ты знаешь, я простыла
— в июле! — 
это так нелепо и даже глупо —
сидеть на кухне — головой в кастрюле
(с травами) —
а седцем на твоём плече,
и плакать в одиночестве,
дрожа от лихорадки…
и если бы всё не было так грустно,
наверное, сказала бы себе,
что всё в порядке.

мне так невыносимо без тебя!
и пятница все сутки напролёт
… показать весь текст …

«Любит — не любит…» Игры в ромашку
С Богом — какая блажь…
Небо, стреляя, вряд ли промажет.
Жалкий глоток тепла —

Всё, что осталось. Пусто в стакане.
Пусто на дне души.
Не оставляя камня на камне,
Радуйся — и дыши.

Люди, кривляясь, будто на сцене,
Жизнь проживают впрок.
В мире иллюзий ты обесценен —
Глупый ваятель строк.
… показать весь текст …

***

просто воздуха нет и закончились рваные дни
заупрямилось время и стрелки стоят на зеро
уходя промолчи никого ни за что не вини
собирай тишину и слова превращай в серебро

видно эту печаль не укрыть от назойливых глаз
будто рвётся наружу расходится тоненький шов
и летят в пустоту под усталый обветренный джаз
уносимые ветром страницы никчемных стихов

глухоту недосказанных фраз и оборванных слов
отпускаешь с ладони как бабочку в сонный полёт
… показать весь текст …

Всё, что было… Всё, что будет — жить и умирать…
Своенравно память будит огненная рать.
Память шепчет: всё напрасно, ты уже пришёл,
Но прядут устало пальцы новых мыслей шёлк.

Нити-ноты, проливаясь, растопляют снег,
Беззащитно омывая боль, что спит во мне.
Свет враждебен — разве ново плакать на краю?
Верить в чудо: не проснулся — и уже в раю?

Своды храмов поглощают робкие шаги —
Там Всевышний отпускает нам Свои грехи.
Я стою случайным гостем на чужом пиру
Пропуск в небо — то ли сила, то ли…
… показать весь текст …

Мне — мало, зимой будет — девять.
Я с дедом в полях на пасеке.
Красуюсь (а что ещё делать!)
В своём сарафане красненьком.

Мне — восемь. А деду — не знаю.
Но он с бородой и горбится.
Шутил, что в грядущем мае
Ему целый век исполнится!

Мне — восемь. А век это сколько
Пройдёт дней рождений дедовых?
Успеет ли вырасти чёлка,
Что давеча криво срезала?
… показать весь текст …

Всё как-то рассосалось, растворилось —
В конце пути ему не говорилось —
Пришла зима, присела у крыльца,
И долго голубым зрачком глядела
На знак его Великого Предела
И голубиный прочерк у лица.

Поленницу ему б не полениться
Сложить из строчек, но его жар-птица
Так мало жара выдала листу,
Что всё обледенело, почернело,
И даже знак Великого Предела
К закату погрузился в черноту.
… показать весь текст …

Я не хочу оставить след.
Хочу уйти и раствориться.
Была ли я? Ну, да. Но, … нет!
Волна. Энергия. Частица.

Немного слов. Взгляд. Поворот.
Кому-то нравилась. Любили.
Потом очнулась — мир не тот!
Тут тонны грязи, муки, пыли.

Тут побеждает только ложь.
Интриги, стукачи, подонки…
Туда идешь… Сюда идешь…
Но жизни нет. Одни обломки.
… показать весь текст …

Горшки обжигают отнюдь не боги.
Им просто приписана роль предтеч.
Процесс нехитёр и доступен многим —
возьмут заготовку и сунут в печь.
Порой же умышленно и игриво
в образчик податливый пальцем ткнут.
Гончарного круга ременный привод —
сменяющий пряник надежды — кнут.
При обжиге быстро твердеет глина:
устойчивой стала к твоим речам;
пластичность исчезнет, едва остыну…
Но ты технологию выбрал сам.
Старался на славу и аллилуйю
великой победе готов воспеть.
… показать весь текст …

* * *
Я — испорченный ямбом,
Санки, скользящие в детство по сказкам.
Это ли не морока?
Кто-то вернётся в Эйлат из Морокко
И встретит Пушкина, говорящего на амхарском.

Я — испорченный ветром,
Камень, летящий с Эльбруса в зените.
Это ли не пьеса?
Кто-то увидит цветок эдельвейса
У Пастернака, говорящего на иврите.

Я — испорченный степью,
… показать весь текст …

Не сплю курю смотрю в окно
где в темном небе караваны
седых осенних облаков
плывут сквозь пелену тумана
Одна одна совсем одна
так странно это и обычно
с рассветом падать на диван
не раздеваясь_ по привычке
во тьме искать тебя рукой
и не найдя забыться дремой
не вместе снова_ далеко
я от тебя, а ты от дома,
а я скучаю по тебе
и по привычке многолетней
… показать весь текст …

Не привязано к миру и божеству,
ни к страданию, ни к блаженству,
сочинение — неблагодарный труд,
время гладящий против шерсти.
Словно вечен твой путь,
и куда летим — знает только наречье лука…
Большинство — это гладящее по шерсти,
и тебе с большинством не в руку.

Эх, мохнатое время, лукавый бес,
свои супящий брови грозно,
зубы скалишь, щетинишься, вздыбив шерсть,
напрягаешь морщин бороздки,
заклинаешь несказанным, на весы
… показать весь текст …

Люблю я шелест тополей,
люблю шептанье славных кленов,
и стаю сизых голубей-
я покормлю в листве зелёной.

Люблю журчание ручьев,
птиц щебетанье утром ранним,
и шум железных поездов,
им помашу я на прощание.

Люблю восход большой луны,
сияние звёзд на небосводе,
и видеть ласковые сны,
как наслаждаюсь на природе.
… показать весь текст …

…А лета не было и нет.
И не предвидится, наверно…
Дождь задевает струны нервов
И затмевает белый свет.

Ему, косому, нипочём —
Что день, что ночь — он лупит, лупит,
Он упиваясь землю любит
И губит, нежным палачом.

Она устала пить и пить,
И принимать любви потоки…
Не будьте, сударь мой, жестоки —
Любовью можно и убить.

Спокойный ангел не беспокоит
Небес покои — Анадырь крыши;
Меандру суши (штормами скроен)
Речь скромных женщин в устах затишья.

У скромных женщин (у волн вечерних)
Увалы вечности рукоплещут:
Античный ангел на тверди чертит
Частицей моря в узоре трещин.

Часы восхода (Крестовоздвижье)
Кристально вижу — до донца днища…
Анналы жизни блаженно ближе
Для нищих духом. Неужто нищий?

Читай мне сочинения Плутарха
Под шелест набегающей волны
В сезон, когда почти истёрся бархат
Бескрайних пляжей солнечной Апсны.

Когда иссякло время дней палящих
И стрелы гроз октябрь собрал в колчан,
И позолотой тронутые чащи
На склонах гор таинственно молчат.

Стежками дождевыми даль расшита,
Вершины гор укрылись в облака,
Твой голос тонет в шёпоте самшита
О том, как наша память коротка.
… показать весь текст …

Хмурый день, удивительно хмурый.
И дела не идут как на грех.
Во дворе раскудахтались куры,
Будто к вечеру вырежут всех.

Всё чернее кручинятся тучи
И грозятся бедовой грозой.
Ветер, вечно подвыпивший кучер,
Их стегает и топчет кирзой.

Непонятное что-то тревожит,
То, что ныне не видят глаза.
Может быть, это промысел Божий,
Провиденьем крушит небеса?
… показать весь текст …

Сколько времени пройдет — месяц… годы…
Чтоб вино перебродило от истин?
Растворяются шаги пешеходов
В календарных и осиновых листьях.

Сколько раз прийти на встречу к рассветам,
Чтоб шепнуть: «Они живут и в закатах,
Разделяя жизнь на радость и беды,
На овальные и круглые даты».

Сколько нужно отдавать незнакомцам,
Чтобы стать миллионеров богаче?
Чтоб увидеть ночью тени от солнца,
Призадумавшись: «А вдруг всё иначе?»
… показать весь текст …

Темы круг довольно узок
Но богат же наш язык
Коль к поэтам ходит Муза
К поэтессам знать МуЗык…
У поэтов как по нотам
Скукотища, как в раю-
Стук в окошко. Спросит «Кто там»
Этож Муза. мать твою!
В дом впорхнёт — духАми вея
Звуком голоса пьяня
Спросит Муза- Нимфа-Фея
«Как ты, милый, без меня?»
И рванёт поэт в экстазе
За листом листок марать.
… показать весь текст …

Сжимают время (подчас до боли)
мосты и камни. Но нет интриги:
оно выходит из-под контроля
на переходе у Дома Книги.

Опять по крышам стучит анданте,
и финский ветер зонты утюжит.
Чуть иронично глядят Атланты,
как День сурка отмечают лужи.

На Невский! Там — островок-поребрик.
Носок насквозь — глубока вторая.
Собор, грифоны… Вперед по «зебре»,
пока «зелёный» еще моргает.
… показать весь текст …

Мы Любовь свою схоронили,
На могилу цветы положили.
Облегченно вздохнули оба.
Только встала Любовь из гроба,
Головой печально кивая:
«Что вы сделали, я — живая!»
Но мы слушать её не стали,
Друг от друга с тобой устали.
Посмотрела Любовь: «Ну, дела!»
И от нас по дороге ушла.
Стало серо вокруг, уныло,
Опустевшее сердце заныло.
Боль в пустой душе поселилась,
Ни тебя, ни меня не спросилась.
… показать весь текст …