Я тыщу планов отложу
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он — дерево,
Он нянчит гнезда.

Чем пахнет попа?

Попа бизона пахнет травою, свежею скошенной и дождевою.
Львиная попа пахнет саваной, свежим бамбуком и обезьяной.
Попа колибри, есть и такая, пахнет цветами, цветами, цветами.
У бегемота попа воняет! Просто в болоте он обитает.
Попа косули пахнет побегом,
попа у тигра вкусным обедом.
Попа павлина пахнет вот так!
Лишь тот, кто не есть, не пахнет никак!
И если вы спросите меня прямо в лоб:
«Кем ты работаешь?»
Я — нюхопоп!

Муза очень порою капризна,
Угодить ей совсем нелегко!
Только смотрит она с укоризной,
Как работаю я над строкой.

Помогать не торопится что-то,
Вдохновенье дарить не спешит.
Нелегка у поэта работа,
Но привык я писать от души!

Пел я музе своей серенады,
Заливался пред ней соловьём,
Только это ей вовсе не надо,
И она всё твердит о своём!
… показать весь текст …

Рифмуешь рифмы ломаной строкой.
На подоконнике замерзли розы…
И чувствуешь себя не в декабре,
А декабрем, истрепанным морозом.

Мужчина не тот, кто в штанах.
Мужчина не тот, кто не бритый!
Мужчина в поступках, словах.
Мужчина, душой кто открытый!
Мужчина! Он в женских глазах!
Сияющих, ярких, влюблённых!
Мужчина в конкретных делах!
Серьёзный, надёжный, спокойный!

Стихи мелодичны — когда соблюдается рифма,
Ритм приятный облегчит нам чтение их.
А яркие мысли — добавят немножечко смысла,
Эмоции красят и делают ярче наш стих.

В нас чувств описание вызовет что-то родное,
Знакомое нечто — струной отзовётся в душе.
И слёзы в глазах, если слово задело живое.
И радость от чтения, когда интересен сюжет.

А мы иногда, пусть случайно, сбиваемся с ритма.
И рифмой не каждый побаловать может, увы.
Но это не значит, что стих наш ужасно написан.
И муза, и опыт приходит к таким же, как мы.
… показать весь текст …

Мы сидели втроем — мама, папа и я — и читали каждый свою книгу. На столе лежал последний мандарин.
Из-под ёлки выбрался сонный Патрик и проковылял на кухню.

— Пудель ест штрудель, — бездумно сказала я, проводив его взглядом.

— Бульдог ест хот-дог, — не отрывая глаз от книги, сказал папа.

— Левретки едят креветки, — подумав, сказала я.

— Ши-тцу любят пиццу, — сказал папа.

Некоторое время мы спорили, где ударение в ши-тцу, наконец залезли в википедию и выяснили, что я права: на последне…
… показать весь текст …

Не заснуть, —
Чтоб не замёрзнуть этой ночью от тоски.
Жизни суть, —
А в этом что-то есть, — но думать не с руки…
Это бред, —
С ума сойти от диалога мне с собой…
Нужен свет, —
Но не ослепнуть чтобы, — а дойти домой…
Вот и я, —
Пришёл, стою, молчу в проёме у дверей.
Что нельзя? -
Войти мне или с глаз долой — решай скорей.
Этот путь, —
Проделал я, переступив через себя…
… показать весь текст …

Да нешто ж я хужее всех поэтов?
И номинаций так и не дождусь?
Не доросла до признанных эстетов,
Но если честно, я собой горжусь.

Ведь рифмы нахожу почти мгновенно.
Тут всё внимание на ударный слог.
Короче так — пишу я охрененно:
Ещё не Пушкин, но уже не Блок.

Да у меня по рифмам чёрный пояс,
А осенью ваще девятый дан,
Бывает, что на лавочке пристроюсь
И на тебе! Рифмованный роман.
… показать весь текст …

Жизнь меня корябит —
Справа, слева, сбоку.
То затянет в хляби,
То под дых с наскоку.
Я же, почему-то,
Вроде еще целый.
Маюсь вот стихами.
Рифмой неумелой.

У придурков опять обострение,
То весной их колбасит, то осенью.
Они ищут у рифм совпадение,
Задолбав уже всех своей прописью…

У бабочки-однодневки всегда находится несколько очень важных дел, ради которых стоит и жизнь отдать.
И день этот -- день исполнения ВСЕХ ее желаний!

Ты спрашивала, как пишу стихи?
Беру сюжет любой и по крупицам
Крою, сшиваю, словно лоскутки
События в словах, фрагменты, лица

Но если присмотреться, видно швы
И кое-где, ложатся рифмы, криво
Но если мысленно, немного отойти
То в целом, уже смотрится красиво

Но кто-то скажет, «Это не стихи»
Кому-то не понравится «картина»
Ну не поэт я, что ни говори
У каждого, свое виденье мира…

Коль мыслью острою не дюж,
Сюжет убог и рифма вяла,
Поэт, плодить не надо чушь;
Её и так вокруг навалом!

Грустно без рифм человеку в стране дураков.
Эх, напишу-ка, пожалуй, какой-нибудь стих.
Если получится, сляпаю сборник стихов:
Точки, тире да десяток-другой запятых.

Кофе. Коньяк (десять грамм). Полумрак. Тишина.
Эй, вдохновенье, приди: уж открыта тетрадь!
Жду. Но молчит вдохновенье. Ну что за страна?!
Рифмы задумали в прятки со мною играть.

Ладно. Обманный маневр: зажигаю свечу.
Рифмы, слетайтесь скорее на пламя свечи!
Жду, затаившись. Сачок приготовил. Молчу.
Чу! Появилась прекрасная рифма в …
… показать весь текст …

как-то незаметно
праздник мир труд май
дача превращает
в режь греби копай

снова пишешь стихи по ночам ты корявыми рифмами
строчки криво ложатся на чистый и гладенький лист
и стучишь ты с апломбом по клаве довольно неистово
всему миру являя открыто душевный стриптиз

гитарным аккордом сыт и одет
дышащий чувствами, как кислородом
шёл доморощенный, как-бы поэт,
чуть музыкант, от художника что-то.

с пылью космических звёздных светил,
мысли стремились за дальние дали,
синью небесной лазури ветрил,
очи его ярким светом сияли

ночью огрызок щербатой луны
днём обжигающий солнечный пламень,
словно табун лошадей вороных
в мелкий песок, превращающий камни

(Т) Чикнем мостик пополам —
был металл, а станет хлам…)))

(М) Хлам мы сможем переплавить,
Будем башенки мы ставить!!!))))

Также можем на крайняк
Мы воткнуть сюда маяк!)))

Нам без маяка никак,
Без него всегда бардак!)))

Хлавное не забывать —
При уходе выключать!)))
… показать весь текст …

Вся наша жизнь как русская рулетка…
Не знаешь откуда подвоха ждать…
Сегодня пьешь вино с креветками…
А завтра будешь подаяния собирать…