Как только вхожу… В эту волшебную щелочку… В эту пещерку, объятую розовым… Глаза моей милой… Наполняются дымом рассвета… И новорожденный шарик дня… Этот маленький глобус, воспетый экватором… Начинает безумно вращаться… Пока не Свершается, там… Глаза моей милой… Золотятся счастливым закатом… И такой вот поход Вокруг…
Наводит на мысль… Что лоно — праматерь… Солнца.

Светлана КРЮКОВА — самобытный во всём творческий человек, она — глубокий яркий поэт со своей индивидуальной новой поэтикой ХХI века, поэт, которого можно узнать по нескольким строчкам среди бесчисленного количества ныне публикующихся стихов; она — блестяще проявляет себя и как критик, эссеист, чьи работы опубликованы в самых престижных литературных изданиях как в России, так и заграницей (Германия).
Её литературно-критические статью и эссеистику отличает напряжённый поиск истины, глубоких филос…
… показать весь текст …

Тайна
человека,
цветка,
птицы… -
Тайна утраченной смерти

Каждое утро
вонзаешься пулей
в нежное тело
Бога

Не существует
высоких вершин,
длинных дорог
и взрослых

Учись у вершин
быть выше того,
что ниже

Маэстро легко высекал
огонь из гиппопотамов,
превращая их в бабочек
с завтрашним парусом

Посмотри,
как растеряна
стрела, угодившая
в цель

Секунды… века…
мешают увидеть
время

Ветер сжёг одуванчик
до алого пепла и огненных слёз
А после сконструировал
сердце из лепестков незабудок,
шаров и соцветий, нежно целуя,
вдохнул в него море, летящее птицей,
а может стремительным ароматом
сиреней

Там, где ты строишь
хоромы, в глазах
аистов гибнут
хижины

С облаком вместо
котомки по свету
нищенкой странствует
Русь

Отпусти
всё, что еще
не явилось

Не ищи победителя
там, где звучит
победа

Большими рядами
идут по земле деревья,
но их стройное шествие
остается для нас незамеченным,
ибо деревья идут
со скоростью тысячелетий

Слушая блюз
ночного птенца
навсегда опоздал
к рассвету

В маленькой хижине
у самого моря
никуда не спешим,
никого не ждем,
ни о чем не грустим,
ничего не помним…
Вот так и живем —
я и пустой
кувшин

В
миг
совершенства
становимся каплей
огня

О,
бабочка,
распутница,
блудница…
Всегда в огне,
в соитии,
в экстазе…
Всегда нагая

Творить на песке…
Сопротивляться нашествию хаоса…
Скитаться по свету в погоне за невозможным,
собирая осколки разбитых зеркал и судеб…
А в старости,
закончив путь
в какой-нибудь глухой провинции
в великолепном статусе
смотрителя желтого дома,
проводить вечера, объясняясь в любви
безумносмотрящим девам