Только ты не вживляйся, ладно?
Очень больно потом удалять,
Прислонившись к стене в парадной,
Рифмы глупые сочинять.
Я сама куплю себе шубу,
Туфли, люстру и ковролин,
Может, даже билет на Кубу,
Может, даже на Сахалин.
Я придумаю, чем заняться
В воскресенье и в сентябре.
Но не надо в меня влюбляться
И бренчать на моем ребре.
Принеси мне мохнатых веток
Перед пасхой еще до зари,
… показать весь текст …

мы так часто не видим, не слышим, не ценим любимых
привыкая к ним, словно они — это чашки эрл грея
захочу — подолью, захочу — подслащу, захочу — и остынет
мы же только одни из привычных вещей в галерее
но увидев однажды, как струи дождя на балконе
всё текут и текут в никуда параллельно по стеклам
ты захочешь сказать то, что в горле вдруг съежилось комом
а меня уже нет, хотя чай на столе еще теплый.

Умный люд бежит в метро под дождями, мимо мира,
Хмуро прячется в пальто, как в уютные квартиры.
Мы с тобой из дураков, из дурацких дуралеев,
Мы летим меж облаков, босиком и без портфелей —
Без портфелей, без пальтОВ*, без рассудка, но с улыбкой —
У тебя ко мне любовь красным шариком на нитке,
У меня к тебе в руке леденцовые конфеты —
Пляшет счастье в голове от потери интеллекта.
Крутят пальцем у виска люди умные и злые
Не понять нам, дуракам, преимущества извилин.
Мы шагаем налегке, глупость счастью не помеха,
Два дурынды: Ты да я. Два влюбленных человека.

Побег с работы… Дача секретарши…
Коньяк. Конфеты. Вместе душ. И дальше…
Безумие… Безумие… Потом
Вы чинно возвращаетесь в свой дом.
Усталый взгляд. Привычный поцелуй.
И просьба к милой: «Ужин наколдуй,
Устал сегодня что-то как собака…»
Жена по кухне мечется сайгаком.
Котлетки. Кофе. Плюшки. Бламанже…
В кровати грелка греется уже,
Телеэкран мерцает в зеркалах.
Жена мурчит: «Я так тебя ждала…
Я целый день хотела быть с тобой…»
Вдруг СМС-ка вам. И Вы босой
… показать весь текст …

Платье горит в витрине, словно картина в раме, Бобби проходит мимо, цокает языком. Помнит, такое платье вроде хотела мама — он бы купил, но деньги… ну, а кому легко? Нет, он купил бы точно, только такие траты — дача, друзья, подарки, будет совсем же в ноль…
Музыка бьётся пульсом, каждом окном-квадратом, флейта приносит веру — и, почему-то — соль.
Сказки не в старых книжках с алыми парусами, мир состоит из мыслей, что сохранишь, любя.
Бобби стоит и мнётся, злится, губу кусает…
…быстро подходит к двери, дёргает на себя.

Осень красит желтой охрой старый дворик —
Осень любит сумасшедшую палитру.
Задремал на куче листьев пьяный дворник,
Положив под щёку верную поллитру.
В этом мире, сжатом рамками окошка,
Голубь вьётся над пустым помойным баком.
А на голубя ведёт охоту кошка,
А за кошкою гоняется собака.
Всё прекрасно в этой будничной картине.
Всё напрасно в этом жизненном сюжете.
И алеют гроздья ягод на рябине,
Словно капли свежей крови на манжете.
За стеною громыхает фортепьяно.
Юный Моцарт рьяно путается в гамме.
… показать весь текст …

Бывает, честно идёшь за плугом,
По сторонам и не смотришь вовсе,
Но вот — встречаетесь вы друг с другом,
И крышу сносит… куда-то в осень.
Бывает, пашешь всю жизнь, как трактор,
Но страсть поманит закатной ржавью…
И что там поле и крик «дурак ты!»
И что там севы и урожаи!
Постой срываться с резьбы, как гайка,
Ведь твой кораблик утонет в луже!
Возьми лопату и закопай-ка
Свои фантазии да поглубже.
Но из бумаги сложив кораблик,
Ты строишь планы (а лучше б — виллу).
… показать весь текст …

…Как будто в сердце каверзная льдинка
Лишает жизнь блаженного огня:
В душе я — натуральная блондинка,
А вот судьба брюнетка у меня!
И я всю жизнь, как в школе в пятом классе,
Пытаюсь их значенье уравнять —
Но не могу ни душу перекрасить,
Ни у судьбы расцветку поменять!..

«Любовь никогда не бывает без грусти,
Но это приятней, чем грусть без любви…»
(Е. Долматовский)

Размышления…

Грустное тоже бывает хорошим…
Грустного солнца оранжевый шар…
Грустные лица у грустных прохожих…
Кто-то не встретился… Грустный вокзал…

Грустное облако, греясь на крыше,
Грустный опять посылает привет…
Кто-то кого-то не слушая, слышит…
… показать весь текст …

«Вот надоешь такая инфантильная
И он уйдет к заботливой и нежной».
Я делаю улыбку поумильнее,
Его-то и сейчас никто не держит.
«Вот надоест с тобой, как с торбой писаной,
Носиться и выслушивать упреки».
Но чувство от того, ведь, независимо,
Насколько низко кланяются в ноги.
«За что же он зовет тебя „любимая…“?
Он слеп и глух. Он — иррационален!»
Любовь живет, пока — необъяснимая,
Пока вопрос «за что?» — неактуален.

Постепенно, но верно сужается круг —
там, где жизнь миновала свою половину,
и уже понимаешь, где друг, где — не друг,
кто в глаза тебе смотрит, кто — целится в спину.
И острей осознание краткости дней —
не растратить бы их на случайные нужды.
В центре узкого круга как будто видней,
кто близкИ, кто в кругу, кто — за кругом и чУжды.
Время жизни своей для прохожих, чужих
не хочу отбирать у любимых и близких.
Так размерностью строк управляется стих —
только нужным слогам здесь даётся прописка.
Я пишу — и нутром выверяю строку
и ещё скрупулёзней — своих выбираю:
… показать весь текст …

Когда слова: «Ты лучший друг!»
Забьют признанье в горло комом,
И захлестнут взрывные волны,
Меняя цвет, снимая звук —
Букет из ярко-алых роз
Окаменеет малахитом…
И как во сне полу размытом
Твой поезд жизни под откос
Переворачивая суть,
От пункта «Будет» до «Забыли»
В клубах поднятой ветром пыли,
Слетит… и боль не даст вздохнуть
Пусть ты сумеешь без труда,
Не дрогнув мускулом и нервом,
… показать весь текст …

На дне души… А стоит ли туда,
Где прячутся забытые надежды,
Где, словно обветшалые одежды,
Хранятся в пыльной комнате года
Под грифом «Запрещенное к прочтенью»,
И лишь печаль скользит безумной тенью?
Там нет тебя, а значит — ерунда,
Все ни к чему… А стоит ли туда,
На дно души? Там сумрачно и стыло,
Там стонут те, кого я не простила,
Кого я не забуду никогда.
На дно души нырнуть как вглубь колодца.
Едва ль какой еще смельчак найдется.
А вдруг там ничего, там пустота?
… показать весь текст …

Не сберегли.
Никто не виноват.
Быть может, только изморось и осень…
Расстались мы пятнадцатого, в восемь,
И побрели куда-то наугад.
Не сберегли,
Не избежали мук…
Раскинув берег, к нам взывают страны,
Ведь лечат же скитания недуг —
Но мы сидим, приросшие к диванам.
А после, прошептав кукушкой два,
Нам ночь стирает мысли и улики,
Глазеем в потолок: к чему слова?
Когда крещендо в нас рождает крики.
… показать весь текст …

Я когда-то сняла этот мир и надела навыворот,
Всеми швами наружу — и время царапаю в кровь.
А любовь — это просто отсутствие всякого выбора…
Ну, а если он есть — значит, это совсем не любовь.
Вся моя непогода внутри — и не радует сводками:
Мокрый снег, ледяная жара и сухие дожди.
А просветы, увы, получаются слишком короткими —
Что за точки-тире отбивает немое в груди,
Не успеть разобрать целиком — то ли песенка Визбора,
То ли блюз, то ли рок, то ли помощи просит опять…
А любовь — это просто отсутствие всякого выбора…
Ну, а если он есть — то уже ни к чему выбирать

Вы, доктор, не открыли мне секрет,
Так уберите эту грусть с лица!
Больное сердце… в том сомнений нет,
А разве есть здоровые сердца?
В сердечной недостаточности вы Увидели физический недуг.
Но беды все идут от головы,
Которая не друг ему, не друг!
У сердца недостаточность тепла,
А вы мне про какой-то миокард…
Я с этим… ничего себе… жила.
Да так живет, наверно, миллиард!
Вы — доктор, вы — светило, эскулап!
Но слепы, несмотря на опыт лет.
У сердца — недостаточность тепла!
… показать весь текст …

Причины нет. А связь была,
была и била по макушке —
стреляла метко из Царь-пушки,
сидела, горбясь, у стола…
В крови она рождала гул —
вот так пожар идёт по лесу…
Она дрожала тонкой леской
и заставляла брать отгул,
смотреть в глаза друг другу так,
что никого не видеть, кроме…
Наверно, мы нуждались в броме,
но пили кофе и коньяк
и лбами стукались, смеясь…
Причины не было в помине.
… показать весь текст …

Если тугая боль подступает к краю
и остатки моей души вырывает с корнем,
я как мантру, как заклинание повторяю:
я не помню тебя.
Не помню тебя.
Не помню.

Он верил, что ушёл. И что в пространстве комнат,
Определённых ей И ею обжитых,
Нет больше ничего, что ей о нём напомнит.
Ни крапин табака, ни тюбиков пустых.

Он верил, что ушёл. Он вымыл кофеварку.
Стаканы сполоснул. Смёл крошки со стола.
Подвялые цветы. Их выбросить не жалко.
Пока она домой внезапно не пришла…

Он верил, что ушёл. Средь запахов привычных
Уже его парфюм нигде не промелькнёт.
Пусть лишь её духи довлеют, как обычно,
Над всем. Но не над ним. Он сбросил этот гнёт.
… показать весь текст …

…а через 20 лет мне будет… пофиг!
и на кино, и на диеты с диско.
возможно, что тогда уже от кофе
начнёт колбасить так, как щас от виски…
мне будет через 20 лет… нормально!
я буду всех скучней. и некрасива.
я буду чипсы есть и виртуально
писать по аське мальчикам лениво.
я буду всех учить фигне ненужной,
из опыта сложившейся во взгляды…
я буду незамужней… или мужней,
смотреть на всех: рожна, мол, вам всем надо?!
я буду в воскресенье постирушку
устраивать, замачивая в хлорке,
… показать весь текст …