Я не знаю, не знаю… наверное, я сто раз дура,
Наверное, так и надо — отсель досель…
Память, как опухшие гланды, как температура,
Берёт за горло и вдавливает в постель,

По волосам гладит, взъерошивает лихо чёлку,
Присаживается рядышком на диван.
И я ведь знаю, что сейчас будет больно, а толку?
Каждый раз попадаю в тот же капкан.

Перебираю в пальцах годы, как ржавые цепи,
А внутри стучится — бежать! бежать!
Память, как крематорий, где всё лишь зола и пепел.
Но ты смотришь оттуда — и я не могу дышать.

Что же это за игра такая?..
Нет уже ни слов, ни слез, ни сил…
Можно разлюбить — я понимаю,
но приди, скажи, что разлюбил.
Для чего же это полувзгляды?
Нежности внезапной не пойму.
Отвергая, обнимать не надо.
Разве не обидно самому?
Я всегда дивлюсь тебе как чуду.
Не найти такого средь людей.
Я до самой смерти не забуду
Беспощадной жалости твоей…

1949

рухнули надежды
просраны мечты
виноваты оба
ты и снова ты

она строит стену — незыблемый монолит,
полирует камни, прячет свою печаль,
старательно тушит то, что еще горит,
разбавляя болью несладкий холодный чай.

он является к ней с промежутками в пару лет,
шепчет на ухо «а знаешь, ведь я скучал».
в эти мгновенья для неё затухает свет,
а он шепчет «не бросай меня, обещай,
что останешься рядом, не отпустишь моей руки,
что заполнишь собою звенящую пустоту».
слова вонзаются в кожу, как отточенные крюки,
и она отвечает «конечно, я не уйду».
… показать весь текст …

Едем… Ракитник, боярка с пичугами,
Тоненький лед на переднем стекле.
Снежная трасса, деревня Чечулино,
Крепкие руки на старом руле.

Здешние трассы не давлены Джипами,
Джипам до трактора — нос не дорос.
Может, в такой же избенке задрипанной,
То есть, в хлеву — народился Христос.

Бедность — она по-библейски приманчива,
Только вот — издали, как монастырь.
Вон Магдалина с красивым пацанчиком
Ведра несет и хайлает: «Упырь,
… показать весь текст …

погода дрянь по парку бродим
я прячу в шарфик красный нос
а может ты б уже покакал
ну пёс

Ты знаешь, а все-таки это отличная осень!
Хотя за окошком моим проливные дожди,
Хотя в первый день сентября меня бросил
Мужчина, который мне даже не клялся в любви…

Ты знаешь, а все-таки это отличная осень!
И хоть в октябре мне исполнилось тридцать — пустяк…
И сыну у школьной подруги — уже почти восемь,
А я все сама по себе… Не выходит… Никак…

Ты знаешь, а все-таки это отличная осень!
Хотя где-то там, рядом с сердцем, немного болит…
Печаль и тоску листопад за собою уносит,
А стылый ноябрь до конца душу мне исцелит…
… показать весь текст …

Есть ремесло — не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом
Упорство улиц, здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.
А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ногами к звездному оконцу,
… показать весь текст …

Наташка и Ленка

Как хочется помнить о самом хорошем.
Мне в детстве казался высоким порожек,
Испачканы руки, разбиты коленки.
На кухне — бабуля, на платье — горошки.
На улице лето, Наташка и Ленка.

Свиданье. Я сделала модную стрижку
И юбку надела короткую слишком.
Пора! Подо мной уплывают ступеньки.
На первую встречу с влюблённым мальчишкой
Меня провожали Наташка и Ленка.
… показать весь текст …

В комнате у окна
Пляшет тепло свечи.
Странная тишина —
Будто сам Бог молчит.
В комнате тишь и грусть,
В комнате я и кот.
Губы бормочут:"пусть",
Сердце чего-то ждет.
Глажу кошачью шерсть,
Пью свой зеленый чай.
Кажется, скоро шесть —
Спать надо по ночам,
А не сидеть в окне,
Страхи свои встречать,
… показать весь текст …

Вторые сутки дождь. И мокрый снег. Я утонуть боюсь, курю на лестнице. Хотя чего бояться-то? Ну, смех! Что лучше: утонуть или повеситься? В глазах, в душе, на улице — вода, ажур снежинок превращает в кашицу. И кажется, что будет так всегда. И будет так всегда. Уже не кажется.
Вторые сутки — боль. Стучит в висках, течет по венам, к сердцу подбирается… Да черт с ней, с болью, гибельна тоска… Бороться с ней никак не получается.
Вторые сутки — без тебя. Прости. Так лучше. Сколько можно вместе мучиться? Ты выбрал сам, куда тебе идти, а я, ты знаешь, скверная попутчица…
И хочется — об стену — головой… И хочется скулить от одиночества! И хочется — с тобой. И за тобой… А, к чёрту! Ничего уже не хочется…

И Пастернак стекает каплей воска
Stray Cat

…потом она меня убила
своей улыбкой.
на подоконнике чадила
свеча и зыбко
змеились тени наших тел
по стенке, полу.
я ей прости сказать хотел,
а вышло, горлом,
не то что матерная брань,
но где-то рядом.
уйди… уйди… отстань… отстань…
… показать весь текст …

Потепленье, нетерпенье,
чувств прорвавшихся стремнины.
Даже ворон чистит перья,
собираясь на смотрины.
Даже самый наиробкий
школьник, вымазавшись мелом,
вместо элипсов и ромбов
выдаёт сердца и стрелы.
Даже там, в больничном зданье,
за решёткой и за шторкой,
Бонапарт целует няне
руки, пахнущие хлоркой.

Она не живёт в другом часовом поясе,
но иногда приезжает ко мне на поезде,
проводит беседу, поит меня и кормит,
да всё норовит меня изменить в корне,

перелопатить душу, моралью выесть,
а у самой вырез на платье, такой вырез,
а у самой такие мысли, такие, впрочем,
любит она меня, любит меня, прочит

в мужья себе, заговаривает, не зевает,
катает на белом трамвае, таком трамвае,
и носит очки, и думает, и не смеётся,
картавит слегка: Моцарта кличет Моцагт,
… показать весь текст …

Как мы нелепо время убиваем,
Когда с перронов темных убываем,
Или с чужими женщинами пьем,
И шкуры дней, растраченных за кружкой,
Пытаемся набить словесной стружкой,
Чтоб хоть отчасти им придать объем.
Могли бы быть пути не так тернисты,
Но все поэты — чуть таксидермисты,
И сохраняясь в формалине фраз,
Мечты и страхи, псы сторожевые,
За ними всюду ходят как живые,
Во тьме мерцая пуговками глаз.
Вот и со мною — все, что я прищучил.
И самое бесценное из чучел —
… показать весь текст …

во мне однажды кончится завод
и мой матрас меня переживёт

и я уйду. и шторы на окне
прощаясь, из окна помашут мне

стакану, умывальнику, игле
пускай легко живётся на земле

обидно только — всякая фигня
намного долговечнее меня

Поломала жизнь, поломала, вот уже слегка надломила:
она любит лётчика, мама, я опять пролетаю мимо —
он крылами качает нежно, он заходит в пике над домом,
столкновение неизбежно, всё, прощайте, привет знакомым.

Она любит лётчика, мэра, коммерсанта, майора МУРа,
убедить её не сумела мировая литература,
что у нас в инвалидной роте дух высокий, полёт нормальный —
видно, зря мы бились на фронте революции сексуальной.

То есть в жизни иной, небесной, наглотавшись небесной дури,
мы, конечно, взлетим над бездной, обнимая небесных гурий,
из одной тарелки с богами потребляя нектар и манну,
но сначала — вперёд ногами, а она всё с лётчиком, мама.
… показать весь текст …

не отвечай…

Не лук и стрелы… ТТ заряжен — ликуй, амур!
Из ряда умниц в цветную стайку гламурных дур
переметнулась… и вот бретелька ползет с плеча…
Я так устала сопротивляться…
…
не отвечай
на сны и письма /ведь точно знаю — здоров и жив/…
Сейчас не надо ни горькой правды, ни сладкой лжи…
Пусть это странно, но минус-минус — в итоге плюс…
…
Субботний вечер плеснул неона в холодный блюз
банальной встречи «на перекрестке», «глаза в глаза»…
… показать весь текст …

Осень заносит слегка в вираже,
Кроны сгорели спичками.
Палые листья убрали уже
Дворники заграничные.

Жизнь замирает до новых побед —
Больше калорий в завтраке.
Ветер и дождь оставляют свой след,
Взявшись покрепче за руки.

Холодно в городе, но не внутри —
Шапку пониже на уши.
Осень опять проиграла пари,
Скоро зима. Ну надо же!

Стихи — это боль и защита от боли,
И — если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.

Стихи — это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.

Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — все равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.
… показать весь текст …