О, мой придуманный герой…
Б.Ахмадулина

О, мой несбывшийся герой!
Я столько лет ждала чего-то.
Мечтала, что моя любовь
Растопит сердце… идиота.

И вот теперь, когда сама
Я стала, наконец, мудрее,
Холодной, как сама зима,
Пожалуй, и зимы зимее.
И что ни день — сплошной сарказм,
И мир — простой, и проще вещи.
… показать весь текст …

Осенним днем не стОит жить уныло.
Не осень отвечает за настрой.
А то, что ты взгрустнула и простыла —
Пройдет. Тут подойдет рецепт простой:
Закрой глаза, подумай, что хотела
До этого за пару-тройку дней —
Твоё температурящее тело
Откликнется на сей вопрос быстрей.
Расслабь свой мозг ответом на вопросы:
И вспышкой: твою мать! Ну, как же так?!

Что понимаешь: всё безумно просто:
И хочется потрогать МУЖИКА:)!

О времени

Какое-то странное воинственное время:
— воинствующие вегетарианцы;
— воинствующие феминистки;
— воинствующие антитабачники;
— воинствующие экологи;
— воинствующие политактивисты;
— воинствующие воинствующие…

Их, конечно, объединяет то, что они все с легким (и, бывает, не легким) пи-пи-пи (тут должно быть написано ругательство), но надо же как-то искать общие точки соприкосновения с нормальными людьми, а не только воевать…

Сто раз зарекалась насчёт утки. Не покупать эту тварь.
Как говорила Вера Павлова — «научиться смотреть мимо».
Но она когда в магазине спелёнутая лежит — такая иная, не такая как простодырая курица, такая совсем не заметно что жирная, как Зоя Львовна, идущая на свидание к Виталику, такая манящая, в крупных мурашках и с огромной гузкой.
Хвать! — и ты уже припёр домой эту жирную мразь. И квашеную капусту. И кило антоновки.
И сначала изгваздал в тяжёлом жире всю раковину, потом плиту, потом духовку…
… показать весь текст …

А я дождём стучу в твоё окно…

Ты знаешь, я люблю тебя дождями,
Что обнимают город в поздний час…
И эти расстоянья между нами
Не отделяют, а сближают нас.

Люблю тебя озябшими ветвями
Рыдающих берёзок у пруда.
Ты думаешь, что пропасть между нами,
Но душами мы сшиты навсегда.

Люблю тебя туманами рассвета,
Когда совсем не видно, что грядёт.
… показать весь текст …

На краешке земли, в ночной тиши,
Где лунный свет ласкал небесный глянец,
Там встретились однажды две души.
Он робко пригласил её на танец.
Как странно, ночь беззвучною была,
Казалось, в мире не бывает тише,
Но в них, как будто, музыка жила,
Хотя никто вокруг её не слышал.
Неспешно отрываясь от земли,
Кружились в нежном танце невесомо.
И поступь зарождавшейся любви
Была до боли близкой и знакомой.
Ей так хотелось спрятаться от всех,
В его руках заботливых и нежных.
… показать весь текст …

Слегка придавленные сливы
В коробке — лета аромат…
Она была такой счастливой,
Счастливей многих во сто крат!
И руки тонкие, в прожилках,
Умели гладить и беречь.
Какою ласковой и пылкой
Была ее простая речь!
И стать особая в походке,
Хотя за семьдесят давно,
И называть ее красоткой
Легко нам было и смешно.
А нынче столько ожиданья
И грусти в выцвевших глазах,
… показать весь текст …

Человек состоит из воды и мечты.
Вот и всё, остальное — гарнир.
Я не верю, что люди бывают пусты,
Под водой удивительный мир.

Свой — прозрачен, чужой — откровенная муть,
Даже если не мутный на вид.
В человеке мучительно больно тонуть,
Кто-нибудь и во мне норовит.

То планирует дерзкий заплыв за буйки,
То ложится на дно, как в кровать.
Очень важно себя (мы же так глубоки!)
От утопленников фильтровать.
… показать весь текст …

По большой такой планете, где воюют те и эти,
Где огромные обманы лезут пальцами в карманы,
Бродят маленькие дети.
Мы за них всегда в ответе.

Но смотрите, плачет Миша. Миша папой был обижен.
Плачет Маша, доктор строгий ей вчера отрезал ноги…
«А la guerre, comme…» — доктор пишет.
Маша спит. Она не слышит.
В черной комнате, без света, ковыряет стенку Света.
Мамы нету, папы нету. Свету мучают ответы…

Миллион ненужных судеб бродят тропами пустыми.
Среди взрослых, сильных, умных — незаметные никем.
… показать весь текст …

Вот приходит он, говорит: пора!
Что уже не кофе, а чай с утра,
Чтоб вода без газа и sugar free,
Но и без горючего, хоть умри,
Жизнь — не жизнь, какое-то «зашибись».
Надо бы с галопа уже на рысь…
Никого не судит, ну, разве, стёб,
Да и то не очень, не так уж, чтоб.
Он, как снег в июле, родня с села.
Городские морщатся: где взяла?
Он же бесом в рёбра, да локтем в бок;
Буквы-мусор, истина между строк.
Он недавно понял, что значит «в кайф»,
Кстати, что-то есть в этой «life is life»,
… показать весь текст …

Про книжку Рафаэля Роузена «Математика для гиков».
От серотонина у меня начал просыпаться мозг и вместо фильмов ужасов потребовал новой информации.

Не знаю, как вам, а мне в школе любовь к математике не удалось привить. А вот такие книжки помогают перестать ее бояться и понять, что она не просто сложение, умножение, а гораздо прикольнее. А еще я теперь думаю, что математики еще придурошнее, чем писатели и прочие творческие личности.

— вот для вас крендельки — просто булочки, а для них математи…
… показать весь текст …

Совиным глазом щурится луна.
А тут царит такая тишина…
Снотворная:
нырни и не найдись.
Я в самом центре этой тишины.
Я слышу, как сопят во сне слоны,
которые
несут на спинах диск.

А я парю над плоскостью земли,
где облако щекочет цеппелин
и тычется
под выбеленный бок…
Молиться стоит только по ночам.
… показать весь текст …

Одеваясь мы не просто прикрываем наготу, мы подаем сигнал во Вселённую:
«Вот я. Я есть. Я сегодня такая».
В смешной желтой шапке. В оверсайзе с принтом «Медуза Горгона» Караваджо. Или в строгом костюме.
В розовом чокере, в стразах, в шёлке, в рваной джинсе. Вот я. Я создала себя по образу и подобию, мне сейчас нужно так.

Смешные и наглые хештеги прямо из интернетика переползают к нам на футболки и носки:
-осторожно, интроверт,
-сними с меня ответственность,
— я — четвертый всадник апокалипсиса,…
… показать весь текст …

Вощим, осень, да. Люди ведут себя странно, но не все
Не мы, не мы точно.
Женщина в раздевалке пела щаз «В горнице моей тепло». Выводила нежно, без всякого стеснения, будто она дома и одна. И даже немножко накатила глинтвейну.
Я человек совсем незаметный, не бросающийся в глаза, такой просто малиновый после бега, 178 см по вертикали, в красной оправе. Меня и муж всегда теряет, я практически человек-невидимка.
И вот она поет, а я думаю:
«Женщина миленькая, ну надо же как-то держаться. Я может тоже…
… показать весь текст …

Вместо полноценного завтрака — горсть белого винограда. Вместо закрытой обуви — балетки (а уже лужи и холодно).

Путаюсь в числах, откладываю всё на последний момент, потом приходится бежать, чтобы успеть. Никак не войду в ритм с природой и календарём — да и нужно ли? Все эти рамки, условности, ссылки на возраст… А если любят именно за сумасшединку? За искренность? За то, что игнорируешь предрассудки?

Никому из окружающих не известно, из чего состоит наш внутренний мир, какие кирпичики лежат в основе его. Каждому до своего фундамента добраться бы. Понять, что главное, что незыблемое.

Может, это чтение пухлых книг до утра, пока не начнёт светать?
Или забота о брошенных животных?
Вывязывание ровных петель в свитерах?
Горсть винограда на завтрак?

Возьмите горшочек запутанных мыслей,
Безжалостно срежьте засохшие листья
Пустых обещаний, бессмысленных слов,
Бутоны красивых несбывшихся снов.
Еще удалите все голые ветви:
Зачем вам бесплодные «вот бы», да «если…»?
Да, да, и конечно полить не забудьте
Свежайшей росою желанья стать лучше…
И бережно почву взрыхлите надеждой,
И снова на солнце поставьте, как прежде…

Мой ангел…

Я — первый снег, но в середине мая…
Я — жаркий зной, но в ночь на Рождество…
Чем больше бьют, тем я сильней живая…
Я есть у всех, но нет ни у кого.

Мне сложно жить сегодня, в веке этом,
Ведь я привыкла жить, но в веке том.
И я зимой в душе таскаю лето.
Улыбка на губах, а в горле ком…

И я смеюсь, шучу и зажигаю.
Чем боль сильней, тем громче хохот мой…
… показать весь текст …

Что за погода нынче на дворе?
А впрочем, нет мне до погоды дела —
и в январе живу, как в сентябре,
настойчиво и оголтело.

Сентябрь, не отводи твоё крыло,
твоё крыло оранжевого цвета.
Отсрочь твоё последнее число
и подари мне промедленье это.

Что делалось! Как напряглась трава,
чтоб зеленеть с такою полнотою,
и дерево, как медная труба,
сияло и играло над землёю.
… показать весь текст …

За минуту до сна.
Жадность скрипела зубами и размашисто резала смету.
Вседозволенность слопала килограмм мороженого, и сидела довольная.
Искренность с садистской ухмылкой ковырялась пинцетом в ране.
Верность в чулках и латексе приматывала скотчем к стулу стайку визжащих желаний.
Мимо галопировал табун условностей.
Нежность гладила кошку и улыбалась.
Логика удрученно покачивала головой и делала записи в историю болезни.
Любознательность увлеченно следила за манипуляциями Верности и щёлкала затвором фотоаппарата.
Изобретательность сверкала безумием глаз и что-то чертила на миллимитровке.
Потом пришел склероз и всех разогнал.

Ибо время спать! Ага.

Дело в том, что людей наверху до сих пор делают вручную. Это там марсиан или юпитрян насобачились быстренько штамповать на конвейерах за пять сек, а человека его нельзя тяп-ляп, человеку же потом жить.
Поэтому ангелы до сих пор делают нас хендмейд, каждого по уникальному рецепту.
И вот они закатывают рукава, берут
большую плошку. И начинается:

-Несите муку! Кефир давайте. Два яйца. Сахар. Немного соды.

(Немного похоже на рецепт оладьев, но не сильно, да? Почти совсем не похоже)

-Размешивайте…
… показать весь текст …