В задушевном околотке есть негретые места. Перелистываю чётки — я умею их листать.
Вроде чётко всё и ясно, буква к буквочке — впритык, после отзыва «прекрасно» всей поэзии — кирдык.
Экивоки, реверансы, соль на рану. Где же боль? Искренность осталась в ранце, не покинет антресоль.
Искру затирает ластик, жми сильнее, не жалей. Выпьем с горя, где же ласты, где же, где же супер-клей?
Есть вопрос, а где же ясень? Лёг венцом в сгоревший сруб? Тот, кто беспросветно ясен, не ругайтесь, просто глуп.