Я вижу, как маленький теплый кувшин наполняет пространство любовью
Это было красиво — золотистое облако зацепилось за дерево, под которым на флейте играл одинокий мальчик
Из книги «ПРОЗАРИУМ» Люди уходят… Как ветер, как дождь, как снег… Люди просто уходят, но… От них остаются… Совер- шенно пустые места… И они… Эти совершенно пус- тые места… Продолжают жить своей собственной жизнью… Любить, расставаться, помнить… Смеять- ся, грустить, возвращаться… И печалиться о мура- вьях… За долгие годы человеческого бытия… За це- лые тысячелетия… За вечность, что слева, и веч- ность, что справа… Их скопилось так много… Этих пустующих мест… Что они все больше и больше вытесняют нас в глубь пространства… Уменьшая тем самым… Жизнь.
Сухая листва разносит по свету душу осенней женщины
Карену Джангирову, Маэстро русского верлибра от ученицы Светланы Ле…
Последние листья холодным прибоем легли у постели Осеннего Волка Целуются с морем упавшие горы Неба
2022
Из книги «ПРОЗАРИУМ» Одна минута на протяжении долгих лет следует за мной по пятам. Ровно одна минута, потерянная мной когда-то, но я не знаю, когда и где. Возможно однажды проснулся раньше, возможно позже зас- нул, а может задержался с ответом женщине (Той, что пришла, как ветер, и ушла, как ветер… И, зна- чит, была — единственной). Всего лишь на одну ми- нуту… И теперь, мне ее не хватает. Где бы я ни был, на какой бы чужбине ни жил… Мне всегда ее не хва- тает. Ровно одной минуты… Чтобы заполнить щель, между собой и временем… В которую падает мир.
Из книги «ПРОЗАРИУМ» А по ночам… Конечно — келья. Но тот, кто однаж- ды окажется в ее обители… Когда луна в апогее, а тело в зените… Где женщина Же — дива, монашка, святое исчадье порока… Превращается в смерч, оседлав мужчину… Освобождая его осажденное пеп- лом сознание, оставляя там только лес… Дикий, тре- пещущий, девственно-хищный лес… Ибо все осталь- ное лишнее… Ибо она ведьмея. Но этим счастливо-несчастным уже никогда не вернуться в прежнее… И никогда не возжелать иную. Ибо тот, кто однажды познал эту сладость Отсутст- вия… Не сможет жить с теми… Кто считает вечность… По дням.
Из книги «ПРОЗАРИУМ» Есть птица такая — Грусть, рожденная желтым ветром… Покинув землю, она уже не возвращает- ся… И долго скитается в небе возможностей… В по- исках невозможного… Разбиваясь о звезды несчет- ное множество раз… Пока, не устав, не поселяется в человеке… А человек, ни о чем не догадываясь… Грустит и не слышит, как в нем, разбиваясь… Всё летит и летит… Птица.
Из книги «ПРОЗАРИУМ» Я стоял у ворот безымянной реки, вытекающей из черепахи… Золотистым потоком превращаемых в воду растений… О, как печальны глаза растений, творящих иную действительность… Я стоял у ворот, созерцая бурлящий поток… С единственной спичкой в руках… Со спичкой в ру- ках… Со спичкой… И был абсолютно спокоен. Ибо ведал, что солнце этого дня… Чистое солнце, омытое прожитой жиз- нью… Зашито оранжевой нитью огня… В мою оди- нокую спичку.
Из книги «ПРОЗАРИУМ» Пушинка моя ресничная… Стоит тебе шевель- нуться… Как вместе с тобой… Движется море, песок, волны… И на душе остается что-то неясное… Что-то незримое… Без чего уже жить невозможно… Твои руки, берущие Древо моё… Как ветви без листьев… Как ясный узорный снег… Обжигающий чистотой… Благородством окрашен закат… Над тобой, Любимая… И мне несказанно больно… Мне очень больно… Убивать эту редкую даль… Но я убиваю… И слышу глазами, как в двери мои… Ломится, ломится Свет.
Из книги «ПРОЗАРИУМ» «Лунари!» — звал он ее в темноте. И она прихо- дила тайком через синий сад. Она всегда приходи- ла, когда он умирал… И своей наготой… Сотворен- ной дыханием жемчуга… Исцеляла его от жизни… А на рассвете… Тайком через синий сад… Она исчеза- ла, возвращаясь в свою обитель… В бабочек, травы, дождь… В планеты и звезды… В страны и города… Она исчезала, а он… Снова живой… Снова далекий и сильный… Продолжал неустанно блуждать по вер- шинам… Лишь бы снова разбиться… Снова прибли- зиться… Лишь бы снова позвать… Лунари.
Из книги «ПРОЗАРИУМ» Я вижу тебя… В розах и скалах… В голубых обла- ках… В золотистых озерах… В самых осенних… Гнез- дах… Во мгле… В утомленности парков… В безмол- вии статуй… В безумии скрипок… В крике, вот так… Твой образ сливается… С миром, вот так… Я теряю тебя… Любимая.
Из книги «ПРОЗАРИУМ» После любви… Она всегда мне дарила… На протя- нутой к сердцу ладошке… Свою изумительную Слезинку… С единственной розой внутри… С единс- твенной… И я знал, о чем она — это роза… И почему ей так сладко падать… Своим совсем еще детским лоном… В эту гудящую пропасть… Счастливого не- бытия… А потом, свернувшись клубочком… Она утыкалась в меня головкой… И говорила такое… Что все мои скалы рушились в море… А море, содрогнув- шись… Начинало меня накрывать… Гигантскими волнами нежности… А говорила она… Совершенно безумное: «Хочу быть твоим ребенком!»
Из книги «ПРОЗАРИУМ» Из далеких краев иду я к тебе, моя милая. И жизнь твою, милая… Несу я тебе на руках… Как ребенка, как птицу, как бабочку… Слабость и грусть вперемешку переполнили душу мою… Ибо очень ус- тал я, милая… И чтобы мне не упасть… Чтобы дойти до тебя… И вернуть тебе жизнь, что утратила ты до рождения… Дай мне возможность найти… На побе- режьях лица твоего… Жаркую жажду… Жизни.
И крики женщин, звон колоколов, и вздохи старцев, плач камней… Вокруг все говорило о беде великой, и мы три ночи и четыре дня бродили молча — мы искали горе… Но ничего — ни дыма, ни пожарищ, ни пепелищ… Земля дышала вольно… А крики женщин, звон колоколов все не смолкали… Странный человек, как черный ворон в черном колпаке, возникший вдруг нам тихо прошептал: «Ищите радость»
Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Какое блаженство… Воспевая минуты, измерять губами… Твои певучие гибкие руки… Осторожно срывая с осенней ветки… Твое покрытое пухом сердце… И играться с ним, как с птенцом… И лаская твое утомленное Лоно… Твое гудящее солнцем Ло- но (Я любил его так, что тысячи тысяч еще не рож- денных детей… Плакали и смеялись… От Великого Счастья — Быть… Пусть даже еще не рожденными)… И лаская, как можно ласкать… Последнюю Бездну вселенной… Дарить тебе Море, в котором ты мо- жешь За…… показать весь текст …
Прощай, ми…
Солнце упало к моим ногам, птицы застыли в полете, горы посыпались пеплом, и я говорю —
забудь что сказал, все, что сказал тебе, ми, за все эти годы, за всю это вечность, ибо
спасая тебя, пытаясь тебя удержать в границах своего сознания,… показать весь текст …
К траве прислонилось солнце, к деревьям — лес, к тишине — воздух, к весне — то, что давно погибло
Он хотел добежать до снега, но снег посыпался раньше и он не успел добежать
Смеркается — солнце прячется тихо под крыльями спящих птиц
Дохтур Gugutцэ князь Беshбармакоff Вот именно. **** Здравствуйте)))
Дохтур Gugutцэ князь Беshбармакоff Памятуя, что окружающий нас мир - отражение нашего внутреннего мира, то "или" лишнее. Здравствуйте...
Влад56 Пустое место глупостью заполняется, заполняется... Вот уже глупость в голове не помещается... И с яз...
Пора обновить цвет однако аккумулятор заряд уже будет держать похуже… Надо перепрошиться в другое устройство)
Ханкин Евгений Я - строитель мостов и тоннелей, а значит сооружение стен - не моё....) Спасибо Владимир. Прекрасны...
Ирина ККС Уж лучше он будет подальше
Ханкин Евгений Сложно с опилками, не легче и с бревном, лучше всего, когда свой в доску....))
Владимир_ Оставь взирающего, включи мостонаводящего...
Simonliv Опять же: отпилишь кусок, а он отлетит налево! )
Ирина ККС Мужей пилить нельзя! А потом жить с опилками! Вот и не жалуйся что рядом с тобой опилки.
Эрих Мария Ремарк
Пауло Коэльо
Омар Хайям
Уильям Шекспир
Лев Николаевич Толстой
Оскар Уайльд
Игорь Губерман
Марина Цветаева
Эльчин Сафарли
Михаил Жванецкий
пятница
старый новый год
январь
Константин Губин
колядки
философия жизни
Ольга Ива
жизнь
душа
любовь
люди
человек
стихи
юмор
ирония
время
судьба
афоризмы
дом
чувства
мистика
Галина Суховерх
Наташа Воронцова
Ирина ККС
Валентина Захарова Скворцова
Лучия-Светлана
Григорьевна
Мила Наумова
Natali Leonova
Николай Гольбрайх
Надежда Плавская