А сейчас оглянись, остынь.
С долей смелости, но не дерзко
откликайся вещам простым:
лесу, небу, ладошке детской.
Вспомни: нежность — волшебный плащ,
что неслышно врачует раны.
Да пребудет животворящ
свет июньский, крылатый, ранний!
Да вольётся он в толщу рифм,
что так долго внутри молчали,
называя узор и шрифт
каждой льнущей к тебе печали,
где «решай», «соберись», «нельзя»
растянулись бессчётным строем.
… показать весь текст …

Если встретимся, знаю, не всё поручим словам.
На изнанке сердца пульсирует тонкий шрам,
я умею читать по дыханию и губам,
даже если молчишь ты.
Ждёт гранения камень, а рукопись — переплёт,
так во мне полыхают беззвучно полынь и мёд,
если горечь над сладостью верх возьмёт,
это будет слишком.
Было время, застывшее как янтарь,
не желалось ни блага, ни горьких кар,
не хотелось слов ни взаймы, ни в дар,
только ритм и числа.
А теперь мои рифмы отточены, как клинок,
ты не князь, не рыцарь и не пророк,
… показать весь текст …

В полусне бездорожья помни, прошу, о том,
что предельно похоже сутью на тёплый дом.
Это может быть камень, найденный на берегу,
или то, что руками не тронешь, и я не смогу:

ритм, рифмы и музыка (мастерски тонкий шов, невесомые узы, что плоть единят с душой).
Это может быть прежде узнанное ремесло,
или просто одежда, в которой тебе светло.

Ветер, скалы и море, что льнёт горячо к веслу,
блики солнца на шторе и утренний поцелуй.
Запах леса сырого, книга, письмо, свеча…
Это может быть с л о в о, плавящее печаль.
… показать весь текст …

Варя — фотограф, но это ещё не всё.
В детстве услышала: «Мир красота спасёт».
И представляла: однажды наступит миг,
и бирюзовым цветком засияет мир…
Взрослая Варя считает, что это ложь.
Разве красивое долго убережёшь?
Синяя птица и алые паруса
могут пленять, завораживать, но спасать?!
Розы, как правило, вянут на пятый день,
лето стареет в угрюмости и дожде.
Чудо рассвета вмещается в полчаса,
тают прекрасные лица и голоса…
«Ты слишком хрупкая и быстротечна так,
что мне тобой не наполнитьс…
… показать весь текст …

Ты наверно ошибся, а, может быть, врёт молва:
я совсем не алхимик, ни разу не лекарь, но
я умею предчувствовать краски и рисовать,
оттого мне светло и страшно, что мир цветной.

Да, ты смел и вынослив, но каждому нужен тыл,
колорит и акцент, перспектива и светотень.
Мы нуждаемся в цвете, как в снадобье и бинте,
вот поэтому я и стремлюсь рисовать мечты.

Я и сам не из робких, выдерживал львиный взгляд,
я ковал арбалеты, изведал и пыл, и стыд.
Но ничто не сравнимо с тем чувством, когда зве…
… показать весь текст …