А весна в этот год кромешная.
Я стою у обрыва и мешкаю:
То ли рухнуть мешком до донышка,
То ли мошкой — в окошко солнышка.
Никому не мешаю вроде бы —
Все хожу по земле юродивым,
Озаряет мне грудь поэзия —
Все светлее и все болезненней.
Там война — под рукой, за пазухой,
И так много еще не сказано,
И знобит, и на сердце — каменно,
Но мне хочется петь — о маме,
О дворе, где ракиты выросли —
Не ракеты там и не вирусы,
А по лужам — шаги апрельские,
И уходят — к живому лесу.
Мне хотелось бы петь о женщине,
У которой я поздно вечером,
Как у свечки, стоял молитвенно,
И все звездочки пели лирами.
Кофе — литрами, взгляд — литаврами,
Мне хотелось бы петь над травами
О сокрытом в нас человечии,
И о Боге,
Который — вечен.