Мне кажется, что поэзии суть вовсе в не рифмах и даже не в образах, скорее, это своеобразный танец души, персоны, ее дыхание, проявление жизни, которое либо цепляет, либо оставляет равнодушным. Если поэзия не является проявлением жизни, то это мертвая поэзия, которая даже при самом удачном подборе рифм — пустота. Поэтому мне кажется совершенной глупостью любого рода критика, которая направлена прежде всего на разбор поэзии с точки зрения ее технической структуры. Если это мертвые стихи, то техни…
… показать весь текст …

блок украл все рифмы
прям из-под пера
пушкин с фетом тоже
ладно спать пора

чтобы словом точным
не убить тебя
скажем так ты очень
на любителя

если хочешь напиться, то пей самый горький джин. мой рецепт очень прост: не жалей ни себя, ни денег.
этот город завьюженный стал для меня чужим. и тебя он не любит. банально на самом деле.
если хочешь меня — трижды сплюнь, а потом возьми. я покрылась шипами в ту страшную чёрную осень.
не люблю я прелюдий и прочей тупой возни. не смотри мне в глаза. мы с тобою не на допросе.
если хочешь стихов — надорвись, но меня убей. постарайся. ведь чем мне больней, тем точёней строчки.
я боюсь своих рифм. я намного тебя слабей. перфорация сердца составлена из многоточий.
если хочешь жениться — окстись и забудь, как сон. это может закончиться пьяным полётом с крыши.
ты хороший мужчина почти что со всех сторон, только тот, что меня кольцевал, не из списка бывших.
если хочешь покоя — бери чемодан — и в путь. расскажи обо мне собутыльнику-квартиранту.
я любила тебя. только больше не в этом суть. в этой жизни мы все из любимых сердец эмигранты.

Описать бы прелесть зимней ели
И минут неумолимый бег,
Дивную симфонию метели,
Спутницы зимы из века в век.

Но все мысли кто-то перепутал
И незримо мной руководит,
Может, просто пошутить надумал,
Хуже, если хочет навредить.

Боже, почему, скажи скорее,
Не находят рифмы своих мест?
Непослушны ямбы и хореи,
Дактиль, амфибрахий, анапест!
… показать весь текст …

это что за гадость
общие друзья
почему отдельных
завести нельзя

Из цикла Сurrente calamo («Беглым пером»)

«О, несчастный я поэт! —
Тема есть, а мыслей нет…
Мысли есть, но рифмы нет…
Рифма есть, да смысла нет…»

Все равно — луна иль солнце
и китайской сыт лапшой
в паутиновом оконце
дух с растрепанной душой…

Слагают рифмы юные поэты,
Порой для сердца, иногда для славы,
На берегу заснеженного лета,
Друг к другу ищут люди переправу.
По тонким льдам июльского мороза,
Ступают ноги очень осторожно,
Поэт не должен увлекаться прозой,
Но если очень хочется, то можно
Ведь наши чувства — это солнечное лето,
В стране, где круглый год гуляет вьюга,
Как тяжело писать стихи поэтам,
Еще сложней по льду прийти друг к другу,
Мы так несмело примеряем фразы,
Ведь рифма не всегда подруга славы,
… показать весь текст …

Стекает в новый день слеза,
Льёт дождь фруктовый, кисло-сладкий.
И открывает свой сезам
Нам осень рифмами в тетрадках.

Наивно в сердце греет ложь,
Что даже если под водицей
Листом сентябрьским упадёшь,
Поможет небо возродиться.

Мечты умеют рисовать,
Штрихует ночь рисунки чёрным.
И звёзд летящих благодать
Никак не может стать снотворным.
… показать весь текст …

Однажды был случай в далеком Макао…
— Макака коалу в какао макала,
Коала какао лениво лакала,
Макака макала, коала икала

будет всё как раньше
этою весной
страстные романы
только не со мной

Раздвигая пласты реальности,
Прорастает мой бисер букв,
С легким нацветом музыкальности,
И щебечет, как стая пичуг.
Собираясь в слова-созвездия
И галактики тихих фраз,
Вынимает сравнений лезвия,
Чтобы с ними пуститься в пляс.
В этом мире, чуждом гармонии,
Они рвутся синкопами рифм,
И неровными, усеченными
Лягут строками-бантом на гриф.

Захожу на кухню — а там жена с младшим музыку слушают, уроки учат. Певец страдает в динамиках:
— Потерял я Эвридику…
Наливаю кофе и говорю:
— Фигня ваша опера. Вот я сейчас песню слушал, там была гениальная рифма. «Из кофе-машины льется лаваццо, давай целоваться, давай целоваться!»
— Оригинальная рифма, — говорит жена.
— Ну в общем да, но певец ее раз двадцать повторил. Видимо, самому очень нравится. Я теперь тоже буду песни писать, уже придумал несколько забойных строчек.
И начинаю перечислять:…
… показать весь текст …

Поэзия — это рассвет и мрак
Собранный в жёсткий, единый кулак.
Это ни просто рифмы взлёт —
Это бессмертной души полёт.
Поэзия — это сердца стук
Рифмой обвенчанный души звук.
Поэзия — это особый маг.
Миг теплоты и вдохновения.
Поэзия — это стихотворенья.

Я восторгаюсь мудростью поэтов,
Успешных, честных, значимых стране,
Чьи рифмы разлетаются по свету.
Что ж значу я? И что по силам мне?

Какую в рифмоплетные сплетенья
Ввязать сумею, стихотворно, нить,
Да так, чтобы в словах было спасенье,
Удержанная рифмой чья-то жизнь?

Свой труд переоценивать нескромно…
Порыв души — и мысль уносит вдаль.
На чистый лист ложатся строчки ровно,
Вплетаясь в стихотворную вуаль.

Рифма мне была нужна
К слову «вдохновенье».
Лезла в голову одна:
«Баночка варенья».

Я пыталась подобрать
Рифму к слову «грустно»,
Но на ум пришло опять:
«Пирожок с капустой».

Встретилось в моей строке
«Золото рассвета» —
Вертится на языке:
«Сочная котлета».
… показать весь текст …

Ночной травы блестят меха,
мерцают звезды.
И кончик нового стиха
из боли создан.

Отточен, словно карандаш,
да в подреберье.
От страсти выполнен вираж
во тьму безверья.

Глотает терпкий лунный свет
поэт влюблённый.
Любовь приносит столько бед
неразделенной.
… показать весь текст …

Давай не будем друзьями?
а просто любить друг друга.
Общаться меж облаками
там где и жара, и вьюга,

Не будем врагами тоже,
враги слишком знают много,
мы будем на смерч похожи,
что трудной идет дорогой,

Не будем с тобою теми,
кого называют «злыми»,
мы преданы будем всеми,
родными да и чужими,
… показать весь текст …

Рифмованность —
куда ни гляну,
льётся…,
Где ни присяду,
обо всём, пишу.
Мне в рифму приодеть всё
удаётся,
Но называть себя поэтом —
не спешу.

Просто — рифмую,
часто — где придётся,
Слова на стихострочье подрядив.
И пустяка, пожалуй, не найдётся,
… показать весь текст …

…любила реже, чем была любима, нуждалась меньше, чем была необходима…