них отчего-то горько и безнадежно.

— Можно я вас забуду тоже?
— Конечно, можно.
… показать весь текст …

Я шел туда, где заканчивается город. Я шел по шумным улицам, где разноцветные машины превращаются в черно-белых людей с грустными глазами, а огни магистралей слепят глаза и сводят с ума красавицу ночь. Я шел по пыльным крышам домов, где бродячие коты чуют шальную весну, а пугливые голуби едят из рук, наблюдая круглыми глазами за смешным неловким человеком, принесшим в карманах хлеб. Я шел по паркам, где симметричность цветов выверена до угловатости, но детский смех слышится намного чаще. Я шел т…
… показать весь текст …

Ты идешь прямо, ты гордишься своей походкой. Ты сейчас — мрамор. Каждый шаг — идеально четок. Ты кроишь небо, ты сошьешь из него китель. Автомат-ребус. Эпатаж. Патронташ. Зритель. Всё мечты, брось. На работе кричит начальник. Он здесь царь, босс, ты здесь только анфас печали. Утверждать себя так не просто в агонии мира. Дома — жадный взгляд и площадка иного тира. Я курю вверх, я смотрю, как ты точишь когти. Я ловлю смех, но он пахнет прожженным дегтем. Ты сейчас Бог, ты гордишься собой по праву назначать срок. Зритель буйствует. Браво! Браво!!! Продолжаешь битву. Разбавляешь себя алкоголем. Ты берешь бритву
и расписываешься
на моем
горле.

Чуть-чуть осталось чайной поэзии,
Потом настанут военные песни
Такого, знаешь, цвета небесного,
Как вечный дух над озимой бездной.
Да, вспомним — трусами мы же не были,
Как струны рвались, а все — звучали.
Стихи сложились с последним чаем —
Их кто-то выучит, отскучает.
А нам… Да брось ты — любить деревья,
Дышать всем звездным над черной грудью,
А нам потом столько Бога будет,
Что не захочешь — а вмиг поверишь.
Зовут бежать… Да куда мне, братцы?
Мне здесь так долго цвели пионы,
… показать весь текст …

Простишься с другими, простишься с собою,
По стихшему городу выйдешь тихонько
Босыми ногами на небо босое,
Придышишься к звездам — как больно, как тонко.
А что за спиною? Большое пространство
Мельчайших крупинок событий, эмоций,
Которое ты (по касанью, по танцу)
Узнал, нарекая не прошлым, а солнцем.
Все прожил. Лишь прожиг остался глубинный.
Себя исходил. Впереди лишь порожек
До неба. Поскольку все в мире губимо,
Все в мире конечно, то значит — дороже.
Но там, на пороге, ты вспомнишь, что было,
Отчаянно мир на груди закачаешь,
… показать весь текст …

Знаешь, мне очень не хватает этой тонкой
девочки, танцующей на большом
разноцветном шаре по имени Земля.
Этой маленькой девочки, почти
прозрачной на ветру и солнце. Да,
найти слова просто, можно даже
найти нужные слова, несущие в себе
радость, счастье и продлевающие
желание жить на еще один вдох. Но эти слова помогают тогда, когда
паршиво на душе и боль большой
птицей садится на твое плечо. А если
не плохо? Если все хорошо, просто ты перелистнул страницу своей жизни и еще читаешь и радуешься за …
… показать весь текст …

Как просто жить в ленивой неге,
Без боли, но и без чудес,
И ни тюрьмы, и ни ковчега
Не знать на сотню лет окрест.
Как просто написать законы,
Не слышать песен и вестей,
Среди бесчисленных знакомых
Не находить себе друзей.
А я бегу, глотаю горечь,
Плачу собой, дышу на вес,
И скальпель слов держу на горле,
и душу тихую — вразрез.
А я люблю до слез, до крика,
Я голым падаю на лед,
… показать весь текст …

Я шел туда, где заканчивается город. Я шел по шумным улицам, где разноцветные машины превращаются в черно-белых людей с грустными глазами, а огни магистралей слепят глаза и сводят с ума красавицу ночь. Я шел по пыльным крышам домов, где бродячие коты чуют шальную весну, а пугливые голуби едят из рук, наблюдая круглыми глазами за смешным неловким человеком, принесшим в карманах хлеб. Я шел по паркам, где симметричность цветов выверена до угловатости, но детский смех слышится намного чаще. Я шел т…
… показать весь текст …

Однажды не станет меня. А мир останется прежним.

В нем будет гудеть метро и мять в себе лица дней.

В торговых больших дворцах в нем будут катать тележки

Все те же простые люди. И где-нибудь лицедей,

Кривляясь перед толпой,
расскажет, что мир остался,

Что в пробках пылится ум, что в жизни творится дрянь,

Что нам не понять себя, что нам не найти согласий,
… показать весь текст …

Мы еще не смотрели вокруг — было страшно увидеть
Куда нас завело это время. В провал ли? В пролет?
В импотентность идей или плоской судьбы инвалидность?
Мы еще не смотрели, пока не смотрели вперед.
Мы еще забывали, легко, все ошибки, поступки,
Но чему-то учились, хромая на все голоса.
Мы боялись, пока что боялись, но были, по сути,
Повторением времени, вбитым в небесный фасад.
Мы еще не умели отмыть своей правды от чуши.
И мы ждали. Казалось: придут, озарят, разъяснят.
Мы меняли себя, мы еще успевали стать лучше,
Но уже молча гас за решетками веток закат.
Мы боялись, как можно бояться лишь в самом начале,
Становясь в этом страхе циничнее, горше и злей.
… показать весь текст …

Напиши мир. Не для меня, не для кого-то еще, просто так, не умея иначе. Создай его теплым на выдохе дня. Расскажи небо, сказочно звездное или пронзительно синее. Раскрась его разноцветными всполохами птиц. Сплети из слов полумрак и трепет древних лесов, обнажи жаркое дыхание степей. Нарисуй дождь и росчерком ресниц обозначь радугу. Впусти в него хищное движение ночи, прислушивающейся к бессвязному шепоту любви. Озвучь смехом детей, звенящим на рассвете. Вдохни в него море, живое, огромное, невероятное. Укрась по краям резным узором инея, играющего с солнцем. Станцуй в нем листопадами, обними его туманами. Напиши мир, не для меня, просто так… И я навсегда останусь жить в нем.