Ты моя загадка. Я угадываю тебя каждый день. Смотрю на нахмуренные брови, на тонкую линию цинично сжатых губ, провожу по ним пальцем и… угадываю спрятанную слабость, обессилившую усталость. Затаенную, глубинную, нерастраченную любовь. Я вслушиваюсь в твой строгий тон, в этот слишком жесткий оттенок речи, и угадываю в глубине почти незаметно дрогнувшего голоса маленькую девочку, маленькую, заблудившуюся девочку с широко раскрытыми глазами — «почему все так, почему со мной?». Я вглядываюсь в твою темную одежду, высокий воротник, я угадываю изгиб шеи и плеч, я угадываю, и открывшееся понимание отдается во мне волной острого желания, юной гневной страсти и взвешенной зрелой нежности. Ты моя загадка. Самая злая, темная, мучительная и недоступная тайна, но с самыми теплыми, светлыми и человечными ответами на нее. И я готов посвятить всю свою жизнь поиску этих ответов.

В тебе пляшет нерожденная вселенная. Я касаюсь ладонью твоей груди, я чувствую ее. В тебе танцует предельно обнаженный, яростный мир. Он дышит в такт моему сердцебиению, но… Мое сердце — это хаотичность пульса, нервная аритмия жизни, больные судороги стареющего неба. Мир в тебе безумен. Мир в тебе принадлежит мне. Мир в тебе дрожит и прогибается под моей рукой, и линия горизонта рвется. Я смотрю в твои глаза. Сейчас в тебе восходит солнце. И, возможно, я тысячу раз не прав, когда тащу тебя за ру…
… показать весь текст …

Закончится лето. И Бог с ним. Начнется осень.
Ведь ты ее любишь. Я вижу в твоих глазах
Небес остывающих лунно-немую проседь,
Я слышу в душе твоей предлистопадный «ах».
И я нарисую свой рыжий закат и птицу
На голом твоем, на божественно голом плече.
Нам этого хватит — ожить, превзойти, влюбиться.
Нам этого хватит, нам этого — больше, чем.
И слово в нас будет. Одно. Нам не нужно многих.
Одно, лишь одно, но важнее на свете нет.
И дождь будет скоро. Просторный, смешной, кленовый.
И дождь будет скоро. Осенний, звездный — тебе.
Дождись. Как эскиз времен на холсте живописца
Ждет томные, самые зрелые светом штрихи…
… показать весь текст …

Не убивай стремления к лучшему, безжалостно меняя себя, даже если твоё «лучшее» завтра окажется тем, от чего ты ушёл вчера.

Голова так неясно кружится,
Пульс все чаще и чаще сбивается
И все меньше вокруг ненужного,
И грешить тебя тянет, и каяться.
А ты пишешь стихи на скатерти,
И слова эти сладостно-горькие,
Как улыбка уставшей матери,
Жалят грустью сердца одинокие.
Есть в них что-то до слез печальное,
Есть в них что-то до радости светлое,
Как пожатие рук прощальное,
Как желание чье-то заветное.
В них есть все. Только ты, все яростней
Забываешь опять их записывать.
… показать весь текст …

Я не скажу, что я нашел тепло,
Когда гулял озябшими ногами
Среди людей — и все мело, мело,
Все было чуждым, чуждым и громадным.
Я слушал снег.
Он говорил во мне
Великой правдой вышнего молчанья.
Я не скажу, что люди на земле
По мне молились, пели и скучали.
Я не скажу…
Мне некому сказать,
Что все крошилось — чувства, дни недели,
Что, закрывая синие глаза,
Я видел мир пустым.
… показать весь текст …

Дождь

Смысл жизни не в том, чтобы ждать, когда закончится гроза, а в том, чтобы научиться от души радоваться дождю…
Вивиан Грин

Жаркий летний день, пыльный и душный город, суета большого муравейника. Люди бегут, спешат, не успевают и снова торопятся, люди заняты своими делами, у людей нет времени остановиться, жизнь коротка. А воздух уже ощутимо пахнет озоном, тучи закрыли палящее солнце. И грянул дождь, и накрыл собой город, и разогнал людей жаться у навесов случайных магазинчиков и кафешек…
… показать весь текст …

Вокзал, поросший человечьей суетой, шум поездов, стремящихся растянуть цикл своего движения до бесконечности, агонии разлук и эйфории встреч, циферблат неумолимых часов, качающих на своих стрелках судьбы путников, пришедших в этот храм… Пять минут до поезда. Пять минут, принадлежащих только тебе. Пять маленьких минут, время последней сигареты, усталого взгляда назад и прощальной улыбки на дорогу. Пять бесконечных минут, время, отпущенное тебе и достаточное, чтобы перекроить весь мир по новой вык…
… показать весь текст …

..
Пиши про вещь.
Любая из вещей хранит в себе прообраз человека:
упрямство мысли или дряблость шей,
другой ли признак, или призрак некий.

Всё стоит слов, все свой имеет вид
и глубину, и молодость, и старость…

Мы пьём чай, мы слушаем новости, мы ходим на работу, мы плоть от плоти сегодняшнего дня, пропаханного историей и страшащегося будущего.

..
На сцене ночь. На сцене только замысел,
До действия, до акта, до имен.
И зряча тьма, и воздух — осязаемый,
И каждый звук — до боли окрылен.

Мы пишем жизнь, мы отсекаем лишнее.
Эссенция страданий и любви
Становится листовками, афишами,
Становится наследием земли.

Здесь каждый миг уже раздет до зоркости,
Здесь разжигают тысячи костров.
Здесь даже кровь на пальцах — бутафорская.
… показать весь текст …

Потому что люди стихают легко, как ветер,
Потому что в миру всегда ты — один на свете,
Потому что яблони плачут цветами белыми —
Ты посмотришь кругом — а земля твоя осиротела.
И пустует квартира,
И тихо давно на кухне,
Если солнце взойдет — тебе кажется — сразу рухнет.
Только рухлядь вещей наблюдает глазами пыли,
Как лежишь на полу и являешь собой бессилие.
Право слово, смешно.
Ни заплакать, ни вздрогнуть телом.
Если солнце взойдет — оно будет гортанно белым,
Оно будет осколком льда, не согреет руки.
Ты лежишь на полу — керамической битой фигуркой.
… показать весь текст …

Я ненавижу нуждаться в ком-то вот так —
когда дыхание опаздывает в легкие и сердце сжато.
Когда я выгляжу в летнем лагере уставшим вожатым,
присматривающим за малолетками-стихами, а они — не в такт
и как акт творения напоминают о стихийной женщине,
повторяют из блокнотов: «посмотри, ты пишешь о ней,
из нее вырастает твое злое одинокое бешенство,
из нее ты черпаешь спасительный свет в окне».
Но я ненавижу быть нужным. И во всем алфавите
не найдется букв объяснить этот страх и гнев.
Я стою в центре мира, и звезды горят во мне.
Я ненавижу — потому что мне нравится ненавидеть.
Потому что сила чувств равна духовному пламени —
Я стою в центре мира и звезды во мне горят!
… показать весь текст …

Вечер. Ты и я. Я и ты. Между нами — пропасть. Между нами ничего нет. С потолка льется дождь, стены вибрируют под звуки вальса, ветер бьет окна, пол дышит в такт движению звезд. И двумя изваяниями, впитавшими в себя весь покой сошедшего с ума мироздания, застыли мы. Ты и я. Я и ты. Время плавится и течет по раскалившейся коже, бумажные люди, бумажные слова, бумажные города вспыхивают от шкалящего средоточия воли и тишины. Время строгих точек в конце каждого предложения, время занесенного топора в руке палача, время Оно. Задай мне вопрос. Один. Тот, который ты сочтешь самым важным. Не торопись, обдумай каждый шаг, взвесь каждый вдох, сосчитай каждый удар сердца. Один вопрос. Всего один. И я отвечу тебе, сбросив любые маски, сорвав с влажной кожи все заслоны, раздев сердце, обнажив душу — до предела, до выгнувшегося в агонии неба, до жизни, тетивой натянутой в умелых руках. Задай мне один вопрос. И, может быть, он изменит все.

#КвотионИзбранное

Слова, написанные однажды, лукавы и коварны. Не из-за мысли, которую они несут, а потому, что каждый одевает их в свой собственный звук.

Наверное, так будет лучше:
Не оставаться с тобой рядом.
Освобождая твою душу,
Я стану этим листопадом.
Потом пойду один по снегу
В привычно-отрешенном виде.
И может быть, сжигая небо,
Мы не останемся в обиде.
Ты испытаешь боль и скуку.
А после зацветешь, как раньше.
Познав житейскую науку,
Мудрее станешь. Станешь старше.
Когда я путь земной продолжу,
Очередную ставя точку,
… показать весь текст …

Не пощадит нас время. Будет час
Сойти с земли на тихий полустанок,
Где встретит ключник, хмур и седовлас,
И души ждущих, любящих предстанут.
Не пощадит нас время. Но пока
Идут мужчины сонно на работу,
Им эта жизнь проста и велика,
В них все поет, от детства и до пота.
И женщин здесь, смотри, не сосчитать,
Они несут свои большие души
Тропой любви, и поступь их легка,
И каждый взгляд — доверчив и воздушен.
Мы все живем в обычных мелочах,
Мы знаем мир по маленьким деталям:
… показать весь текст …

Мы сами творцы наших сломанных судеб,
Планеты из тел под созвездием лжи.
Возьми свой блокнот, напиши мне, что будет,
Какой там есть выбор у смертной души?
Ты можешь быть лишним, ты можешь стать первым,
Ты можешь сорвать с теплой кожи запрет,
Вживить провода, оголить вместо нервов,
Сгореть за секунду, включив в мире свет.
Ты можешь решить, что бежать бесполезно,
Ты можешь сражаться, ты можешь терпеть,
Ты можешь взлететь и ты можешь исчезнуть,
Все лучше, все лучше, чем жить в пустоте…
… показать весь текст …

Сколько лиц в пустоте, сколько бледных, встревоженных губ,
Сколько жадных, крикливых желаний и сколько трагедий.
Сколько тёмных отметин следов на лежалом снегу.
Это жизнь заболела. И стонет, и жалостно бредит.
Это жизнь, это ты за минувшим по нотам спешишь,
Это ты постигаешь науку молчать неизменно,
Потому что гуманнее слова прозрачная тишь,
Потому что судьба состоит из прошедших мгновений.
Ты когда-то мечтал, чтобы правда тебя позвала,
Ты когда-то хотел улететь, не валяться под плитами,
Но стре…
… показать весь текст …

Пряча взгляд, в прицеле которого танцует раздетая душа, я всё чаще понимаю: каждый может дать только то, что он имеет.