Главное утром твоё настроение. Обними его нежно, накорми его сладко. Кофе для него приготовь ароматный, горячий и с пушистой пенкой… Настроение будет тебя благодарить и приятных слов наговорит.
А теперь с хорошим настроением можешь говорить с близкими тебе людьми или написать другу несколько слов и отправить с весёлой картинкой в конверте!

Она сделала биохимический анализ любви…
По результатам, основные составляющие:
ванадий, бром и мышьяк.

Есть люди, которые много говорят о любви громко.
Есть люди, которые ею тебя наполняют. И не важно это любовь к Женщине, Мужчине или к твоему ребёнку…
Любовь — это когда ты готовишь еду с удовольствием…
Любовь в тишине — ночью, которую ты не нарушишь, когда твой ребёнок простужен…
Любовь в долгих, доверительных разговорах…
Любовь в нежности, без спешки, негромкой, но отогревающей твоё сердце …
Любовь — это быть вместе.
Любовь — это чувство, которое не надо выпрашивать. Но если есть, быть с благодарностью…

Лоскутки нашей памяти прикреплены к чему-то важному внутри нас… Временами они обрываются, и тогда мы не видим наше прошлое, хотя память вкусов и запахов, память прикосновений остаётся…

Зима…
Такая, с ароматом кофе… С морозами и снегами,
с вьюгами за окном. А мы прогоним холод…

Две чашки горячего кофе. Давай отложим дела,
чтобы просто побыть вместе. На дворе же зима…

Кроткое солнце проникает сквозь дождливые облака, тепло поздней осени в конце декабря и невыносимая лёгкость бытия настигает меня на улицах праздничного города.

Утром дождь, днём солнце… А вечером солнце тёплыми пальцами собирает свои уставшие лучи. Из травы, из деревьев, из реки, из уснувших камней, из меня, провожающей солнце на берегу дня до завтрашнего утра…

Всё чаще хочу писать ручкой, выводить ленты слов… И кто бы подумал, что со временем будет не хватать обычных рукописных писем? Ведь прошлом конспекты. А письма писать и отправлять в конверте — не в моде. И приглашения на «кофе» и в «кино» звучат звуками смс-мелодий.

Я выберу записную книжку в мягкой, жёлтой обложке. Начну как осень с первой страницы, буду вышивать из букв свою картинку. В сердце краски, а в душе оттенки. Писать миниатюры на бумаге приятно, да, и потому что свято верю, что «рукописи не горят»!

Ущербность.
Возможно это плата за ценный
жизненный опыт или
за бесценный, неоценённый.

Пишет письмо акварелью Осень
Мазками красок печали и радости
Не целованных первым снегом…

Осень — повсюду расклеенные листья, как марки… Наступает время — сбора винограда, ярких фотографий в рамках из разноцветных листьев; время — кашемировых свитеров, горячего какао с миндальным печеньем, семейных фильмов, книг и запоминающихся цитат…

Морализаторство губительно и вредно, и, кроме того, от него порой начинает тошнить…

Бабушка любила разговаривать с нами и знала ответы на все наши вопросы с сестрой. С детства учила нас соблюдать католические обычаи и обряды. Она говорила нам: «Это не просто традиция — это мосты, по которым вы идёте через реку ненависти и злобы».
А я думала о том, как быть человечной, оставаться чистой. И тогда спрашивала у бабушки, а что я должна сказать своим детям… Она обнимала меня и тихо говорила: «Анита, ты должна им сказать, что человечность вовсе не означает, что они должны всех любить. Возможно, они кого-то презирают, но пусть остаются с ними человечным. Это не для тех людей — для себя».

Мир аварийный. Аварийность его имеет свою специфику перерождения человека, который отдаляется не только от других, но и от самого себя.

У тебя много привычных, незаметных событий, они только твои.
Твой новый день, без плохих новостей, живое общение, живая жизнь рядом, поход в кофейню, …все ежедневные дела очень ценные! И всего лишь надо научиться ценить то, что есть в каждом дне, не напоказ, без гимнов и пустых «диванных» споров в сети.
А просто в сердце, глубоко и сильно, ценить то, что имеешь!

Не надо интересоваться, чем я живу, когда и куда спешу. И как мне и кто каждую ночь снится? Я всё своё для себя оставлю… Этот мир уже обезображен до того, что даже сердце может покрыть плесень… Дружи, люби, работай и путешествуй…

Но доверяй только Богу, ибо другие все принести могут боль…

Слова не раскрывают суть, проповедь в церкви не всегда убедительна для прихожан…
Поражает другое. Туман ранним утром, восход солнца, разноцветье осени, пение птиц на террасе, запах винограда в саду, прикосновение тёплой руки в темноте, запах ребёнка, трепетные отношения твоих родителей, звучание музыки, тело родного человека на помятой простыне… Всё это проникает в нашу Душу сильнее, чем слова.

Редкая по достоверности, но при этом головокружительная,
сказочная атмосфера, неповторимо, со вкусом переданная.
Оригинальная манера рассказывать; мысли-жемчужины, дорога к которым увлекает; самобытность Франции; ажур ходов; точность на уровне отсутствия случайных интонаций и движений; ненавязчиво преподносимый любопытный, хотя и с определенной спецификой юмор; ювелирная режиссерская и актёрская работа; персонажи, с каждым из которых завязывается диалог… Великолепная, вдохновенная музыка в саунд…
… показать весь текст …

Он ненавидел всеми фибрами души зиму. А зима, похоже, ненавидела его. Хотя, бездомных все ненавидят. Он это давно понял и не обижался. Ведь одно дело обижаться и совсем другое — ненавидеть. Обижаться — это жалеть себя, незаслуженно обойденного, оскорбленного, униженного. А ненавидеть — это с зубовным скрежетом терпеть нечто или кого-то, если не можешь ничего изменить. Можешь — изменяй! И тебе некого или нечего будет ненавидеть. Но в случае с зимой от него ничего не зависело: при всём желании и старании он не мог отменить холод, сырость, серость, пронизывающий ветер… И поэтому просто ненавидел всё это. Терпел изо всех сил. И ненавидел.
Он — бездомный пес мелко дрожал под дверью в подъезд,
надеясь проскочить меж неуверенных ног жильца с первого этажа, возвращающегося домой, как всегда, поздно… А вдруг не заметит, и ему повезет провести эту ночь в сухости и относительном тепле… А если не повезёт?

Страшно было оставаться такой, какой ей хотелось оставаться. Страшно открываться миру, поэтому она порой жила черепашкой — голову втягивала в плечи, лицо — непробиваемый панцирь.

Она пришла в наш город с ветром и тёплым дождём, восхищая своей красотой… Её волосы удивительного цвета — смесь мёда, воска и красной рябины, виноградная лоза вплетена ей в волосы и кажется, что её волосы являются источником света. А когда она наклоняется, её волосы, как мёд, капают на дорогу, в них запутываются звёзды и травы… Глаза у неё карие, когда она улыбается, в уголках её губ расцветают астры. Гуляет она походкой быстрой и лёгкой, почти не касаясь ногами земли. Она везде успевает. Её любят люди, восхищаются ею, рифмуют слова и пишут для неё прозу. А она благодарит за их любовь Вдохновением самым главным — к Жизни. Она удивительная, не похожая на других.

Это … — Осень.