ты знаешь, я простыла
— в июле! — 
это так нелепо и даже глупо —
сидеть на кухне — головой в кастрюле
(с травами) —
а седцем на твоём плече,
и плакать в одиночестве,
дрожа от лихорадки…
и если бы всё не было так грустно,
наверное, сказала бы себе,
что всё в порядке.

мне так невыносимо без тебя!
и пятница все сутки напролёт
дождём, как заведённая, стучит
— уже четыре-двадцать-тридцать-сорок —
и эта песня в голове звучит,
как заклинанье…
и если бы всё не было так грустно,
наверное, сказала бы себе,
что всё нормально.

я плачу… до того нелепо всё —
болеть простудой и тобой — одновременно,
дрожащими руками очередной платок (бумажный) доставать,
смотерть на телефон (в тупой надежде),
грейпфруты есть, пить молоко, читать Ошо…
и если бы всё не было так грустно,
наверное, сказала бы себе,
всё хорошо.

температуре
отчаянно сопротивляюсь вторые сутки…
от тебя,
по-прежнему, нет никаких вестей,
лишь профиль твой античный на стене —
(зачем он там висит?) —
пронзает до костей…
о, как же всё нелепо в эту ночь —
температурно, слёзно, истерично…
и если бы всё не было так грустно,
наверное, сказала бы себе,
что всё отлично,

но не сегодня…

Нaташа Галютина (GANA)