Мелкий песок мысли тусклый и немой. Любители песка набирают его в ладони … Такой песок быстро просачивается сквозь пальцы и не остаётся следа.

Ты был моим постоянным собеседником и идеальным Читателем. Я читала твои отзывы на мои статьи и на многочисленные посты в литературном блоге. Твоё имя я не знала и представляла тебя монахом Ордена любви, или заколдованным принцем, торгующим круассанами и зефиром…

Но. Существует только то, что существует. И мои представления об идеальном Читателе рассыпались, как разорванный жемчуг, — не собрать… Достаточно одного, двух предложений в твоём отзыве, непонимания и гармонии нет.

Я знаю, ты не будешь моим Читателем, возможно, ты будешь добрым Воином света. Но пока ты — продавец круассанов и зефира. Возможно, добрый парень с крепкими руками и тёплым взглядом…
Читатель, который смотрит на меня свысока…

Пьета напоминает образ Мадонны с младенцем. Только вместо младенца — мёртвое тело взрослого мужчины. Хотя тело Христово совсем не кажется мёртвым — он просто спит, потому что губы у него немного раскрыты. А на лице нет ни страдания, ни мёртвого оцепенения. Просто сон. И Мария тоже не страдает. Она просто смотрит на Христа со cпокойной любовью. И даже если эта любовь печальна — всё равно покоя в ней больше. От этого покоя мне становится временем так же спокойно, а порой жутко.

Насколько это всё далеко от меня, от нас. Такое спокойствие, на которое мы неспособны. А может это оцепенение…

Встречи в кофейне окутаны магией… Люблю приходить в кофейню с друзьями. Заметила, что за чашечкой кофе рождаются самые неожиданные идеи…)

Она не похожа на других.
Она не «висит» на телефоне, не боится смотреть в глаза не боится показаться смешной, не боится морщин на лице, не боится вредной еды, не боится ходить по осевой, не боится быть одной, не боится…, так как она живёт полной жизнью.

Она живёт, радуясь долгим и коротким встречам, тем подаркам жизни, которые многие не замечают.

То там, то тут спрятано маленькое счастье. Как в игре «Поиск сокровищ», мы должны найти спрятанное счастье. Необходимы усилия.

Пройдет много лет, и она будет рассматривать фотографии своей юности, и не будет знать, какая она настоящая: то ли та, что была тогда, или та, которая сейчас. Странно — сколько можно так меняться, и зачем, потому что в ней ещё так много всего осталось от девочки, бегавшей босиком по лужам. Девочки, собиравшей полные пригоршни цветков вишни, которые потом высыпала себе на голову, воображая себя невестой. В том далёком детстве каталась зайцем в автобусах, не думая о том, что это нехорошо, потому что это просто было смешно, каталась в метро, выходя на каждой станции, потому что ей хотелось побывать на каждой…

И теперь, кажется, так мало изменилось, и она до сих пор не знает, что такое жизненная мудрость и как это быть мудрой. И когда думает об этом, замолкает…

Цветы помогают превратить плохие эмоции в надежду. Покупаю цветы несколько раз в неделю. В руках букет цветов и с ними жизнь становится лучше, красивее. В срезанных цветах есть жизнь. И в наших мыслях, хоть их нельзя потрогать, завернуть в букет должен быть смысл, должна быть жизнь.
Жизнь со смыслом — это неплохо, не так ли?

Иногда ты мне снишься…
Ты приходишь на Рождество.
Сидишь с нами за столом.
Такая весёлая и счастливая.
Я убираю со стола,
но оставляю тарелку,
приборы, стакан…

Я наливаю для тебя в стакан воду
и … немного еды на тарелку.
Хотя я понимаю, что тебя уже нет.

Я так скучаю!
Вспоминаю каждый день…
… показать весь текст …

Автобиография, как жанр, всегда пугал Аниелу больше всего. Она помнит, как в школе принуждали писать автобиографии. И уже после слов: «Я такая родилась…» становилось тошно и дальше писать было страшно, потому что всё написанное сразу перестало быть настоящим. Ибо её биография началась иначе, и никогда неизвестно, какие именно события нужно туда вписывать. Все или только наиболее значимые…, а таких событий много.
Если бы она должна была писать автобиографию, она бы начала с того, что не помнит тот день, когда родилась, но говорят, что он был тёплый.
Впервые в жизни Аниела влюбилась в книги — надолго! Второй раз влюбилась в шесть лет — то есть очень поздно… в голубоглазого хорватского мальчика, поэтому она считает себя лишенной национальных предубеждений с раннего детства.

Потом…
Она влюблялась ещё и ещё в разных людей, но не знает, научилась ли любить…

—  Мне нравится твоя блузка, — вдруг говорит Эмиль.
— К цвету твоих глаз очень подходит деним. Только вырез здесь должен быть больше. Тебе нужно расстегнуть ещё одну пуговицу…, — продолжает он.
Я не успеваю ничего ответить, потому что Эмиль протягивает руку и расстегивает ещё одна пуговицу…
—  Вот так. Теперь гораздо лучше, знаешь, я занимаюсь дизайном квартир. Но я так, же мог бы заниматься дизайном людей, если можно так сказать. Так говорят, но ты понимаешь, что я имею в виду. Женщины должны знать, какие цвета им подходят, и какие пуговицы нужно расстёгивать. Вот если расстегнуть тебе ещё одну пуговицу, это уже будет совсем другое. Опасно, но вместе с тем прекрасно, — с улыбкой говорит, расстёгивая ещё одну пуговицу…

Ну и пусть, подумала я. Может хоть сейчас он увидит…)

Симфония утра с морской акварелью дарует духовные крылья…

Декабрь — это время осмысления прошедшего года, день Святого Николая, Рождество. Дождь и мокрые продрогшие деревья … Ледяная тишина чёрных звёздных ночей… Радость, печаль расставания и надежды и вера в возвращение … Ветер, бьющий в глаза… Лицо подставленное небу, бесконечному декабрьскому небу…

Жила-была красивая девочка. В округе многие обходили её стороной из-за её надменного характера. Единственным желанием было, чтобы её любили. Она постоянно об этом думала. И один раз она произнесла вслух слова: «Я бы всё отдала за то, чтобы люди всегда любили меня». В одно мгновение появилась волшебница и сказала девочке: «Я исполню твоё желание. Но за каждую любовь тебе придётся отдавать мне месяц своей жизни». Девочка согласилась, так как подумала о том, что она юная, и дней жизни впереди много, а значит и любви будет много.
Прошло время…
Однажды она увидела в зеркале старую женщину. И заплакала, приговаривая: «Теперь никто меня не будет любить такой. А я так дорого за любовь заплатила» …

Когда твоё сердце борется с разумом, вспомни мудрую «Молитву» Экзюпери. Задумайся о том, как он просит о нужных вещах…

Делай новые шаги каждый новый день и делай их в защитных слоях молитвы, которую знаешь. И тогда Душа твоя не будет голой.

Хорошо Женщинам элегантного возраста — плодоносит их великолепный сад, они не ищут на иве грушу, не покупают в мешке котят и не впускают кого угодно в Душу.

Безразлично таким Женщинам, что им из шкафа пропищала мода, они стильные и с шармом, им свойственна внутренняя свобода.

Женщины элегантного возраста имеют право просто жить, их прошлое за плечами, как кино… И к тем, кого не любят, не спешат, потому что всем всё давно доказано.

Хорошо тем Женщинам — у них грез и воспоминаний уже кипы…

Раз в неделю мы встречаемся с подругами на террасе, в кофейне «У Арно». Встречаемся для того, чтобы обсудить проблемы…
-Дорогие мои, — начала Берта… -Я сделала открытие.
Мы с Адель переглянулись. «Берта сделала открытие, интересно какое?» — подумала я.
—  Вы знаете, мы расстались с Дидье , — сказала Берта …- Но не знаете причину. Последние пять месяцев я ненавидела его так сильно, что моя ненависть была ярче любви…
— Моё открытие, далеко не новое по сути, но удивительное для меня, — продолжала о…
… показать весь текст …

Аниела смотрела на мир широко открытыми глазами и видела, насколько он прекрасен. Ей нравилось смотреть на цветы и видеть, что они красивы. Смотреть на синее небо и видеть, что это хороший цвет… Она видела только Красоту.
Красота притягивает, ибо совершенна. Она радовалась своей переполненности. Спокойно радовалась, тихо. И рисовала мир. Люди смотрели на её рисунки и прикасались к красоте.
_____________________________________________________________________

Прикоснувшись к Красоте, тебя тянет прикоснуться ещё и ещё раз. В этом и состоит магнетизм нашего мира, нашей жизни…

Осеннее утро с густой тишиной — её можно резать ножом, крошить пальцами и выносить из дома с собой. Тишина в её доме похожа на рыхлый яблочный пирог. Она отламывала кусочки тишины и выходила с ними на улицу. Подбрасывала их в воздух, и они цветными осенними листьями, взлетали вверх. Иногда она забывала о тишине, которую положила себе в карманы, и та превращалась в каштаны, круглые и блестящие, или яблочки величиной с ягоду винограда. Она съедала яблочки, а каштаны складывала на террасе. Иногда, когда каштанам становилось тесно, они исчезали, по нескольку или по одному. Она никогда не выбрасывала их сама. Вероятно, они снова превращались в тишину…

Чувственность женщины подобна цветку, с возрастом распускается.
При благоприятном стечении обстоятельств из недоступного шиповника эволюционирует в розу.

(Цитата из миниатюры: «Нехитрая Мудрость Женщины»).