Я не знаю, не знаю… наверное, я сто раз дура,
Наверное, так и надо — отсель досель…
Память, как опухшие гланды, как температура,
Берёт за горло и вдавливает в постель,
По волосам гладит, взъерошивает лихо чёлку,
Присаживается рядышком на диван.
И я ведь знаю, что сейчас будет больно, а толку?
Каждый раз попадаю в тот же капкан.
Перебираю в пальцах годы, как ржавые цепи,
А внутри стучится — бежать! бежать!
Память, как крематорий, где всё лишь зола и пепел.
Но ты смотришь оттуда — и я не могу дышать.