Выбрав путь среди звёзд по наитью души,
Не вписался в крутой поворот?
Та дорога, которой бежишь от судьбы,
Непременно к судьбе приведёт.

Ты о деньгах не зря мечтал… И тебя обязательно купят.
На других свысока плевал? Вряд ли кто-то тебя полюбит.
Ты по судьбам других шагал? Точно так же будешь затоптан.
Про любимых, друзей забывал? Не надейся, тебя не вспомнят.

Если зависть твоя сестра, не надейся на добрый случай.
Жизнь не станет счастливей твоя, не надейся, не будет лучше.
Если крылья чужие взял — ты подняться в небо не сможешь.
Тем, кто верил тебе, ты лгал? Это выйдет тебе дороже.

Ты пытался других учить? Расскажи, как сам сдал экзамен.
Думал мир других изменить? Почему твой зачёт провален?
Помнишь, совесть свою убив, ты в рулетку сыграть пытался?
Что в итоге? Теперь ты один. И финал: Ты ни с чем остался.
… показать весь текст …

Говоришь, что в твоей душе — море …
Присмотрись, — в моей — океаны.
Я жила и живу птицей вольной…
Ты - коварно мне ставишь капканы
Мне нет смысла скрываться под маской.
Ты меняешь их - роль за ролью.
Я рисую твой мир яркой краской…
Ты штрихуешь мой чёрной болью…

Жизнь напоминает кофе в чашке…
С сахаром бывает или нет.
Жизнь, как полевой цветок, ромашка.
Ты гадаешь, обрывая цвет:
Правильно ли мыслю я сегодня,
В ту ли сторону держу свой путь,
В том ли закружилась хороводе,
Что в осадке — гуща или муть?
Чашка кофе… В жизни всё бывает…
Не смотри, какой цены сервиз.
С кем ты чашу жизни выпиваешь,
С тем и по пути. Наверх иль вниз.

На миг запнувшись, ты посмотришь в никуда…
Ну, так, как смотрят на огонь — без фокуса, взгляд - мимо.
И вспомнив нечто… то, что позабыл, но знал всегда,
Глазами переспросишь: — Ты любила?

И, осторожно взяв в свои — мою ладонь,
Скользящим взглядом по лицу — где чувство неделимо…
Вновь, попытавшись развести любви огонь,
Акцентом — в сердце: — Ты меня любила?

Не вижу смысла воскрешать истлевший труп…
Симптомы на лицо, как факт: ты и чужой и нелюбимый.
Любовь скончалась… так бывает… ты не знал, мой друг?
…Все взгляды -мимо, речи — мимо, мимо

На ушко шепчешь: Мой безбрежный мир, мой вечный космос и моя вселенная…
Она в ответ тебе: Ты мой кумир, моя судьба и сердца сокровенное.
И, водопадом, чистым, как хрусталь: С тобой — на дно… С тобою — в запредельное…
Возьми меня в неведомую даль… Я буду верным (верной) — до последнего…
Поток признаний — с белых яблонь дым — легко слетает … И светло, и радостно!
Какое счастье — я люблю (любим)… Как хорошо (и мне)… С тобой так сладостно…
Я обещаю тысячи даров… Но не сейчас. Ты ж видишь — обстоятельства…
Вот так, свободных, превращают нас в рабов, придуманные нами обязательства.

Что сказать, если слов никогда мне не хватит?
Знаки-буквы ложатся на лист шелухою:
Между тех, что посредством на кнопки нажатий,
не найдётся таких, чтоб сравниться с тобою.
Замедляется время. И мёртвая точка
невозвратом вокруг всё и вся наполняет…
Ты молчишь. Но я слышу тебя: «Между прочим,
несмотря ни на что, я тебя ожидаю
На меже полюсов, где стираются грани,
где прибой и отлив — декорация мира,
Где смешны варианты, в слезах, оправданий —
нет ни капли сомнения в ориентирах.
Я тебя осязаю сквозь даль расстояний,
независимо, где, — ощущаю и слышу,
… показать весь текст …

Как и раньше, ты срав-ни-ва-ешь мужчин… Вычисляя по формулам, кто из них лучше,
Исходя из пристрастий и сотен причин: Этот — мачо… а этот — и вовсе не нужен.

Ты пытаешься взвесить: хорош или плох… Может, лучше, умней… Тот стройней, этот выше…
Тебе нужен мультяшный герой-полубог, коронованый принц, в самом центре Парижа.

У тебя есть рецепт, как к ногтю придавить? Он давно устарел… Это так, между прочим.
Может, лучше тебе поискать и найти, кто тобою ещё до конца не испорчен?

Хочешь сразу и всё, как на блюдце с каймой. Может, время пришло, чтобы планку пониже?
Настоящие мачо — остались в кино… Лишь Париж навсегда остаётся Парижем.

Женщин некрасивых не бывает —
Истина, известная давно…
Коль мущина часто выпивает,
То ему, походу, всё равно,

Где у дамы сиськи-руки-ноги,
Он в лицо не смотрит вообще,
Главное, интим чтоб был в итоге,
Даже если баба, как Кащей.

В творчестве такое наблюдаем:
Вроде бы мазня, ан нет, шыдэвр!
Может, мы чего не понимаем
Или не в порядке глазомер?
… показать весь текст …

Ты попытался поменять, что только можно.
Но, всё осталось так, как суждено.
Поверив в то, что невозможное — возможно,
Меняя роль, ты наше не сменил кино.

Надежда есть. Ты сильный. И ты сможешь
Вернуть меня - на миг, на день, на час…
Всё будет, милый, только так, как ты захочешь.
Осталась малость — пережить, что есть сейчас.

И теперь, там где прошлого рваный излом,
Мы, как прежде с тобою — рука в руке.
Это лучший из лучших несбывшихся снов.
Мы приснились друг другу. В этой судьбе.

Благодарна, что веришь мне так, как себе.
Что ты рядом, надёжный… Всегда со мной.
Я всё помню… Как я утонула в тебе.
И на самом дне обрела свой покой.

Между нами — лишь то, что даёт нам дышать:
Жар огня. Один взгляд. И глоток воды.
Я не лучше других. И ты должен знать —
Это будет последней из всех гордынь.

Смотрю по сторонам… Как всё прилично.
И все так правильны, милы и хороши.
Куда уж мне до вашего величья,
Святой невинности и нежности души.

Стучит «Ату её!» мне ваше в спину —
«Она цинична и насмешливо груба».
Так фиолетово, вот честно, что прям стыдно…
Что ж буду делать я без вас в аду одна?

Мне все равно, — кто, что и как подумал.
Зеркалите вы лишь своё нутро.
Добрее надо быть… Ну вы же люди.
Вот и спросите у себя: «А судьи кто?»

Ты согласен на большее, чем ничего, понимая, что всё-таки, этого мало…
Задаваясь вопросом: «Друг другу мы кто?», так хотелось бы взять и исправить лекала,
Что когда-то создали с тобой наперёд, соглашаясь на счастья кусочек украдкой,
В ожидании — время когда-то придёт, и не будет в сюжете у нас беспорядка,

Будет план, тот, что — первый, и также — второй, прорисуем детали, иное — за кадром.
Полутени и свет… Я — чужая, ты — мой… Горизонт, перспектива, всё живо и ярко.
Обстоятельства — пыль, мы судьбу обхитрим, обойдём все препоны, любовь не погаснет…
И фигурная рама из старой ольхи… И на стену — гвоздями… И всё станет ясно,

Всё само разрешится, как в добром кино, прилетит вдруг волшебник — так хочется верить…
Только главк наверху не даёт нам «Добро!» &hell

Я не верю словам. Сомневаюсь я… многократною мыслью глубокою.
В то, что встречи бывают случайными… Я не верю в судьбу однобокую.
Я не верю в продажные формулы, в отношения, не на взаимности,
В то, что чувства — заведомо проданы… по-расчёту-во-всём-совместимости.
Я не верю, что всё вдруг наладится… там, где датума* точка ошибочна…
В то, что вдруг суету-неурядицу перекроет взаимность-возвышенность.
Я не верю, что цели высокие оправдаются низкими средствами,
В то, что фразы, наотмашь жестокие, отрихтуются нравами светскими…
Я не верю в слова…
Верю - в действия. В те, что — молча, но зримо исполнены…
В то, что Божьи дела благочестия не должны быть словами оболганы.

Обжигающий кофе… Глотками и нервно,
Второпях, как на старте — я уйду снова первой,
Выбирая: тут — хочется… там — очень нравится…
Прозревая, что лучшие не возвращаются.

И, приняв приговор — осознания ясность —
Что не будет взаимности, кончилась благость,
Разбавляя свой кофе любовью — бессоницей,
Выжигать из души тех, что лучше запомнились.

Простыня, словно холст… Но, без рамочки…
Не повесить на стену, красивую…
Ты писал меня маслом и красками,
целовал, называя любимою.

По морщинкам, ложбинкам, неровностям
Пробегал, словно кистью, ты пальцами…
Но не принял реальных возможностей
стать героем. Ты любишь страдальцем?

Так же проще: не должен -не спросится…
Как в аптеке, все строго, по графику.
Уходи, слишком долго ты возишься…
И не плачь… ну, подумаешь, ранила!
… показать весь текст …

Ты, наверное, думал, что станешь здесь главным:
так хотелось бы — богом, хотя бы — врачом.
Только всё оборвалось внезапно-бесславно.
Оказалось, роман наш — совсем ни о чём.

Протирая корону, мечтал о победах…
Вдруг получится Цезарем? Нет, — палачом.
Ты хотел поиграть со мной, шпагой — по нервам.
Только воля твоя маловата ещё.

Ты придумал игру, прописал весь сценарий,
но меня ознакомить с ним не захотел.
Я умею играть, не играю без правил,
так что выбраться целым — тебе не удел.
… показать весь текст …

Иметь своё мнение — смелость.
Скрывать его — мудрость иметь.
И это — духовная зрелость:
Думать. Решаться. И сметь.

Ты говоришь: ох, невесело и как-то грустно стало…
Печалишься, рассмотрев подковёрную суть вещей.

Я — лишь жалею о тех, с кем, в итоге, была так мало…
Не сожалея о тех, с кем решила не быть вообще.

Нет ни начала, ни конца. Есть лишь дороги пыль.
Которую ты сам поднял, куда идти не зная.
Быть может, хватит слёзы лить и сетовать на жизнь?
Насильно жить тебя никто не заставляет.

Полётом мысли силу слов уже не отменить,
Решив упорствовать или промолвив горько: «каюсь».
Никто не скажет, как… Но, ты попробуй — просто быть…
Вставай с колен. И поднимай свой рваный парус.

Дождись, когда порывом ветра всё сметёт под ноль.
И Дух наполнит твою жизнь любви небесным светом.
Нет, не исчезнут с горизонта слёзы, скорбь и боль.
Но, ты поймёшь, в чём жизни смысл под этим небом.