Мне — мало, зимой будет — девять.
Я с дедом в полях на пасеке.
Красуюсь (а что ещё делать!)
В своём сарафане красненьком.
Мне — восемь. А деду — не знаю.
Но он с бородой и горбится.
Шутил, что в грядущем мае
Ему целый век исполнится!
Мне — восемь. А век это сколько
Пройдёт дней рождений дедовых?
Успеет ли вырасти чёлка,
Что давеча криво срезала?
Мне — восемь. В кармане июля
Я прячусь от стоп учебников.
Наверно, меня обманули,
Что школа «страна волшебная».
Мне — восемь. Единственный недруг —
Коза, да и та на привязи.
И луг, значит, мой весь, до неба
Парного с медовой примесью.
Мне — восемь. Подсолнуха дебри —
Боюсь заблудиться в темени.
Бегу оголтелая к деду:
«Сломи шляпку жёлтых семечек!»
Мне — восемь. Не думаю вовсе,
Что время и сны изменятся…
Мой мир одолела осень —
Беспечного лета сменщица.
Мне — много… А деда — не стало…
Ни пчёл, ни козы, ни пасеки…
Мой мир, исчезающий, шалый,
Жизнь стёрла шершавым ластиком.