Ах, какое заточенье?
Фейерверк страстей!
И в душевных приключеньях
Нам не до гостей!

И без них дела такие,
Ясно тут двоим.
В мыслях, ангельски красивых,
К звёздам мы летим!

Там гуляем до рассвета
И до петухов.
В нас живёт, по всем приметам,
Сладкая любовь!
… показать весь текст …

Я однажды уйду, меня больше не будет,
Кто-то вспомнит меня, кто-то просто забудет.
Я оставлю стихи, и в таинственный вечер
Пусть заплачут по мне лишь церковные свечи.

Я закрою глаза, там за ширмой осталась
Перламутра слеза, словно жизни усталость.
И дожди, и снега… мимолётные грёзы,
И цветенье весны, и увядшие розы.

Словно книги — дома, серость дней и унылость.
Я оставлю всё то, что мне так полюбилось…
Песен грустных мотив, что когда-то не спела,
И слова, что сказать я, увы, не успела.
… показать весь текст …

Ветви, что будут
Хворостом по осени,
Все еще цветут —
Пожалуйста, собери травы, в поцелуях росы
И приходи в гости.

В сумерки
Приходи в мою хижину —
Сверчки споют
Тебе серенаду и я
Познакомлю тебя с лесом в лунном свете.

Когда ты поймешь,
что мои стихи — не стихи,
… показать весь текст …

В стихах живут и чувства и слова,
и схваченные в горсть доверчивые мысли.
Вы слышали как шепчется трава
с апрельским ветром .? И белеют вишни
невестами, дождавшимися дня,
чтоб поделиться счастьем с целым светом.
Бузит в открытых окнах ребятня,
собравшаяся дома за обедом …
В стихах живут и люди и года …
Пишу о них, укрывшись пледом старым …
Ушедшие вернулись навсегда,
измята память почерком усталым.

Увлечение не может быть слишком правильным и простым.
Мир бездонною рифмой соткан из сюжетов людских глубин.

Безразличие превосходства под защитой брони веков
смотрит в узкую щель прицелов, убивая своих врагов…

Что не знаешь, уже не вспомнишь, горечь жизни всегда горька
быстротечна чужая повесть и твоя на земле река.

Все прошло. Так тихо на душе:
ни цветка, ни даже ветерка,
нет ни глаз моих и нет ушей,
сердце — твердым знаком вертикаль.

Потому причастья не прошу,
хлеба-соли. Оттанцован бал.
Этот эпос наш не я пишу.
Не шипит мой пенистый бокал.

Хлебом вскормлен, солнцем осолен
майский мир. И самолетных стай
улетанье с гулом… о старо!
И ни просьб, ни правды, и — прощай.
… показать весь текст …

Кругом голова, фонари горят,
Улица пуста, дождь на мостовой.
Мне бы оборвать лист календаря
И в очереди встать за другой судьбой.

Как-нибудь где-нибудь с кем-нибудь,
Долгожданный встречая рассвет,
Закуси на мгновенье губу
От обиды за то, что попала не в цвет,
Оттого что гривастый табун
Кроме снов ничего не принёс
Как-нибудь где-нибудь с кем-нибудь
Не стыдись своих слёз, своих слёз.
… показать весь текст …

Сижу, творю, ложится строчка,
Мне «Автор» не авторитет …
Хотя постой, брат, заморочка,
Размер не тот и рифмы нет.
Стихом хотела вас приветить,
Да так, что бы «мурашки» аж …
Однак должна себе заметить
Не «Автор «. Ах, какой пассаж !
И муза где-то подевалась,
Хотя с утра ещё была …
Пила коньяк и улыбалась,
Закончился коньяк, ушла …
Как без неё, марать бумагу?
Я, почем зря, пером шуршу.
… показать весь текст …

Мне давно не нужно ничего:
Ни богатств, ни власти, ни почёта,
Лишь прошу у неба одного —
Чувств и мыслей смелого полёта.

Чтоб творить во имя красоты,
Побеждая страхи и сомненья,
Чтоб достичь заветной высоты —
Высоты свободного паренья.

Чтоб легко поднявшись над землёй,
Задохнуться от свободы птичьей,
Чтобы дух поэзии живой
Бог вдохнул в моё косноязычье.

Ночь напросилась в гости. Кухня. Стол.
Остывший чай. Немытые тарелки.
Секунды виснут на дрожащей стрелке
И капают в стакан, как корвалол.
Невыносимо хочется курить.
Неловкое молчание изводит,
Но ночь не терпит трепа о погоде,
А я не знаю, как заговорить
О самом сокровенном невзначай
И можно ли болтать, на самом деле,
О том, что из супружеской постели
На кухню гонит пить остывший чай…
Нет, не идет сегодня разговор.
Зря тратим время. Надо расходиться.
… показать весь текст …

Мне, так сказать, по долгу службы порой приходилось общаться с авторами всякого рода, в том числе — мягко говоря, своеобразными. Ну, это чтобы не сказать — отчетливыми графоманами. И за годы наблюдений понемногу подтверждалась удивительная схожесть черт, присущих ярко выраженным представителям этого рода творцов. Например, на днях я плотно пообщался с очередным товарищем, оказавшимся настолько характерным, что многолетний накопленный опыт внезапно обрел структурированную форму))
Вот, на мой взгл…
… показать весь текст …

«Ты знаешь, я томлюсь в неволе»,
Уже надежду потеряв.
Не знаю сон где, а где явь,
Порою мучаясь от боли.

Такая выпала мне доля,
Но, и страдая, не ропщу.
Свиданий больше не ищу,
Приснишься иногда, не боле.

А дни короче и короче…
Ночами стало не до сна,
Неважно чья и в чём вина.
Меня стихи спасают впрочем.
… показать весь текст …

И вдруг находишь старые стихи,
Написанные просто от руки.
В тетрадке в клетку — юности архив:
Наивен, не приглажен, некрасив.

Немного — школы, много — о любви…
Переживания детские твои —
Желтеющих страничек перебор,
Где по душам с собою разговор…

О, эта память тех далёких лет…
Ведь кажется, она имеет цвет,
И вкус, и запах… Можно осязать
То время… Стоит лишь прикрыть глаза…
… показать весь текст …

До чего необычное чувство…
Словно напрочь проиграна битва.
Я считала, стихи — искусство!
Оказалось, стихи — молитва.

Так что делай теперь, что хочешь…
Мне уже никуда не деться
Я считала, стихи из строчек,
Оказалось, они из сердца!

Будь жестоким ежеминутно,
Будь развязным, лихим, фривольным…
Я считала, в стихах уютно…
А в стихах, оказалось, больно…
… показать весь текст …

На обратной стороне неба — свет
и это так же очевидно,
как-то, что ты сейчас это читаешь,
а я на тебя смотрю глазами-буквами
и пытаюсь обнять текстом.
Слова, припечатанные клавишами,
выпархивают из-под пальцев
и я едва успеваю их ловить
и собирать в стаю безголосых птиц.
Что ты хочешь услышать?
Вот белый лист,
а на нём след ненаписанного слова,
но он так отчётлив,
что буквы — почти рана,
… показать весь текст …

Пускай ничей их не видит взгляд,
Но, как на вершине горной,
На крыше моей день и ночь стоят
Два аиста: белый и черный.

Когда загорюсь я, когда кругом
Смеется иль жарит громом,
Белый аист, взмахнув крылом,
Как парус, косым накренясь углом,
Чертит круги над домом.

И все тут до перышка — это я:
Победы и пораженья,
Стихи мои — боль и любовь моя,
… показать весь текст …

Вновь ирисы цветут зовут в любовь

На клумбах у меня сплошной «бардак»,
Не в смысле «дом публичный»., цвета грани
В подснежниках и в трепетной герани,
Чтут астры маргаритки… За пятак.,

— Пионов пышность помнит воронец,
Шиповник в розе… — фраза не случайна;
Фатальна жизнь цветов: восторга тайна,
Желанная судьба любых сердец…

Есть у цветов душа и сердце есть,
Взаймы берутся у владельца — бога,
… показать весь текст …

Как много мыслей трепетных,
Эмоций, одиночества,
Безропотного жребия
В обычном многоточии…

Коротенькие паузы,
Таящие задумчивость,
В сознании рождаются,
Как музыка бесшумная…

Что спрятано за точками,
За маленькими зёрнами,
Когда звучат за строчками
Аккордами минорными…
… показать весь текст …

не умею молчать
не умею
говорить дальше повода нет
онемею в тебе
онемею
как немеет на солнце рассвет
приложи не усилие -руку
обрати реки мудрости вспять
не используй на веру науку
и риторик изысканный мат
жизнь разложит сама все по полкам
и найдет у окошка места
будет мутно противно и колко
что захочется спрыгнуть с моста
… показать весь текст …

Пока слова рычатся сквозь кадык
И не танцуют, а топорщат холки…
Мы продеваем музыку в иголки
И вышиваем доброе … стык в стык.

© Ирина Василенко aka (Blacksymphony, 'rewind')