В осенних вещих снах таится блеф,
Как будто, души предков мироточат,
Слагая пазлом прах пустых пророчеств,
Чтоб неотступно по нему, след в след,
Плелись мы день за днем, шурша листвой,
В приют кострищ, где рукописи тлеют,
И горький дым в растерзанных аллеях
Пускает беззащитным кронам кровь,
Вонзая пробудившийся талант
К самовоспроизводству древних текстов
В огрызки чувств сомнительных поэтов.
Фонарный сплин, слезящийся в ветвях,