Навеяно эстетической беседой по телефону с некой сорокалетней особой о русских передвижниках и французских импрессионистах, а также её разглагольствованиями о том, для чего созданы одни женщины, а для чего другие…
Как жаль, что не Петрарка я, не Данте:
Не в силах выразить души моей порыв
И донести струны моей bel canto
До сердца Вашего, своё для Вас открыв.
Твердите Вы, мол, я слаба, устала…
В глазах потухших — лишь тоска и грусть:
«Ах, боже, сорок лет! Стара я стала
Любить, мечтать, терзаться… ну и пусть».
Нет чтоб встряхнуться и…
.. .. .. .. расправив крылья,
Над бездной воспарить и…
.. .. .. .. вниз, в пике…
Вы — как цветок, слегка покрытый пылью,