В задушевном околотке есть негретые места. Перелистываю чётки — я умею их листать.
Вроде чётко всё и ясно, буква к буквочке — впритык, после отзыва «прекрасно» всей поэзии — кирдык.
Экивоки, реверансы, соль на рану. Где же боль? Искренность осталась в ранце, не покинет антресоль.
Искру затирает ластик, жми сильнее, не жалей. Выпьем с горя, где же ласты, где же, где же супер-клей?
Есть вопрос, а где же ясень? Лёг венцом в сгоревший сруб? Тот, кто беспросветно ясен, не ругайтесь, просто глуп.

Через дырочку в боку колет что-то в печень, лыко в строку и в строку вяжется с трудом, кто не сдохнет, тот, увы, будет покалечен — с перекосом головы попадёт в дурдом. Прежний мир пошёл на слом. Амфиметарфозы. Бультерьеры под ковром выгрызли паркет. Ниже плинтуса среда полукоматозна, но сквозь щели иногда заползает свет. Перспектива померла — днями похоронят. А сакральные тела будут верещать: не сдадим Стабиленбург вражеской короне, с нами Вечный Демиург, скрепки и печать. Старый клён стучит в окно, заодно — майору, мол, за шторками давно смута и порок. Перемены ждут звонка, но придут нескоро. Жизнь-учитель, ты пока продолжай урок.

сходили дети на земфиру
родители на катю лель
а дедушка сходил намедни
в постель