Будет день, и сердце наполнится сентябрём,
как смолкнувший колокол ветром, зарёй и усталой радостью.
Это невыразимо,
но, кажется, мы воедино плетём
твоё безветрие,
мои вьюги,
сломы и шероховатости.
Ты заходишь в дом, и дверной проём
невесомо вспыхивает охрой, золотом и жемчужно-розовым.
Следом входит Осень. И мы втроём
в этом хрупком миге, остро на счастье помноженном.
Я хочу говорить с тобой о живом,
о самом тёплом и потайном,